Ночное

– Привет. Что у вас там с Мурыкиной с утра опять было?

– Да все хорошо. Разошлись во взглядах на будущность классно-урочной системы в рамках образовательной политики Российской Федерации. Обычные производственные отношения.

– Смотри, как бы она тебя склонять не начала. К производственным отношениям. Ладно, ты чего звонишь? Плакаться?

– Не, я по другому вопросу. Мне надо заболеть. До понедельника.

– Нарываешься, Олег…

– А что делать. Не мы такие…

– Олег, мне иногда кажется, что ты не в этом мире живешь. А что я Мурыкиной скажу? Больничный, я так понимаю, пред светлые очи явлен не будет?

– Не будет. Зато будет в частном порядке представлен хороший французский коньяк.

– Да… А коньяк-то у тебя откуда?

– Ну… я так подозреваю, откуда-то с юга Франции. С провинцией боюсь ошибиться.

– Юморист, блин… Ты хоть понимаешь, чем все это кончится?

– Догадываюсь. Но это будет еще только в понедельник…

– Ладно, попробую. Но в случае чего отбрехиваться будешь сам.

– Я вас обожаю!

– Если бы ты меня обожал, Петров, ты бы за время нашего общения стал учителем.

– Не будем о грустном. Целую крепко, ваша репка!

– Пока.

Так, время есть. Теперь нужно вспомнить, в какой книге записано название Серегиной деревни, а заодно выяснить, сколько займет дорога…

Город спал под черным холодом неба. И только в окне на третьем этаже, смотрящем в пустые поля городских окраин, до самого утра горел свет. Спать Олегу не хотелось совершенно…

***

За ночь с городом приключилась очередная метаморфоза, к которой, кажется, привыкли уже все. Наступила оттепель. Люди с отупелой решимостью рвались в автобусы, штурмовали метро. Начинался обычный столичный денек.

На автовокзал Олег приехал к восьми. Привычная толкотня и давка для него показались элементами грубого сна. Как и мокрый мусор, заваливший подступы к зданию и платформам. Даже потенциальные попутчики, залузгавшие все вокруг, не казались слугами дьявола, недавно выкопавшимися из-под земли.

Билеты, отметил про себя Олег, оказались освежающе-дорогими. Сон заметно прошел. Прошатавшись от ларька с пивом и чипсами до другого ларька, в котором пиво и чипсы превратились в газетно-журнальную субстанцию, он вышел на свежий воздух и поискал глазами третью платформу. Именно с нее ему предстояло отправиться в главное путешествие в жизни.

Очередь на посадку, как всегда, унесла мысли Олега вдаль, к истокам человеческой социальности. Перед ним стоял человек в таком заляпанном пальто, что поневоле представилась абсурдная картина – двое небритых кавказцев сосредоточенно бьют его шаурмой и беляшами. В руках у человека надрывался приемник.

«– Ну и что? Что вы скажете о современной культуре, любезнейший? – экстатически блеял какой-то отупевший от собственной значимости персонаж. – Эта сорвавшаяся с цепи молодежь скоро и нас с вами затопчет, не то что классиков!

– Ну, я бы не стал так нагнетать страсти, Виктор Павлович, – второй голос почему-то напомнил графа Дракулу в исполнении Лесли Нильсена. – Есть много достойных молодых людей, они пишут вполне приличные творения…

– Ну, а кого приведете в качестве примера? Неужто Роксану Пробски?

– Ну отчего же сразу Пробски? Взять хотя бы…»

Олег не знал, что вызывает большее отвращение – постоянное «нуканье» в начале фразы или неадекватность собеседников. По его глубокому убеждению, люди, говорящие о литературе во всеуслышание, больше всего напоминали членов организации публичных онанистов, дружно кончающих на отблески чужой красоты.

Вообще, перспектива ехать в одном пространстве с таким источником информации пугала. Олег даже скрипнул зубами – его плеер остался дома.

К счастью, у интеллигентного пассажира обнаружились наушники. Настроение заметно улучшилось. Но впереди было еще одно испытание.

Тот, кто когда-нибудь странствовал на старых «Икарусах» грязно-красного цвета, поймет, каким запахом встретил Олега душный салон.

Добрый водитель врубил печку и спокойно лущил семечки. Люди залезали на свои места, вздыхали, охали. На задних рядах открыли банку. Вряд ли с колой.

Олег в конец салона уходить не стал, расположился в середине, возле окна. Видимо, мыли его еще при сдаче в эксплуатацию. На резиновом ободе, приклеенное при помощи жвачки, мирно покоилось иссушенное безжалостным временем тельце мухи.

Олег не успел еще насладиться этой апокалиптической картиной, а рядом уже располагался самый близкий на несколько часов человек. Парняга, по виду – охранник.

– Диман, – сразу расставил все точки над «и» попутчик. – Пожевать есть чего?

– Олег, – представился Олег, пожав твердую руку. – Хавчика нет, меня от него в дороге блевать тянет.

– Понял, – Диман поерзал в кресле, достал из потертого рюкзака книгу. Бестселлер последних месяцев – криминальное фэнтези «Кореша в Лукоморье».

Усмехнувшись про себя, Олег поправил свою сумку и посмотрел в окно. Дома, торчавшие вокруг автовокзала, походили на вымокшие спичечные коробки, плавающие в грязноватой взвеси. Тянуло в сон.