Нормальные герои всегда идут в расход (СИ)

Что ж мне так херово-то? Следующим прорезалось чувство, что я у черта на рогах. И вообще в какой-то неведомой заднице. Пространство было… не моим. Постельное белье ощущалось как-то иначе. У меня все простыни льняные. И пахнут они именно небеленым льном. Кричер старается угодить. А тут что-то скользкое, противно-невесомое, с ароматом лаванды. И хрен бы с ним - потом эльфу выпишу. Но от чьего-то присутствия и знакомой магии чуть волосы везде дыбом не встали.

Действия мозга и тушки тем временем еще не соотносились. И бренное полубессознательное тело продолжало что-то злобно и надсадно бухтеть в адрес нехорошего наставника, а заторможенный разум уже обсчитывал вероятность падения метеорита и вторжение инопланетных захватчиков в лице Джинни… Я с трудом повернул голову, рефлекторно освобождая излишне напряженную шею. Наверное, так всю ночь трупом в одном положении и пролежал… М-мать, еще и ногу сводит. Вдохнул поглубже дурацкий запах лаванды и попытался расслабиться. Судорога медленно затухала. Словно не я всю ночь лежал на алтаре, а алтарь на мне… До кучи начало тошнить. Что за специю добавил в кофе этот долбаный эльф? Подышав, пережил спазм желудка и рискнул осмотреться. Чуть разлепил один глаз. Заспанный орган передал картинку склонившегося надо мной человека. Мутное изображение с третьего раза опозналось как Снейп. “Помехи в системе”, - сигнализировал мозг и ушел обратно в спящий режим.

- Хуевый сон, и почему-то не заканчивается… - я вздохнул и грузно повернулся на другой бок, закапываясь под скользкую подушку. Убью Кричера…

Это от его вонючих извращений у меня котелок барахлит. Это ж надо такое - Снейп под утро приснился… Нет, я, безусловно, люблю свою работу, но не до такой же степени! Снейп как заказчик - это хорошо, не спорю. То есть Снейп вообще - это хорошо. Но Снейп на рассвете - уже перебор! По такой схеме мне следующим кто приглючится? Бонд посреди магловского стрип-бара?! Или, может, сразу - в обнимку с Макгонагалл? В раритетной мантии Дамблдора, аки в спальном мешке, на полу Выручай-комнаты?! Нафиг, нафиг…

Я уютно засопел в шелковую подушку, пытаясь поймать остатки дремы. Рядом кто-то устало тихонько выдохнул. Точно не эльф. Не тот рост.

Стоп.

Накатило нешуточное подозрение. Нет. Этого просто не может быть…

Зажмурился покрепче, сосчитал до девяти, подтянулся на онемевших от долгой неподвижности руках и с резким разворотом сел. Противная скользкая гадость сама собой сползла куда-то нахер. Желудок снова подал недвусмысленные сигналы SOS. Мол, только рыпнись, хозяин, и узнаешь много нового про вчерашний ужин. Подышав и уняв спазм, нащупал на тумбочке очки. Надел.

Охренеть. В изголовье кровати действительно стоял Его Величество Снейп. Вперивший в меня малость ошалевший взгляд. С какими-то склянками наперевес. И уж точно не фонтанирующий счастьем. Я как-то сразу запаниковал: что такого мог спросонок ляпнуть профу, отчего тот обиделся (нет, он точно все слышал!), что выболтал в целом (пока спал) - Мордред, я разговариваю во сне! Кошмар какой, находка для шпиона, а не аврор! А вообще, с хера ли Снейпу делать в МОЕЙ спальне?! Хуй знает во сколько утра?! Гостевых комнат в доме мало? Луна, блядь, опять её штучки?..

В башке были сплошь сумбур и недоумение. А еще она нефигово трещала. Зельевар заметил нешуточную панику, выпученные глаза и попытку нашарить ускользающее покрывало… и сильно оскорбился:

- Не одному Альбусу наслаждаться манией величия… да, Поттер? - Я на автомате кивнул. Потом сообразил. И праведно возмутился.

- Да какого хрена?!

- Я делаю в вашей спальне? А это не ваша спальня, Поттер. И перестаньте уже жаться как пятнадцатилетняя пансионерка! Нужна мне ваша обнаженка!

Кто пансионерка? Я - пансионерка?!

По установившейся в комнате тишине и отсутствию в ней потрескивающего камина, мозг наконец зафиксировал недостающие части детской головоломки: это реально была НЕ МОЯ комната. И вообще - не Гриммо. С шумом втянув холодноватый воздух, на вкус опознал характерную магию одного небезызвестного менора.

Посреди поместья Малфоев, на чужой кровати под черным балдахином… Снейп, опять же, со склянками вместо декораций… Короче, неизвестно где, посреди неизвестно чего, да еще и в чужой кровати?

ДА КАКОГО МОРДРЕДА ЗДЕСЬ ТВОРИТСЯ?!

Снейп с честью выдержал мой разъяренный взгляд и преспокойненько отвернулся, занявшись смешиванием непонятной бурды из разных пузырьков в высоком стакане. Кажется, Гарри Поттер опять в дерьме. Традиция, мать её.

- Спасибо партии за наше счастливое детство… - я растерянно пробормотал выплывшее из глубин памяти выражение, в свое время подцепленное у Крама. Проф удивленно замер. Нет, я, конечно, понимаю, что все еще подспудно обижен на него за испорченные сопливые годы… Но вот честно - оно само вырвалось, случайно. Даже тошнота ушла куда-то на задний план.