Новая НЕистинная Пара. Часть 1

Когда в этом теле, рядом с доброй девочкой и всегда веселой девушкой, появилась алкоголичка-шопоголик? Когда в светлых чертах натуры этой женщины появились такие недостатки? И неужели только я виновен в агонии нас обоих сейчас?

***

С одной стороны хотелось просто развернуться и уйти. Зачем что-то говорить? Зачем гадить в душу ей, обвиняя в чем-то? Ведь, если хорошо раскинуть остатками мозгов, то ясно, что любой плевок в ее душу, мне в морду бумерангом прилетит. Она — моя жена. Моя женщина. И если она становится шлюхой, то кто я тогда… Если она дура, то я полный идиот. Потому что мы отражение друг друга. Я хотел в это верить всегда. А сейчас это буквально ощущал каждой порой, каждой замершей в азоте клеткой.

Отпустить ее. Вернуть в снега, к отцу. И забыть. Запить ее морем алкоголя. Замылить ее образ и запах другими женщинами. Да, у нас просто не получилось…

Это было бы сейчас так просто. Дать ей денег, много денег, потому что мне они не нужны. Мне, вообще, ничего не нужно, потому как «последним» незачем что-то иметь.

Вот так, стоя в туалете отеля, за несколько минут до многомиллионной сделки, я словно увидел, что кроме пары трусов и штанов мне ничего не нужно. Я мог бы отдать ей все, если бы это помогло забыть, что мне в грудак вогнала нож истинная пара. Та, что должна была стать олицетворением моей личной мечты, моей сказки. А на деле я рухнул в ужастик.

И даже сейчас я понимал, что страшнее было, если бы ей что-то грозило. До сих пор отчетливо помню тот всесжирающий ужас, когда несся по Табору, чувствуя, как стынет кровь в жилах при мысли, что опаздываю, что не успею и смогу только поднять ее труп на руки… Тогда успел, а страх только скрутился клубком, но никуда не делся.

Нет! Не смогу ее отпустить, не смогу выгнать. Просто не смогу. И не буду этого делать. Я дождался, пока Инга все-таки сплюнет пасту в раковину. Закрыла кран и глянула на меня с вызовом и злостью.

Ну конечно, в ней куда меньше терпения, чем во мне. И она решила перейти в наступление. Но этого я жаждал несколько минут назад. А сейчас мне стало смешно. С трудом сдержался.

— Мне это было нужно, — с вызовом.

— Я понял, — произнес я.

Она скривилась. Ее лицо исказилось.

— Ну кто бы сомневался, что ты все про всех знаешь. Ты же гений, а вокруг тебя одни идиоты и быдло!

Интересно, а когда я говорил нечто подобное?

— Ты все время говоришь мне о любви, Влад… — вздохнула она, прислоняясь к стене, и глядя на меня с какой-то усталостью.

— Говорил, — пришлось признать, но повторить, наверное, не смогу. Волк не позволит. Он не любит, не хочет. И мне сказать не даст.

— Ты… я тебе открою правду, Мастер, — что у нее за привычка произносить мой титул, как самое поганое ругательство? — это, что б тебя, не любовь! Слышишь, не любовь! Ты просто, как последний ребенок ломаешь игрушку, и никому другому с ней играть не даешь!

— Ин, только сегодня ты истерила, что я тебя унижаю отношением, как к маленькой девочке. А сама называешь себя игрушкой? Ты хочешь побыть шлюхой, попробовать других?

И да, мне было любопытно услышать ответ. Я даже прикинул, могу ли я это устроить? Может, развестись с ней, лет на десять, дать погулять. Попробовать построить другую семью, другие отношения. Что сделаю я, если она скажет, что ей мало двух мужчин в жизни? И понял, с содроганием, что дам ей возможность получить опыт. Уйду, и буду рядом наблюдать, чтобы потом вернуться к ней, даже если она будет близка к старости. Потому что я не смогу ей отказать. Любая ее мечта — моя цель. Я так живу, я этим дышу, и по-иному быть не может.

Нет у меня ни ревности, ни злости, ни обиды… к ней. Ей я дам все, что пожелает. Буду тем, кем скажет. Буду, если надо, братом, другом. Верным зверем буду у ног…

Но она поняла мой вопрос по-своему:

— Я — не шлюха! Меня просто тошнит при мысли, что я должна буду всю жизнь спать только с тобой. Что никогда не будут на меня смотреть другие глаза! — почти кричит.

А я смотрю на нее, и понимаю, что к ней нет ненависти. Есть только тлен, пепел внутри. Меня изнутри выжигают ее слова и поступки. Они меня не просто ранят или убивают, они меня перекраивают. Я превращаюсь под ее ядом… во что-то. И мне не хочется представлять того, кем я стану, когда она перестанет меня переписывать заново.

Боги Веера, какая же чудовищная власть у женщин-пар над нами, мужчинами! И страшно видеть эту власть, страшно своей неправильностью, противоестественностью. Чувствовать ее на себе, потому что сколько бы гадостей она мне не говорила, я все равно готов опуститься перед ней на колени, и смотреть в лучшие глаза снизу вверх. Она меня в тряпку превращала, и как бы я не старался, а ненавидеть ее не мог. В голову так и лезли оправдания любого ее поступка, любой мерзкой мысли.

Будь на ее месте кто угодно другой, было бы иначе. Я бы ударил по лицу. Рот бы зашил любой женщине, которая позволила бы такое ляпнуть и совершить. Только при мысли, что я ударю Ингу, внутри все сжалось. Нет! Пусть говорит, а я послушаю…