Летом на чердакеСветлые кудри стружек.Паук лежит в гамакеИз самодельных кружев.Пахнет сосной в лесу,На чердаке – особо:На чердаке трясутБабушкин черный соболь!Блестит нафталинный снегНа колченогом кресле,А книги давно во снеЛежали, – теперь воскресли.Летом, на чердаке,Розою пахнет блеклой.Ветка с цветком в рукеСтучится в битые стекла.Летом, на чердаке,Детям и звездам не скучно:Просыпается в сундукеНюренбергский Щелкунчик!И шуршат, и шуршат кругомЖелтые фолианты…Щелкунчик, ты не знакомС детьми капитана Гранта?1937
Зима
В картонке шляпной, завернувшись вГребу метлой но синему ковруИ уплываю в шепоты и шорох,В мою непостижимую игруВ моей игре ни смысла, ни разгадки,Но снег идет… Но в окнах стынет сад,Но занавесок призрачные складкиВисят, как неживые паруса…Я уношу их грусть в своей пироге.Плыву, колдую взмахами веслаИ огибаю мамонтовы ногиОпасного дубового стола.И в воздухе, навстречу, невесомо,Не шкап, а остров замедляет ход.На острове, в шалашик Дяди ТомаЛег умирать ненужный Дон Кихот…Молочный день застыл оцепенелым,Еще печальнее, еще светлей…И зеркала, захлебываясь белым,Стоят лагунами без кораблей.1937