Новенькая для дикого (СИ)

— Как сложно иметь дело с мажорами, - сдаваясь, сетую и опуская глаза к смартфону.

Да.

Упало зреньце.

В воскресенье к окулисту срочно поеду, но сейчас приходится пододвинуть руку ближе.

— Варвара Кренделева, - зачитываю, Ледов затрясся.

— Чего ты? - смотрю на его непонимающее.

— Прости. Знаю, что смеяться нельзя, но у тебя такая фамилия прикольная, кренделёк.

— Не называя меня «крендельком».

— Я немножко.

— Не смей крендельком называть, сказала. Я тебя тогда сосулькой звать буду? Хочешь?

— Да, - с маниакальный блеском в глазах, кивает болван.

— По рукам, - не иду на попятный.

Посмотрим кто сдастся раньше. Кренделёк или сосуленька.

— Рост: метр шестьдесят. Вес: сорок. Возраст: семнадцать… Кто картотеку у вас составляет? Что за бредовая информация?

— Не верно?

— Дурость.

— Не совпадает то есть? - огорошено вылупляется блондинчик.

— Возраст один верный. Фотка - само собой тоже моя, - опять беру его ладонь в свою, чтобы удобнее было прокрутить страницу группы вниз.

— Волосы - мелированные. Ни разу волосы не трогала. Глаза серые. Голубые вообще-то. Губы узкие. В каком месте «узкие»? - выпячиваю их уточкой.

Ледов посмотрев на них, сипло заверяет: — Нормальные губы. Красивы...

— Вот и я о том. Нормальные у меня губы. Туфта твои информаторы. Так им и передай.

— Всё. Пошли в библиотеку, - меняю тему, увидев часы в углу экрана.

— Время - деньги.

— Что? - залипает Ледов на моей ладошке, продолжающей сжимать его пальцы.

Одумавшись, отдёргиваю руку.

— Пошли, говорю, - машу ей у его носа.

— Знаешь, а ты была права.

— Когда?

— Надо начать со старушки. Пойду, найду её и переведу через дорогу.

Мажор задумчиво отодвигает препятствие в лице новенькой в сторонку. И стремительно уходит.

— Пост… - пытаюсь его остановить.

Но куда там?

Его действия как у ниндзя.

Смешавшись с учениками, исчезает за полминуты.

Семь пятниц на неделе.

Сказал бы куда идти - беспомощно кручусь на месте.

С запозданием доходит, что можно же спросить.

— Прости, - отлавливаю девчонку, года на три-четыре младше себя.

— Чего тебе? - надменно произносит она.

Бантики на волосах, туфельки белые. Ладненькая как кукла. И уже испорченная снобизмом.

Ай. Неважно.

Мне с ней не детей крестить. Какое дело до её воспитания?!

— Не подскажешь где библиотека?

— Вон, - тычет себе за спину девочка.

Приглядываюсь.

Ух, ты. Дверь с надписью «библиотека».

Насколько я невнимательная, что её не увидела?

Всего-то немного не дошли.

— Спа… - хочу поблагодарить, но девчонки и след простыл...

Не школа, а замок с приведениями.

6

— Простите. Про-о-остите!

— Милочка, чего орёшь? Слышу я. Слышу, - сухонькая бабуля возраст которой, находился в диапазоне от семидесяти до ста пятидесяти, обойдя, одарила меня осуждением, сотого уровня.

И стало стыдно. Но почему - не пойму.

Я прежде чем крикнуть, вежливо кашляла, тихо звала. И минут пять терпеливо ждала, осматривая библиотеку.

В принципе, она была супер красивой: светлой, просторной. Грех жаловаться - время пролетело незаметно.

Уверенна, залипла бы и на подольше. Тем более у книг. Они - моя тайная одержимость. Но я героически перебарывала себя и стояла неподвижно. Пусть и облизываясь на красочные корешки.

Глаза то и дело убегали к стеллажам, независимо от того включена сила воли, или нет.

Но я не сдавалась и с завидным упрямством, напоминала себе, что надо держаться. Не время читать.

В десять тридцать нужно быть в корпусе «а».

Вроде «а».

Не забыть бы свериться с памяткой в папке.

Делаю себе мысленную зарубку, надеясь, что поможет.

— Чаво тебе, милочка? - протерев тряпочкой очки, водружает женщина их себе на нос.

Выжидающее барабанит пальцами по столешнице.

— Я к вам за учебниками.

— Свои выбросила чёль?

— Были кто выбрасывал?

— Были, - ядовито подтверждает библиотекарша.

— Я не выбрасывала. Мне нечего. Я новенькая, - с какой-то стати оправдываюсь.

— Ах, новенькая. Да-да. Припоминаю. Директор про тебя говорил, - порывшись в своём столе, бабушка достаёт журнал.

Бухает его на стол - закашливаюсь от пыли.

— Уж прости. Твой класс книжки не читает, тетрадь столько нетронутая лежит, что запылилась. Но к ним тебя надо же записать. По-другому никак.

— Я поняла, - натянуто улыбаюсь.

— Во-о-от, - ведёт женщина пальцем вниз.

Приглядевшись, едва не улетаю на пол.

Последняя запись...последняя запись!

— На. Пиши внизу свои данные. Роспись. Я пошла за учебниками, - поворачивая журнал, велит Валентина Георгиевна.

На бейджике прочитала.

Даёт ручку и уходит.

Подтянув журнал, вывожу в конце листа - Варвара Сергеевна Кренделева.

Дату рождения. Номер телефона. И расписываюсь.

Стараюсь не смотреть на другую строчку, но нет-нет упрутся в неё глаза.

Артём Викторович Дикой.

Двадцать девятое октября. 2002 год рождения. На одиннадцати цифрах глаза зажмуриваю.

Трясу головой.

Не стану номер его глупый читать.

Запомню и мучиться буду. Не дай провидение, ночью буду звонить, чтобы угрожать.

— Не отстанешь я тебе ТАКОЕ сделаю...

— Какое, новенькая? Удиви же меня, - слышу, как наяву его голос.