Ночная охота

— Не хочешь же ты сказать, что все эти годы квасил брагу? — ужаснулся Антон.

— Именно так, сынок, — кивнул Фокей. — Последний раз я ходил туда, дай Бог памяти… Не помню.

Наступила такая тишина, что можно было расслышать жизнь томящейся в чанах браги. Брага, сожалея о чем-то, вздохнула, повернулась в дальнем чане.

— Бог вложил в твои руки меч, дед, — нарушил тишину Антон. — Ты просрал его, сгноил в вонючем чане, растворил в самогоне и выжрал, не закусывая.

— Ни от Бога, ни от людей я не видел в своей жизни ничего хорошего, — возразил Фокей. — Ради чего я должен был рисковать, класть голову на плаху?

До сего момента у них был один разговор. Теперь пошел другой. Антон всегда остро чувствовал неискренность. Он не был уверен, что дед сознательно обманывает его. Нет, дед всего лишь взялся судить о случившемся под углом собственного оправдания. Этот угол всегда неправилен, всегда искажает истину.

— Неужели за все пятьдесят лет никто никогда не просил, чтобы ты пропустил его в библиотеку? Этого не может быть!

— Без соответствующего документа, в отсутствие оператора никто никогда! — Дед так пристально и ясно посмотрел на Антона, что тот усомнился в воспоминаниях Золы. Фокей был готов выдерживать его испытующий взгляд сколько угодно долго. «Да видит ли он меня, подлец? — Антон вспомнил про бельмо, но сколько ни смотрел в немигающие дедовы зрачки, никакого бельма не обнаружил. — Может, это другой дед?» — подумал Антон. Но только стоило тому отвести взгляд, Антон опамятовался: это Зола навела его на деда, разве могло ему самому прийти в голову, что жалкий алкаш… Хрен с ним, с бельмом!

Антон затосковал: со столь многоопытным лжецом каши не сваришь! Он вспомнил про пистолет во внутреннем кармане. Раз ты такой трусливый, раз так цепляешься за жизнь… Антон выхватил из кармана… пейджер.

— Никто никогда не просил, — повторил дед. — Меня, видишь ли, один раз принудили силой.

Антон опять сунул руку во внутренний карман, вытащил… чистую сложенную клетчатую тряпочку. Тряпочка называлась платком. Зола следила, чтобы у Антона всегда имелись платки, но он пока к ним не привык.

— Был такой человек в правительстве — Монтгомери. — Тщательно протер пейджер — зачем? — платком Антон. — Он ходил в библиотеку вместе с одной малолеткой.

— Она рассказала? — поинтересовался Фокей.

— Она, — не стал скрытничать Антон.

— Не такая уж была и малолетка, — усмехнулся Фокей. — Корма… иная взрослая позавидует. Монти содрал обложку со старинного Евангелия. Кованая была — в золоте, в рубинах. Красивая книга, — загрустил дед, — святая…

Антон вдруг вспомнил, как однажды поджидал возле ловушки зверя. Зверь издевался. Подходил к петле и… подло удалялся. Делал круг, подходил еще ближе, заносил над петлей лапу и… снова удалялся. Антон до того извелся, что, когда зверь наконец попался, не испытал радости — одну лишь усталость.

— Не томи, дед, — попросил он, — у нас нет впереди пятидесяти лет.

— Я не знаю, откуда он узнал про Евангелие, — продолжил Фокей. — Сначала хотел войти в библиотеку легально, через оператора. Вышел на центр, дал, как полагается, обоснование. Из центра отказ. Он другое обоснование — опять отказ. Десятое — отказ. Монти понял, что законным путем в библиотеку не войти. А я уже тогда ходил как хотел. Он, сволочь, догадался, что нет двери, в которую бы не ходили. В общем, элементарно меня подловил. Поставил на дверь электронный волос. Я в библиотеку, у него зазвенело, он сюда. Или лютая казнь, или я его впускаю… — Фокей рассеянно повертел в руках пустую бутылку, как бы недоумевая, куда же это подевался ликер?

— Ну и? — Антону было не избавиться от чувства, что прошли следующие пятьдесят лет, а он все топчется у двери.

— Знаешь, что их губит? — вдруг спросил Фокей.

— Кого? — не понял Антон.

— Ну, эту сволочь, захватившую власть?

— Что их губит? — Антон подумал, что в представлении Фокея он тоже — «сволочь, захватившая власть». Единственным оправданием ему было, что его губит — все.

— Они считают людей за пыль, а между тем вынуждены использовать их, так как нет в мире иных инструментов для людей, кроме людей. Даже компьютеры не могут существовать сами по себе. Разве можно ненавидеть воздух, которым дышишь, хлеб, который ешь?

— О чем ты?

— Почему он решил, что я сделаю то, что он приказывает, зная, что он расплатится за это со мною смертью?

«А я? — подумал Антон. — Почему я занимаюсь реинсталляцией, прекрасно зная, что наградой мне будет смерть?»

Было два ответа, и оба неутешительные. Первый: человек, как правило, предпочитает любое, пусть даже позорное, но хоть чуточку отодвигающее смерть действие самой смерти. Человеку свойственно надеяться на чудо. Второй: что бы ни делал человек, что бы ни думал, как бы ни жил, конечной наградой ему все равно всегда будет смерть.

— Не знаю, — ответил Антон, — честное слово, не знаю.