Новая жизнь

— Совсем уже ума лишились… В упор лезут, — гневно проронил Монах.

— Почему ты его не убил? — я спросил первое, что пришло в голову. Да в принципе мне было интересно, почему он не тронул это порождение Зоны, а оставил его жить.

— Почему? Ты меня всё равно не поймёшь. Ты здесь не жил. Жизнь… хе-хе… все её достойны. Убивать того кто не виноват по меньшей мере глупо, — он заметил что я совершенно непонимающими глазами на него смотрю и добавил — Да ты не понял вообще. Я же говорил. Пошли дальше, пока не стемнело, — с этими словами он прибавил шагу и стал идти почти вдвое быстрее. Я, с всё ещё ноющим боком, с трудом поспевал за ним. Колотая боль давала о себе знать буквально на каждом шагу, поэтому я не смог задуматься над словами сталкера. В принципе он был прав. Мне его не понять. Никогда.

***

— Стоишь возле меня и не звука. Говорить я буду сам. Понял? — Голос Монаха не выделялся эмоциями, но говорил он, казалось на повышенных тонах, но как-то мягко. Как учитель ученику, хоть мы и были ровесниками по возрасту.

— Да, — ответил я, переведя взгляд на посёлок. Десять, нет двенадцать, домов стоящих вокруг небольшой прямоугольной площади. Крыша у нескольких домов обвалилась, у других стены разрушены. Самое крепкое здание, то напротив которого мы стояли, было покрашено, казалось, свежей краской тёмно-зелёного цвета. Порог был отломан справа и прибит гвоздями слева, да и испачкан грязью с болота.

— А что мы тут забыли?

— Кого, а не что. И вообще сказал же: помалкивай! — сказав это, он медленно пошёл к зданию. На подходах я услышал хохот и музыку. Похоже, что кто-то играл на гитаре. Довольно умело, хотя и без слов. По крайней мере, я их не слышал. Монах отворил дверь, и мы вошли внутрь. Прямо у порога стоял грузный высокий мужик лет сорока в облачно-синем костюме и смотрел на нас. Он оглядел Монаха, а потом перевёл взгляд на меня и сказал басом:

— Это что за очкарик? Монах, ты с собой желторотых водить начал? Не подумал бы.

— Молчал бы лучше. — Монах злобно покосился на громилу, потом на меня и добавил — Я его на Болотах подобрал. Короче он со мной.

— Вот ты за него и отвечаешь. Мне и так проблем хватает, — он кивнул на сидящую в углу дома компанию. Пятеро сталкеров, одетых как те бандиты, которые на нас напали, только у этих костюмы были немного светлее. Да и лица вроде не такие злобные. Хотя кто их знает…

Сидящий во главе стола уставился на нас и что-то шепнул соседу, от чего тот захохотал во всё горло. Третий их сосед резко ударил второго по спине, что стало причиной конца смеха. На этот раз захохотали остальные. Сам виновник юмора лишь едва слышно выругался сам себе под нос и залпом опрокинул стоящую перед ним кружку. Сказать, что там было, не могу, так как не видел, но полагаю, что там была водка или что-то очень крепкое. Он явно недвусмысленно поморщился и отправил в рот поддетый вилкой кусок тушенки из банки посреди стола.

Я перевёл взгляд на само «заведение». Это был бар. Дешёвый и ужасно обустроенный, но бар. То есть цивилизация здесь, в Зоне. Я слышал о таких заведениях, но не верил, что они существуют. Теперь убедился, что не врали, рассказывая о Зоне. Маленькая страна контрастов… Здание. Это был двухэтажный дом. Стены комнат были грубо выбиты, а на тех местах, где они раньше стояли, были поставлены шкафы и прочая высокая мебель. Это было нужно, чтобы скрыть небольшой недостаток здания. Столы, коих тут было пять штук, стояли по углам и один большой в центре. Ну, чуть левее центра. Справа вплотную к стене и лестнице наверх стояла самодельная барная стойка, сколотая из досок старых потрескавшихся, но с виду довольно крепких. Они были плотно подогнаны друг к другу и сбиты какими-то скобами. Железными, редкими в Зоне. Возле барной стойки стояли пять деревянных стульев-табуреток. Один со сломанной, перевязанной изолентой, ножкой. Видимо кто-то тяжёлый посидел. Бармен (невысокий бородатый мужик в чёрном халате) стоял возле шкафчика с выпивкой и что-то упорно разливал по рюмкам. Скорее всего для того громилы, который сидел напротив него. Метра три ростом, не меньше. Весь в кожаном чёрном. На голове шлем, такой я видел у байкеров на улицах Киева. На руках перчатки без пальцев. Ни мешка, ни оружия при нём не было.

Удивившись этому фактору, я перевёл взгляд на Монаха и первое что услышал так это:

— Если будешь так открыто пялиться, то они тебе глаза вырежут. Иди к стойке и жди меня там, — он развернулся и зашагал к задней двери, предварительно сдав автомат громиле на входе. Рюкзак он кинул возле меня. Сперва мне хотелось узнать, что же он там носит, но потом, поймав на себе взгляд весёлой компании в углу и их же дружный хохот, я передумал. Явно они говорили обо мне. Да я и сам знал что выгляжу необычно, хотя бы даже из-за того что весь в крови и в изодранном костюме.

Я повернулся к бармену. Тот оторвался от бутылок и посмотрел на меня, то ли вопрошающим, то ли умоляющим взглядом. Я мысленно понял его взгляд и спросил:

— Где?