Нолат: Безумие Силы (СИ)

В проем с криком вбегает одетый в камуфляж молодой, едва двадцати лет, парень, в его руках калашников. Увидев нас, ирландский боевик нажимает на спусковой крючок. Нажимает и падает замертво, все выпущенные его автоматом пули, пропав в пространственном искажении, вынырнули у стрелка за спиной, не потеряв ни грана своей энергии. Вынырнули и прошили молодое тело.

— Для вас эти люди — проблема, мистер Лайн? — Почесав бровь большим пальцем, искренне удивляется сверх Супер.

— В этой ситуации я не смогу оказать Вам помощь, о которой Вы говорите. — Наклоняю голову в жесте крайнего сожаления. — Прошу меня извинить.

— Время… Время… Что же его так мало, когда так надо… — Причитает мистер Юти, а затем погружается в раздумья.

Пока он думал, ирландцы притащили свой Браунинг и открыли огонь. В результате кирпичная кладка вообще не пострадала, а вот криков раненых и стонов умирающих там за стеной прибавилось многократно.

— Мистер Лайн. — Наконец-то Супер выходит из задумчивости. — Как вы смотрите на то, чтобы переместить Вас в другое место? Где не столь шумно?

— Положительно смотрю, мистер Юти! — Едва сдерживаю проявления радости.

— Вас домой?

— Не желательно.

— Говорите куда!

«Быстро! Не телись! Он на грани!» — Торопит меня «напарник».

— Генерала Гранта тридцать четыре, технопарк. Сорок второй этаж, угловое помещение с севера-запада. Офис двести двадцать восемь. — Называю первый адрес, который пришел в голову.

— Секундочку, молодой человек.

Перед лицом мистера Юти возникает небольшой портал, размером с экран монитора. С моей позиции трудно разглядеть детали, а смещаться и вообще столь явно проявлять любопытство в данной ситуации строго не рекомендуется. Похоже, этот пространственный экран показывает своему хозяину Арк-Сити с высоты птичьего полета.

Пока мистер Юти занят, ирландцы подтащили еще больше тяжелого вооружения. По характерному звуку запуска, одноразовый гранатомет, похоже РПГ-7 еще советского производства. Тут же вновь зарокотал Браунинг.

Результат нового обстрела все тот же. Кирпичи целы, а раненых и убитых на той стороне прибавилось многократно.

— Готово. — Мастер Пространства делает взмах, и с его ладони срывается искажение.

Срывается, скользит, замирает, а затем растягивается в полноценную дверь. Дверь, ведущую в знакомое помещение.

— Прошу, мистер Лайн. — Приглашающий жест от сверх Супера.

— Секунду. — Мне требуется мгновение, чтобы взвалить бессознательного мальчишку себе на плечо.

— Это так необходимо? — Недовольно морщится мистер Юти, при этом его пальцы начинают отбивать рваный ритм по трости.

— Мистер Юти, меня учили, что данное слово надо держать.

— Похвально, молодой человек. — Ладонь на трости расслабляется. — Похвально.

Вот знаю, что пространственный переход чрез его порталы совершенно безопасен, но все равно, делая шаг через иллюзорную дверь, прикрываю веки.

Один шаг, и чувствую под ногами ровную поверхность, а не рыхлый песок стройплощадки. Открываю глаза и опускаю мальчишку на пол. Некогда пустое помещение сейчас заполнено почти на треть. Станки, столы, промышленный 3D принтер и еще что-то. Впрочем, осмотр подождет. Выпрямляюсь и кланяюсь.

— Чем могу Вам помочь, мистер Юти?

Бывший старик стоит рядом, портал за его спиной уже исчез.

— Одну минутку, с вашего позволения, молодой человек. — Извиняюще улыбается Мастер Пространства, и с его ладоней срываются десятки искажений.

В этих искажениях мелькают ирландские боевики, вспышки выстрелов, оттуда доносятся крики, отрывистые команды, гулкие разрывы гранат и стоны умирающих.

— Прошу меня простить. — Продолжая оперировать тремя десятками пространственных врат одновременно, произносит один из самых могущественных и безжалостных разумных на планете. — Очень не люблю, когда в меня стреляют. А еще больше не люблю оставлять тех, кто это делал, безнаказанными. Не обращайте внимания, мистер Лайн, это личное. Буквально минута.

Не могу уследить за всеми искажениями, но в каждом из них кто-то умирает. Каждый по-разному. Кто-то от своих пуль, которые внезапно бьют тебе же в спину. Кто-то от гранатного осколка, что вылетел у самого виска. Кто-то умирает от выстрела товарища, несмотря на то, что товарищ стрелял в другую сторону, да и вообще стоял в момент выстрела за стеной.

Смерть, от которой не убежать.

Не скрыться.

Не спрятаться.

Неотвратимая гибель.

Последние боевики, уже испуганные и разбегающиеся, куда глаза глядят, умирают еще страшнее.

Один делает шаг и оказывается по колено в болоте, после чего портал закрывается, но я успеваю увидеть крокодильи пасти.

Второй спотыкается и падает. Падает с высоты сотого этажа, нелепо размахивая руками.

Третий не успевает затормозить и влетает прямо в огромный чан расплавленного железа, который находится где-то на металлургическом заводе.

Четвертый поскальзывается и продолжает скользить по какому-то леднику где-то в горах, природный каток несет его совсем недолго. Обрыв. Полет. Камни.

Пятый.

Шестой.

Седьмой…

Семнадцатый умирает «проще» всех, его «банально» сбивает поезд. Да, посреди детской площадки. Поезд. Сбивает и пропадает, не оставив и следа.