Ночные диалоги (СИ)

Вот опять не случилось любви к стихам. Кажется, я человек, который насквозь пропитан прозой. Не понимаю, зачем искусственно загонять свои мысли в рамки, придуманные кем-то от скуки. Проза, пользуясь всеми изобретениями поэзии, остается свободной. Там, где стихи цепляются за рифмы, боясь сорваться с насиженного места и тем самым разрушить призрачную гармонию, проза расправляет крылья и уносит за собой туда, где мысли облекаются в слова. И вот уже стоишь у окна и смотришь через ватную, вязкую пелену ночи на ряд соседних окон. Медленно переходишь взглядом с одного освещенного квадрата на другой, гладишь взглядом маленький кусочек чьей-то жизни, заботливо завернутый в тюль и атлас разноцветных шторок, занавесок и портьер. Среди этого созвездия светящихся окон находишь одно, опрометчиво открытое для любопытных взглядов. У окна сидит человек, так же, как и ты, увязший взглядом в ночном городе. И вот тут начинается сказка...

От чашки кофе на подоконнике поднимался серый дымок. Привычка пить кофе ночью с недавних пор была возведена в ранг вредных (ведь должна же быть у человека хоть одна вредная привычка). Здесь она, конечно, немного лукавила: к еще более вредным (в первую очередь для нее самой) можно было отнести привычку верить в то, что 'все-будет-хорошо'. Эта дежурная фраза, призванная неуклонно вселять оптимизм во всех, кто ее слышит, давно перешла в разряд ничего не значащих, оброненных между прочим. Так мы говорим: 'Привет!', увидев знакомого. Ее жизнь все больше напоминала жизнь цирковой лошадки, которая целыми днями бегает по кругу, совершая самую бессмысленную работу, которую только могли придумать люди для сильного и благородного животного. И вот, улучив минутку, она позволяла себе сойти с этого накатанного пути, немного ослабить ремни и произнести мантру 'все-будет-хорошо'. И действительно, все в ее жизни было тихо, спокойно, стабильно. Наверное, про это 'хорошо' она себе и рассказывала.

А потом что-то сломалось. Ее стали мучить какие-то непонятные сомнения, там, где раньше резонировало 'все-будет-хорошо', поселилась тоска.

Серый дымок от чашки ночного кофе становился все прозрачнее. За окном были ночь и ряд освещенных окон на противоположной стороне дома. Когда-то (в прошлой жизни) она уже смотрела так в окно и задавала вопросы луне и снежным ангелам. Снежные ангелы. Если кто-то и должен знать ответ на ее тоску, то только они. Только ни снега, ни ангелов...

Она посмотрела на телефон, лежащий на подоконнике рядом с чашкой, и мысленно начала читать смс, которые успела выучить наизусть. Они рассказывали о том времени, когда это 'все-будет-хорошо' заслонялось ощущением безграничного и бестолкового счастья. Все было слишком хорошо, чтобы продолжаться долго. Эмоции кометой ворвались в ее размеренную жизнь и чуть было не сотворили обещанный Армагеддон. Почему они расстались? Никто толком и не понял. Может, сила удара от ворвавшейся в их жизнь кометы раскидала в разные стороны, может, не рассчитали силы, слишком быстро растратили то, что отводилось на долгую и счастливую жизнь.

Теперь уже не чашка грела руки, а наоборот, руки пытались сохранить тепло горького напитка. Если бы жизнь дала ей второй шанс, если бы можно было отмотать назад какой-то фрагмент собственной биографии? Смогла бы она что-то изменить? Вопрос... Во дворе тихо поскрипывали качели, словно маятник огромных часов, отмеряющих минуту за минутой. Бесстрастные часы, кинжальными стрелками, разрезающие время на кусочки. Она бы смогла по-другому посмотреть на него. Смогла бы заменить минуты на годы. Время никогда ничего не дает просто так. В обмен на опыт оно забирает те моменты, когда он может пригодиться больше всего. Что теперь думать...

Вязкая ночь и скрип качелей - вот и все, что осталось. Она всматривалась в ночь, перебирала четки освещенных окон.

На пустой детской площадке, кутаясь в воротник пальто, сидел он. Случайно зацепившись взглядом за одинокую фигуру, она сразу узнала его.

Смотрел ли он на ее окна? Ждал ли ее? Она не хотела отвечать на эти вопросы сама. Нужно сделать выбор. Быть или не быть?

Силуэт в окне пропал. Только чашка холодного кофе осталась на подоконнике. Сутулая фигура во дворе продолжала ждать.

Пусть она выйдет. Пусть им помогут снежные ангелы. Пусть будет снег...

Бесснежное. Продолжение

Что же делает с нами гордость? С какой же силой мы пытаемся ей сопротивляться? Загадка, и разгадывает ее каждый по-своему...

На утро после этой же, проходившей мимо ночи она проснулась в кресле, стоявшем напротив окна. За окном медленно падал снег; боясь увидеть в нем до боли знакомый силуэт, она не решилась убрать с подоконника чашку с недопитым кофе.