Ностальгия

– Лучше голодать, чем такое жрать, собака ты помоечная, – огрызается Паркер.

– Посмотрел бы я на тебя, недели на воде да траве, – не сдается Нгава. Его глаза, ярко-белые на черном лице, сверкают в полутьме.

– Заткнулись, оба! – приказываю я, враз гася начинающуюся перепалку.

– Смотри туда!

Нгава тычет рукой в темноту, потом берет свой недоеденный брикет и, широко размахнувшись, зашвыривает его как можно дальше. Пузырь силового поля на мгновенье вспыхивает яркими точками в месте, где пролетает липкий комок. Он падает где-то за заграждением, среди минных полей, и тут же в темноте слышится шум яростной схватки. Возня и сдавленные крики привлекают внимание наблюдателей. Осветительная люстра распускается в высоте, заливая неживым белым светом изрытый траншеями холм над нами. В этом свете мы заворожено смотрим, как расползаются от проволоки – подальше в спасительную темноту, бесплотные маленькие тени – дети из недалекой деревушки. Пулеметчик с вершины холма бьет по ним короткими очередями, то ли выполняя инструкции, а скорее, от скуки. На войне туго с досугом. Одна из теней корчится, прошитая тяжелыми пулями. Тоскливый вой смертельно раненого зверька хватает за душу.

– Они что, за жратвой по минному полю приползли? – спрашивает удивленно Калина.

– Нет, на тебя, придурка, полюбоваться, – отвечает Нгава. – Они тут все жрут – крошки с обертки слизывают, банки выпаривают, вот такой объедок, как у тебя – ужин для целой семьи. То, что тебя учили жрать на курсах выживания, для них нормальная еда. Личинки, змеи, лягушки, молодая кора, грибы местные. Это, если повезет.

– Ни хрена себе... – потрясенно выдыхает кто-то.

– Интересно, почему часовые их к колючке подпускают? – задумчиво вопрошает Трак.

– Для прикола, непонятно, что ли? – отвечает Нгава.

Такие маленькие сценки помогают нам четче понимать то, что мы тут делаем. Стирают последние сомнения. Наши лишения на фоне повседневной обыденной жизни местных жителей – просто легкие бытовые неудобства, мелкие трудности. Мы для местных – грозные посланцы великой страны, где хлеб растет на деревьях, они боятся нас почти так же, как лесных братьев, а ненавидят еще больше – в сознании, задавленном постоянным голодом и ежесекундной борьбой за выживание, нет места для многих богов, туда едва вмещается вера отцов, и острое чувство несправедливости – «им все, а нам – ничего?», оно не позволяет им смириться с неизбежным. И они жрут наши огрызки, вымаливают крошки, а по ночам охотно помогают лесным братьям проходить через минные поля, на которые у них чутье звериное, за горсть гнилых сухарей волокут на себе их груз или копают ямы-ловушки на маршрутах патрулей. И мы тут – вовсе не для мифической «конституционной законности», они и слов-то таких не знают, да и мы тоже, мы тут для того, чтобы, не повредив промышленную инфраструктуру, уменьшить чернявое поголовье до разумного минимума, необходимого для ее нормального функционирования. Трудно расставаться с иллюзиями, и голова от таких мыслей болит нещадно и в сон клонит, но они все равно прорываются, когда видишь, как гравитационная бомба по наводке со спутника превращает трущобную деревушку из пальмовых листьев и упаковочного пластика в воронку с озером мутной лесной воды.

–10–

Басовитый рев тревожного баззера гонит нас под дождь. Низкий вибрирующий звук осязаемо плотен, он растекается с холма, напрочь глушит ночной концерт окружающих джунглей и даже лязг вынимаемого из захватов оружия еле слышен. Толком не проснувшись, разбегаемся по чужим окопам. С ходу прыгаю в черную дыру, ноги проваливаются в жидкую грязь по щиколотку, в попытке сохранить равновесие хватаюсь за мокрую глину бруствера, бруствер не дается, скользит, и я самым постыдным образом валюсь на бок, собирая спиной всю осклизлую мерзость, что струится по стенке окопа, и быть бы мне рылом в грязи, но чья-то рука подхватывает меня за плечевой ремень, и я обретаю устойчивость.

– Не утони, братан! – кричит зеленая мокрая темнота, и я узнаю в ней с головой закутанного в пончо местного часового – база морской пехоты «Маракажу», первый батальон пятого полка, устроившегося ногами на каком-то деревянном обрубке. Ствол его винтовки прикрыт полой, черный приклад торчит под углом в небо, влажно блестит в редких звездных отсветах.

«Лоси» с матами падают в грязь слева и справа от нас, всюду, куда достает взгляд прицельной панорамы – неуклюжие мокрые туши исчезают с поверхности в прокисших от дождя ямах. На позициях взводов тяжелого оружия позади нас, среди задранных к небу стволов – деловитая суета. Пушкари подкатывают на гравитележках боекомплект. Темнота стоит почти абсолютная – небо скрыто плотными тучами, звезды заглядывают в редкие прорехи, моросит противный дождь, настолько мелкий, что кажется скорее крупным туманом. База не торопится давать верхний свет: свет сейчас – ориентир для вражеских корректировщиков. Минута тишины после оглушительного рева. Звуки возвращаются постепенно.