Ночная Мышь, или Первый полет

— Попр-рошу-попр-рошу… — тут же вступилась за честь вороньего племени серая Карла, — мы птицы порядочные, нам чужого не надо. Не то, что эта… Вор-рона в павлиньих перьях… Позор-рище!

— Ха-ха-ха, — смеялись звери и птицы. И даже те, в ком ещё оставалась толика почтения к самозваной пророчице, не могли сдержать улыбок, уж больно несуразно выглядела полинявшая Людмила. И даже золотой зуб, который по-прежнему болтался у неё на груди, положения не спасал.

Расходились зрители уже в сумерках, весело переговариваясь и перешучиваясь. Да чего уж там, суд удался на славу. Правда, многим, в том числе Верёвочному Зайцу, Икке и чете Маузов пришлось идти в обход нежданно-негаданно обретённого моря, но никто не жаловался. Ночная Мышь бежала вприпрыжку рядом с Иккой, о том, чтобы не видеться «никогда» было забыто, но кроха никак не могла решиться — сказать или не сказать о том, что случилось ночью? Она уж совсем было собралась, но тут Икка заговорила сама.

— Я всё думаю и думаю о записке…

— Да?.. — на всякий случай переспросила Мышь.

— Кажется, я знаю, кто её написал… Ну, конечно…

— Неужели ты сама догадалась? — разочарованно выдохнула кроха, но Икка её не услышала.

— Это мог быть только он…

— Да кто же, кто? — Мышь уже почти приплясывала от нетерпения. Ей страх как хотелось, чтобы Икка ошиблась, а она могла торжествующе крикнуть: ничего подобного! И выложить всё, что ей удалось проведать.

— Ну конечно же, это был Берёзовый Слон, — мечтательно выдохнула Икка. — Кто же ещё?..

Она была совершенно счастлива.

Слова разоблачения колом встали в горле её спутницы. От неожиданности Ночная Мышь громко икнула, закашлялась, потом замедлила шаг, глубоко-глубоко вдохнула и смирилась с неизбежным.

— Конечно, это был он, — сказала Мышь. — Кто же ещё…

Глава 27, в которой приходит пора прощаться и всё наконец-то становится на свои места

Тёплым августовским вечером на исходе лета Мышь бродила по Дальней Поляне и собирала букет из последних летних цветов. Есть какая-то печальная красота в слове «исход». Лето уходило из Нечаянного Леса пышно и торопливо, словно дорогой гость, который, раздав последние подарки, неловко топчется в прихожей — хорошо тут у вас и рад бы задержаться, да дела, дела… Лето торопилось уйти, осень спешила вступить в права. Самой грустной приметой наступающего сентября стала для рукокрылой крохи новость о скором отлёте Птаха и его семьи в тёплые края. Сегодня птенец прилетел попрощаться.

— Я вот улетаю… — пискнул он виновато, переступая с ноги на ногу.

— А я вот — остаюсь… — грустно ответила ему Мышь, — и тут уж ничего не поделаешь, как ни старайся…

— Но следующей весной я обязательно вернусь.

— Конечно вернёшься, — согласилась с ним подружка, — только это будешь уже не ты… И я буду не я…

— Ну почему же? — удивился и огорчился Птах. — Разумеется, это буду я.

— Ну что ты… — качнулась жёлтая шляпа, — знаешь, сколько всего произойдёт с нами за эти полгода… Конечно, мы встретимся снова, только это будут уже совсем другие мы… Но, может быть, — голос у Крохи немного повеселел, — они будут даже лучше, чем мы нынешние и прежние…

— Ну, конечно! — горячо согласился с ней птенец, — я, например, просто чувствую, что с каждым днём становлюсь всё лучше и лучше. Даже страшно бывает… Иногда.

— А я чувствую, что осень… — медленно проговорила Мышь.

— В будущем году мы обязательно вместе полетим за земляникой!

— Возможно… — не стала спорить с ним подружка. — Только я всё думаю и думаю… Наверное, это не главное… ну, там, махать крыльями… поджимать лапы… Когда я смотрю, как плывут по небу облака… Как кружится в воздухе лист… Я думаю… мне кажется, что настоящий полёт начинается с чего-то совсем другого… Вот мой Заяц, например, — он летает, хотя и сам не догадывается. А Людмила — нет. Она машет крыльями, она ползает по воздуху… Но это не полёт. Это не тот полёт… — у маленькой мыслительницы было сегодня чрезвычайно задумчивое настроение. А разок задумавшись, она уже не могла и не хотела остановиться. — А ещё иногда мне кажется, что меня уже ничто не может ни обрадовать, ни удивить, — неожиданно добавила она и вздохнула, — наверное, я взрослею…

— Это… замечательно… гх… — как-то неловко кашлянул Птах. — Потому что я хотел… В общем… Э… Даже не знаю, как и начать… Те листки… Их расклеивал… я. Ну вот… сказал.

— Что-о-о??! — с Ночной Мыши словно ветром сдуло её хвалёную невозмутимость. — Ты?? Почему?!

— Ну… так уж получилось… — окончательно сникнув, пробормотал Птах.

— Тоже мне, ответ! — грозно насупилась Мышь. — А ну, выкладывай всё, а то как вздую… (Кстати, птенец был уже ненамного меньше своей подруги, и к тому же в любую минуту мог улететь, но угроза всё равно прозвучала убедительно).

— Понимаешь, Людмила меня совсем заморочила, — смущённо зашептал Птах, торопясь оправдаться. — Супер-птенец, необыкновенный талант… Мол, вырастешь, станешь ого-го…

— Про ого-го и я тебе могла бы сказать, — перебила его кроха.