Новая Зона. Прорыв реальности

– Да я пьесы Чехова перечитывал, – признался Михайловский. – В сортире гостиницы кто-то брошюрку забыл, вот я и… А потом срочно название потребовалось сказать, в голову и пришло. Чем плохо?

– Могло быть и хуже, – заметил Аспирин, уничтожая последнего рака. – Мало ли чего в сортире забывают.

Продюсер рассмеялся и дружески треснул Аспирина по плечу. Остальные тоже развеселились, тем более официант принес водку.

Только Упырь задумчиво катал по столу колечко-Компас.

12

Светило солнце, верещали в ветвях деревьев пичужки. Вот только спина побаливала – спать сидя, прислонившись к жесткой фанерной стенке, не слишком удобно. Совсем даже хреново, если честно.

Снифф стоял в открытой дверце кунга и потягивался. Его спутница-отмычка так и спала, закутавшись в полиэтилен, а может, притворялась. Проверять капитан пока не собирался.

Он спрыгнул на землю и огляделся. Никаких следов ночного посетителя, подслушивавшего на крыше их шизофреническую беседу, не нашел. На крышу не полез – ну, найдет он там, к примеру, царапины от когтей, и толку?

Кофейку бы сейчас горячего, подумал Снифф, сделал несколько шагов обратно ко входу в кунг, и тут ему в затылок уперлась железяка. Может, ствол пистолета, может, амбарный ключ – на практике Снифф выяснять не планировал. Шустрые руки обшарили карманы, извлекли бумажник, документы.

– Сниферов Сергей Павлович. Капитан МЧС, – прочел незнакомый голос. – Так я и думал.

– Что ты думал? – не удержался Снифф.

– Что неспроста ты тут шныряешь. Только ваших нам еще не хватало. Ну и чего приперся?

– Брата ищу.

– Какого еще брата?! Брата-акробата…

– Погоди, – перебил другой голос. – Как фамилия брата?

– Сниферов, как и моя.

– Точно. Помню такого. У вояк был сталкер, ничего мужик.

– Все они ничего мужики, пока к стенке не поставят, – не унимался первый. – Шлепнуть его, и вся недолга. Не люблю я эти мелодраматические истории. «Брата ищу…»

– Ты не понял. Братан его вроде как в Зоне сгинул.

– Тем более. Плакать некому будет. Короче, зря ты сюда приехал, капитан. А мог бы жить.

Снифф приготовился к выстрелу, но ствол – или не ствол? – тут же убрался от головы, а второй голос сварливо промолвил:

– Хватит.

Затем Сниффа аккуратно взяли за плечо и развернули. Перед ним стояли двое: один – лет сорока, в армейском камуфляже без знаков различия и ярко-красной бейсболке с гербом лондонского «Арсенала», совершенно к камуфляжу не подходящей. Второй – примерно Сниффова возраста, в спортивном костюме, в руке – пистолет.

– Сам понимаешь, проверить надо было, – сказал камуфлированный болельщик «Арсенала».

– Шлепнуть надо было, а не проверить, – махнул рукой второй и убрал пистолет куда-то под ветровку. – Брата он ищет. Знаю я, как они ищут. А потом халабумс – и нет человека.

– Не нуди, – попросил первый. – А ты, значит, решил в Зону пойти, брата пошукать?

– Есть такое дело, – согласился Снифф.

– За это надо деньги платить. Зона – не вендиспансер, туда бесплатно не направляют.

– Я и заплатил, – развел руками Снифф. – Такое удачное вложение денег оказалось – до сих пор не нарадуюсь. Вон, в кунге дрыхнет, на матрасе. Хотите – гляньте, только осторожно, а то еще покусает. Оно может.

– Чё за хрень он несет? – спросил мужик в спортивном костюме.

– Сейчас посмотрю, – недоуменно сказал болельщик и полез в кунг. Оттуда сразу же раздался возмущенный вопль отмычки, которую болельщик и вытащил тут же на свет божий за шиворот.

– Пусти! Пусти, сволочь, гадина! – бушевала Зина-Паштет-Зануда.

– Если что, это девка, – предупредил капитан.

– Да я ее, кажись, знаю, – присмотревшись, сказал человек в спортивном костюме. – Это Зануды напарница. А сам Матвей где?

– Она за него.

– Опять хрень несешь?

– Да если бы. – Снифф даже сплюнул. – Я брата ищу.

– Говорил уже.

– Никто меня вести в Зону не захотел. Ну или я не к тем обращался… Потом помогли, дали наводку на эту вот… Я же не знал, что она – баба!

– Сам ты баба! – вякнула отмычка, но болельщик крепко встряхнул ее за шиворот, после чего затолкал обратно в кунг и закрыл дверцу.

– У нее там «Вихрь». И мой «Абакан» тоже, – сказал капитан.

– Фигня война, – махнул рукой болельщик. – Хотя ты тоже баран, капитан. Шляешься тут, а ствол внутри оставил. Долго не проживешь с такими замашками.

– Слушайте, а может, вы меня до места доведете? Тут недалеко уже, Филевский парк, этот… предприятие Хруничева…

Мужики переглянулись.

– Мы таким не занимаемся, капитан, – сказал несколько виноватым тоном болельщик. – Мы тут мародерим помаленьку. И, кстати, едва ноги унесли с Рублевского. Как-то не планируем туда возвращаться.

– Я заплачу…

– Слушай, мы с одной хаты иногда столько поднимаем, что… А ты – Хруничева. Неинтересно мне там шляться, поверь. Я не сталкер, я если чего необычное вижу – за километр обойду, что попало не подбираю, в кланы всякие не вхожу. Это Москва, – заключил мужик в спортивном костюме. – А вообще тут нынче пусто. Ты на нас очень даже случайно натолкнулся.

– Точнее, мы на тебя, – поправил приятеля болельщик.

– Ну… Ну, тогда хоть эту дурочку от меня заберите. Не оставлять же. Без нее доберусь.