Новая мозаика

Мама, редко тебе я пишу,
Не ложатся стихи на бумагу.
Оправданий себе я ищу —
Сочинить можно целую сагу.

Ты меня окрестила тайком,

Ты духовность мою заложила.
Я молюсь за тебя – в горле ком,
Надо чаще бывать на могиле.

Это ты приоткрыла мне даль:

Парусов белокрылых скопленье.
Ты поведала мне про Грааль,
Улыбалась моим увлеченьям.

И мой первый, мой детский стишок

Был воспринят под возгласы «Браво!»,
Но презрение вызвал я, шок,
Когда с другом напился «до хлама».

Твои комплексы я приобрёл,

Твои взгляды, твои же смятенья —
В результате, увы, не «орёл» —
«К самоедству» вдобавок сомненья.

И за всё тебе, мама, поклон.

Что ещё мне сказать – я не знаю.
Вновь весны наступает полон.
Соберу тебе ландыши в мае.

2016 г.

Друг отца

Слёз я не помню у отца,
Он боль в себе хранил.
Лишь раз один слезу с лица,
Я видел, уронил.

Был у него комбатом друг,

Тот удержу не знал.
Отец был зам. и политрук,
С ним разное видал.

Он «Абакумыч» друга звал

И так ругал, любя.
Отец мой в госпиталь попал,
Друг не сберёг себя.

Во всех рассказах о войне

Я вижу их с отцом.
Мне стал комбат родным вдвойне,
Как батя мой – бойцом.

Слёз я не помню у отца,

Он боль в себе хранил.
Лишь раз один слезу с лица
О друге уронил.

2015 г.

Отче наш

Благовещение

Птицы в небо улетают стаей белой
К Той, кого мы называем Приснодевой.

Их на волю отпускать нам завещано,

В этот день такой святой – Благовещение.

К Ней, заступнице нашей, страдалице…

Кто ещё за всех нас так печалится?

От Неё начиналось спасение,

Бога – сына Её – Воскресение.

Невечерний Свет, Осияние…

К Ней идём, несём покаяние.

Только сердцем порой каменеем,

Не умеем мы беречь, что имеем.

Голубь белый парит над Пречистой.

Сколь любви в Её взгляде лучистом!

2016 г.

Размышления

1

Вот приходит час сострадания —
Я ищу везде понимания.
Наступает вдруг состояние,
Словно нет веков расстояния.

Как Исаак – готов на заклание, —

А душа полна покаяния.
Но никак не готов к убиению,
Не Авраам – коли есть сомнения.

2

Кровь, случается, вмиг закипает,
Разум мой пелена застилает!
За себя не готов дать ответ,
Видно, с Богом тогда связи нет.

Только может быть ярость и с плюсом,

Губ до крови пронзённых прикусом.
Если враг поглумился над близким —
Месть не кажется мне чем-то низким.

Правит в мире закон исключений,

Всюду линии бурных течений.
Сотен тысяч писателей повесть,
И корректор у каждого – совесть.

2015 г.

Рыбаки