Ночные письма (СИ)

Стекло окна, в небольшой уютной комнатке, уже черно. На столе стоят низкие свечи, и их спокойное пламя разгонит мрак, но не убьёт его. Две, пока ещё пустых, кружки, находятся средь огня. В чашах, на краю стола, лежат веточки мелиссы, сухие травы и лесные цветы. В кружках уже вода, и в ней раскрываются листочки, лепестки, напиток окрашивается в янтарь. В глиняном сосуде мёд, источающий запах сладкий и терпкий, дополняющий аромат трав, собранных мною на рассвете.

Тишина так приятна и желанна сейчас, ненароком спугнуть волшебство, не хочется. Понимаю, что тишь бывает громче и осмысленней крика, песен и слов, ты согласен со мной? Нет, не отвечай, лучше наблюдай за тем, что делается…

Пар над кружками кружится и устремляется к потолку, я рукой над ним проведу, словив тепло. Нет, не колдовство творю. Готовлю яд для вечера, а для нас - горький чай с ароматом пряных трав и горчичного мёда. Друг мой, хочешь испить?

Стрелки часов на стене, продолжают свой бег, тики их громки. Пей напиток, пока он горяч. Будем ждать ночи. Теперь скажи то, что хочешь сказать. Я вот снова молчу, в тишине столько слов, и в этот раз нету боли. Или яд тому виною?

========== Страницы книги разбились… ==========

В доме тихо и темно, но в комнате этой, треск камина и слабый свет от торшера.

Девушка книгу держит в руках, покачиваясь в кресле-качалке.

Хозяйку дома не смущает, что вечер взял давно уж власть над городом, над улицей

и, почему-то, фонарь у дороге до сих пор не включают.

Она сидит, укрывшись клетчатым пледом. Уютно и тепло.

На губах лёгкая улыбка. Думает о чём-то своём, и по ком-то, со светлой печалью, скучает.

Сквозь шторы проник лунный луч, но девушка этого не замечает.

По стенам и зелёному, словно трава, ковру, блики огня танцуют.

Каштановые волосы - водопадом с плеч, задумчивый взгляд - в строки книге.

И котёнок, который, давно уж решил покой здесь стеречь, чтобы девушку немного отвлечь,

клубочком свернулся у той на коленях.

Полосатая шёрстка мягка, девушка гладят за ушком тёплого зверка.

У него разного цвета глаза, голубой один, другой как листва.

Мурчанье по комнате разлилось уютом.

Книга лежит в стороне, но не забыта.

Её написала та, к которой ласкается котёнок, напевая мелодию сна.

Он ревниво смотрит на книгу.

На обложке, лес и луна, которая будто собрана из потрескавшегося хрусталя.

- В книге есть и про тебя. Только ты, там человек, который живёт вдали от меня. У него необычный взгляд. Есть мечты, и силы дороги к ним найти. Ну, что, не веришь? Интересно, что дальше? Тогда, смотри… Только, дай дочитать, до конца ещё далеко.

Потянулась к книге, но вскоре, всё равно, пальцы её в шёрстке мягкой забились.

Девушка в кресле спит, обнимая своего зверка.

На её ресницах - свет от луны, на лице - блики огня.

Котёнок мурлычит, а она, гладит его сквозь дрёму…

Книга упала на пол, открылась на середине. Строки разбились, и выпорхнули мотыльки из пыли.

Они устремились к огню, окрасив лёгкие крылья, и закружив по комнате, распались на яркие искры.

Тихая музыка сна, вырвалась со страницы, ещё чьих-то два письма, на столе, вдруг, появились.

Сколько же разных чудес, освободилось в тот вечер из строк. Котик же, на коленях хозяйки снов, забрался повыше, и уткнувшись ей усами в висок, заснул. Ему, да и ей, уж стали родными сказки, чудеса, и иные причуды…

О чём эта история? О нас. Если прочёл эти строки, сломай их враз, дай выбраться на свободу уюту…

========== Всё ещё живо… ==========

В парке дорожки разбитые. Это не город, не лес. Тропами, где трава примятая, ходят не звери, не воплощенья чудес…

Здесь колдовству жить сложно, оно уносится вдаль, но всё же, если вести себя тихо и осторожно, можно заметить на травинках росы хрусталь. Услышать тревожный шелест листвы. Вечерами увидеть, под кронами клёна, игру наползающей тьмы.

В парке дорожки разбитые. Старый фонарь ещё не горит. Небо на западе в пламени, закат на прощание землю кровью оросит. Здесь тихо и время будто застыло. Ветер гоняет пыль по земле. Отчего же сердце бьётся неистово больно? Возможно, скучает по чём то, что видело только во сне.

Старый фонарь под вуалью сумерек. В нём давно уж не водится жизнь, лишь свет от огня тепла душе не дающего, но способного крылья бабочкам опалить.

В парке дорожки разбитые. Ветер спаси же меня. Тропами тайными, по соцветиям клевера, ты проведи до любимого явного сна. Где звёзды – россыпь мерцания, где травы – шептания грёз. Лес ещё жив, и силы забытые жгут костры, в небо, пуская искр столбы. И всё ещё живо древнее волшебство…

========== Словами вышито ==========

По белому льняному полотну. Нити красные. Узелок завяжу. На удачу.

Я вышью словом тебе оберег - два больших и тёплых крыла. Коль примешь подарок, учись летать.

Нельзя сказать, что этот день не прекрасен. Ты со мной согласен?

Пусть не смущает, что ведьма говорит такое. Желаю тебе добра. Сегодня и после, пусть беды тебя стороной обходят.

Сверкнула, при свете свечи, серебром игла. Алым имя вышито, его укрывают крылья-слова.

В доме тишина, и тревожно ветви в окно стучат.