Ночная фиалка (СИ)

— Без проблем, — мой "нянь" прошел в кабинет и остановился недалеко от отца. Присесть ему не предлагают, да и он бы отказался. Субординация и прочие заморочки. — В чем суть проблемы?

— Сегодня в борделе произошел пожар... — отец сложил руки треугольником и оперся на них подбородком. — К сожалению, этот оболтус причастен к событиям этого вечера... — он вздохнул и откинул голову назад. — Эля... В тяжёлом состоянии. Ее подопечная в тюрьме.

— Что, — Ахметов прочистил горло и насупился. — Что конкретно требуется от меня?

— Этого, — отец кивнул в мою сторону, — к матери. Девчонке адвоката. И проследи, чтобы имя моего оболтуса нигде не фигурировало.

Ахметов хмурится. Кажется, просто думает о чем-то. Затем резко встаёт и заезжает кулаком мне прямо в солнечное сплетение. Пока я корчась от боли оседаю на пол, слышу, как отец офигевший от происходящего, начинает на него орать. Все стихает лишь после негромкой фразы, брошенной стариком Ахметовым: "Эта девчонка, моя дочь!"

Тимофей

Бухать это, конечно, не выход. Только ничего другого мне не остаётся. Единственным желанием, уточняю, единственным нормальным желанием, было утонуть в алкоголе.

По факту, не отказался бы просто упасть в бассейн с любым пойлом и топориком пойти на дно. Наверное, после этого идиотский орган, под названием сердце, перестал бы кровоточить и болеть. Утром я знал чего жду от жизни и к чему собираюсь прийти.

Прошли сутки. Теперь мне бы понять как можно жить без своего кислорода. Без Виолетты все стало пресно, отвратительно и не интересно. Зато ей без меня лучше всех!

Запускаю очередной бокал в стену. Наблюдаю, как множество осколков, разных размеров, разлетаются в разные стороны и опадают на пол. Если моя память меня не подводит, то это уже десятый по счету.

Морщусь, ощущая, как несколько мелких стеклышек вонзаются в руку. Из ранок показывается алая жидкость. Но даже это ничто по сравнению с тем, как болит в груди.

Сую пораненную руку под струю прохладной воды. Сам же в этот момент достаю свой телефон и перевожу его из режима "в самолёте" в обычный. Смски, словно цунами, начали сыпаться. Стискиваю зубы, когда вижу, что у две трети всех сообщений в графе "адресат" стоит ЕЁ имя.

Борясь с желанием перезвонить Виолетте, набираю Сеню. Он тоже мне названивал всю ночь. Интересно, что стряслось?

— Какие люди! — язвит мой друг.

— Пошел ты! — огрызаясь, но быстро беру себя в руки. — Что хотел? Говори быстрее, я занят.

— Чем? — усмехается. — Топишь свое горе в бокале?

— С чего ты...

— Ой, да ладно тебе! — перебивает меня, раздражается. — Виделся ночью с твоей девчонкой! Она сказала вы поругались.

— Можно и так... Какого хуя?!

— Пришел навестить Варю, но вместо нее наткнулся на Виолетту. Ты уже видел новости?

— Переводишь тему? — рявкаю на него.

Не могу я это контролировать. Не получается. Должен, но не получается держать в стороне от нее.

— Я серьезно! Вчера ночью в "Парадизе" случился пожар!

— Да ты гонишь... — включаю новостной канал и монтаж на репортаж с местными новостями. — Виолетта...?

— Нормально все с твоей Виолеттой, — рявкает в трубку Сеня, а потом спокойнее добавляет. — Относительно, конечно.

— Что блять значит это твоя "относительно"?!

— Ее обвиняют в этом самом пожаре. А ещё в покушению на хозяйку борделя.

— Элеонору? Ее опекуншу?

— Ага.

— Кто ее обвиняет?

— Кто? — усмехается. — Наша доблестная полиция. Приехали и забрали твою Дюймовочку.

— Куда? — оседаю на стул. Ничего не соображаю. Дичь какая-то.

— Ты умом тронулся? Ну куда у нас увозят всех преступников? В ИВС...

— Сука.... — цежу сквозь зубы.

Ни на минуту нельзя оставить эту бабу. Какого хуя вообще происходит? Пожар, нападение... Пиздец.

— Тимох, ты меня прости, — Сеня прочищает горло. — Я понимаю, что это крайние меры. Но, кажется, только на них и надежда...

Он затихает. Да я и сам уже все понял. Отец реально может помочь разрулить сложившуюся ситуацию. Вот только просить его о помощи, значит загнать себя в рамки, установленные им же.

Трезвею моментально. Словно и не пил вовсе последние несколько часов. Меняю одежду, пропитанную запахом спирта, прыгаю в тачку и вжимаю педаль в пол.

Уверен, он меня ждёт. Знаю же его, знаю. Сидит сейчас в своем кабинете и считает минуты до моего появления. Сглатываю противный комок. Борюсь с желанием опустошить желудок.

Дома оказываюсь быстрее, чем планировал. Мамы нигде не видно. Оно и к лучшему. Не могу тратить время на ее веселую болтовню. Времени на эту непростительную роскошь просто нет.

Вхожу в кабинет без стука. Как и предполагал, отец сиди за столом, листает газету. В зубах у него зажата любимая кубинская сигара. Запах у них наипротивнейший. Да и вкус не лучше.

Сглатываю очередной блевотный позыв. Все же с алкоголем я переборщил. Или это все от нервов. Да, скорее так все и есть!

— О, сынок! — отец откладывает в сторону творчество жёлтой прессы и прибавляет на телевизоре звук. — Присаживайся! Ты только полюбуйся до чего люди опускаются!