Новая реальность

- Ну, Дим, подними голову. Все будет хорошо.

- Правда?… - он старается улыбнуться, но губы как чужие.

- Правда, - какие у мамы глаза - покрасневшие, заплаканные, но ласковые… - Правда-правда, все будет хорошо. Ты же слышал, они больше не будут тебя вызывать без твоей просьбы. Только если сам захочешь. Мы так решили. Все будет хорошо, Дим…

- Да… Спасибо…

Он старается верить. Послушно ложится отдохнуть, закрывает глаза, улыбается в ответ на мамино обещание приготовить к вечеру "пир горой" с его любимым тортом "Графские развалины". Если б можно было все исправить тортом…

Он не знает, что делать.

Рассказать? Но что? Что ему стало плохо и показалось, что он знает этого серого? Что раз в два месяца у него поднимается температура, а в груди словно появляется второе сердце? Только холодное и противное… Рассказать?

И остаться в Своде надолго. Может и навсегда…

Промолчать?

Ведь ничего же не случилось. Он же мог все это время удерживать на привязи и холодок, и приступы злости? Значит, и дальше сможет. Только надо, чтоб никто не узнал.

- Леш.

- М-м-м? - глаза десятилетнего братишки отчаянно слипаются, но он все еще упрямо смотрит в дурацкий учебник. Да-а… Глядя на мучения Лешки с историей и кодексами, Димка может только радоваться, что его в Стражи не берут. Ну их… Дим как-нибудь проживет и без кодексов, и без Свода. Только младшего жалко. Скоро одни глаза останутся. Особенно если все это старание - зря. На первую ступень обучения младшего Соловьева приняли (почти всех берут = зубрить кодекс и историю можно запросто, Стражам не жалко), а вот дальше - неизвестно, возьмут, не возьмут… Сейчас с прорывами затишье, уже года полтора как ни одного не было.

- Спускайся, пора ужинать.

- Угу…

- Бросай свои учебники, слышишь? А то утоплю их в… - история вылетает из рук братца и прыгает на стол. - В варенье!

- Дим! - поднимает голову слегка рассерженный Леш… - Дим, сзади! Падай!

Дим бросается на пол, не думая и не рассуждая. Свистнувшие над головой стрелы с глухим звуком ударяют в стену. Левое плечо обжигает огнем… попали! перекатиться и отшвырнуть - кто там сзади? Чья тень ложится рядом? Незваные гости…

Правая рука уходит в замах - а их оказывается пятеро. Троих сбивает с ног и катит по полу, а двое… двое успели уйти с прицела. Рвутся к Лешке… Стоять! Стоять, подонки!

А левая рука повисает неживым грузом, и дома никого, только они… и эти.

Лешка как-то исхитряется отшвырнуть своих и уйти от стрелок. Взлететь, пропустив их под собой.

- Дим, держись! Осторожно…

Осторожнее… они встают. А голова кружится. И перед глазами - какая-то темная сетка… дрожит и слоится. Сеть? Они сеть достали? Опять - кому-то в лапы. Ну нет! Огонь от яда на стрелке доползает до груди… и холодок взрывается. Это так, словно его окатывают ледяной водой. А следом за пронзительным ледяным холодом приходит жар.

Плещет горячим в лицо. Рвется рычанием из горла. Поднимает руки ладонями вперед.

И приходит огонь…

Это случилось перед рассветом.

Дим проснулся и быстро сел на постели, не понимая…

Что такое?

Что его разбудило? Может, снова незваные гости? В доме было тихо. Даже мама с отчимом еще не вставали. За окном еле-еле светает, все серое-серое, как толченая полынь…

Что ж заставило так… ощетиниться? Словно рядом - та мерзкая тварь из другого мира, которую он по дурости вызвал в день рожденья Лешки. И по крови снова бегут знакомые иголочки… холод-жар… Почему проклятая ледышка снова проснулась?

"Ледышка" отозвалась злобной колючей болью, и, хватая ртом воздух, Дим падает на подушку. В ушах шумит… комната странно плывет перед глазами - сквозь узорный ковер словно прорастают чужие фигуры - серокожие… один, два…пять… двенадцать.

Шум рассыпается на слова - почему-то знакомые…

- Прячь след. Прячь, пока не почуяли!

- Не могу! Сил мало…

- Прячь! Не жалей. Сейчас найдем кого-нибудь из местных. Подпитаешься…

Что?!

Подпитаешься… подпитаешься… и шипящие голоса с резкими интонациями…подпитаешься… Раненая память, кое-как залеченная, дрожит под напором нового-старого-страшного… и сдается. Воспоминания взвились метельным вихрем, злым ранящим хороводом, показывая невидящие глаза мертвого отца… тянущуюся к лицу чужую руку… горячую боль и чужое удивленное лицо… серое, серое, серое! Вскипающая между ними сила, которую чужак тянет и смешивает, сила, которую отнимают, слабость и боль… И ниточка упрямства… отчаянного, железного, последнего… ты ничего не получишь, гадина, ты-меня-не-получишь! И руки, леденеющие от вернувшейся силы, смешанной с чужим холодом…

Дим хватается за спинку дивана, чтоб не упасть - груз вернувшихся воспоминаний давит на плечи, сжимает виски.

Так было… так тогда было…

Он тоже был "подпиткой", поэтому и не убили сразу. Он тоже… Только он не дал себя съесть, не отдал магию… отнял обратно, захватив и чужое…

Так было. Так он появился, холодок, который теперь не выгонишь… дрянь, которую приходится прятать от всех и держать на привязи! Из-за них… из-за таких, как эти! Дим сжимает кулаки.

Значит, подпитаться, хотите, да, твари пришлые?!