Мы говорим на языке,Который стал бледней и суше,Как стали суше, вдалекеОт чернозема, наши души,Как мельче стали и скупейЗапасы слов, что по дорогамМы унесли в мешке убогомИз золотых своих степей.А мимо нас спокойным шагом,В спокойном цоканье подков,Идут, идут под красным флагомЖивые рати свежих словПусть, выгорая, знамя бьется,Пусть побледнел пурпурный цвет,Но слово блещет, слово вьется,И гибели для слова нет!Оно идет, идет, всё шире,Проникновеннее, острейНад снегом, шелестящим в мире,Над зыбью северных морей,Над каждым днем, над каждой птицей,Над звездами морозной тьмы…Над европейскою больницей,В которой задохнулись мы.ПАЛЕХСКИЕ МАСТЕРА