Ночные импульсы

Улица. Нью-Йорк. Бесконечно мелькают перед глазами шашки такси. Жидкокристаллические экраны живых биллбордов показывают сколько глупостей способно произвести человечество в своем стремлении к комфорту. Я подкуриваю у странного мужичка, маргинального вида, и прохожу внутрь ресторана "Парадиз". Да, здесь всегда тепло и вкусно кормят.

Я жду, пока подадут мои спагетти с морепродуктами, параллельно листая ленту Фейсбука, которая изобилует такими же глупыми постами, как реклама с биллбордов.

В углу напротив сидит симпатичная блондинка. Она улыбается своему собеседнику красивым алым ртом, изредка бросая взгляды в мою сторону.

Мне все равно. Я люблю тебя, Сара. И жду нашей встречи. Я предал тебя, я это знаю. Сколько дней я мучил себя, оскорблял, пытался унизить свое эго, за то, что не поднял в ту ночь трубку. Твое сообщение я прослушал только на утро, но было уже поздно. Твое сообщение о том, что ты – одна, что тебе плохо. Что тебе нужен друг. Я был обижен, и как глупый мальчишка, повременил с разговором, надеясь на утро набрать твой номер и сказать пару добрых, тёплых слов. Я обещал себе сделать это. Но на утро ты трубку уже не взяла.

Принесли пасту. Пахнет чертовски вкусно и выглядит чертовски привлекательно. Что ж. Потрапезничаем. Даже если ты в отчаянии, тебе нужно есть. Ты просто не сможешь продолжить путь, не затолкав в себя пару другую вилок макарон.

Поем, и отправлюсь в Готэм. Там сегодня вечеринка. Для таких как я. Вечеринка аутсайдеров. Мы собираемся каждую пятницу, чтобы как-то развеяться. И повеселиться. Аутсайдерам ведь тоже бывает одиноко. Точнее, сказать, им одиноко бывает чаще других. Вот мы и "тусим" друг с другом, словно банда юродивых на выгуле. Ну а что? Плохая компания – тоже компания. Или нет?

Подкрепившись, я расплачиваюсь за ужин, и выхожу на улицу. Морозно. Яркое небо, словно размалеванное Матиссом, искрится голубизной. Я снова подкуриваю у прохожего. Черт. Зажигалка тухнет на ветру. А свою – да нет у меня своей зажигалки. Сколько себя помню, с тех пор как начал курить, не носил с собой ни спичек ни зажигалки ни дня.

Спускаюсь в Нью-Йоркское метро. Мне ехать каких-то пять остановок. Я выбираю самое отдаленное место в вагоне. То, где обычно спят бездомные.

В руке у меня чашка кофе – по дороге я забежал в Старбакс. В другой смартфон. На этот раз я листаю сайт журнала Нью-Йоркер. Новостей стоящих мало. А хотелось бы побольше. Развлечь как-то свой усталый мозг.

Ко мне обращается сухая старушонка, сидящая через сидение. Мол, милочек, подскажи который час. Смотрю на часы в телефоне. Отвечаю. Без пятнадцати семь. Вечеринка начинается ровно через час. Я ещё успею выкурить в туалете клуба сигарету-другую.

В клубе "Червяк" не протолкнуться. Здесь собрались все маргиналы города. Ищу глазами знакомых. О, вот и Джек.

Привет, старина, как дела? Говорим о том, о сем. Пропускаем по бокалу пива.

Джек жалуется на жену, начальника, детей и любовницу. Мне не привыкать, эти люди всегда чем-то недовольны. Они не неблагополучные, нет. Они просто другие.

На сцену поднимается рок-группа. Название у них тоже говорящее: "Отморозки с Уолл-стрит".

Звук врубается на полную мощь. Звучат по-звериному громко и отвязно. У меня начинает подниматься настроение. Всё-таки, прогрессив и гэрэж – отличные спутника человека в депрессии. Они не оставят его одного.

Подходит Хелен. Хелен надела сегодня это чертово платье, в котором так предательски поднимается грудь. Еле сдерживаю себя, чтобы не выпить с ней и не продолжить вечер у нее дома. Но я люблю тебя, Сара. И я жду нашей встречи. Еле отделавшись от Хелен, я пробираюсь к сцене, чтобы перекинуться парой-тройкой слов с ребятами-музыкантами в перерыве.

Весь вечер я много курю, пью пиво, громко разговариваю и чувствую себя в целом отлично. Пора и баиньки. На часах полтретьего ночи. Я вызываю такси и не проронив ни слова молча еду в Бруклин. Спать.

День 2-й

Летиция, моя экономка, барабанит в дверь. Я опять забыл оставить ей ключ под ковриком. Встаю, еле продираю глаза. Плетусь в коридор. У входной двери оторвана ручка. Черт. Видимо это я вчера, по пьяни. Беру отвёртку, аккуратно вскрываю замок, приглашаю Летицию войти. Летиции где-то лет пятьдесят, она полная, добрая женщина с живыми глазами. Посмотрев на меня, она все понимает без слов и проходит сразу на кухню. Ну хоть позавтракать будет чем.

Но у меня пока она готовит завтрак, важные дела. Мне нужно перебросить письмо с твоим описанием (описанием твоей внешности) по полицейским участкам Бруклина. Они ищут тебя уже шесть лет. Но сейчас появилась зацепка. Один хапуга, наркодилер, которого недавно взяли с поличным, признался что видел девушку, у которой не было указательного пальца на левой руке. Это точно ты, Сара. Я знаю. Где ещё найти человека с такой отличительной чертой?

Летиция молча ставит передо мной кофе. Молча киваю в знак благодарности. Хочется курить. Но Летиция не разрешает курить в ее присутствии. У ее дяди был рак лёгких. Сказали от пассивного курения. Вот она мне и запретила. У нее почти паранойя на этот счёт.