Новенький как с иголочки

Слышали ли вы рассказы о гриппозной иголке? Что-то кружится перед глазами, мягкое и ускользающее; кружится то медленно, то неистово; то становится почти микроскопическим, готовым вонзиться; то разрастается невероятно; и всё время слышится звук, похожий чем-то на беспрерывный злорадный хохоток, на вой ветра, на пение пчелы. Почему это названо иголкой, не знаю. Но в детстве я кричал сквозь бред: "Иголка!.. Иголка!.." - и старался укрыться от нее, и никто из взрослых не мог меня понять.

- Иголка!..

Ни на фронте, ни в госпитале она не возникала передо мной. А вот сейчас закружилась снова.

Я слышу ее почти забытый голосок и опять, как тогда, не могу ее разглядеть.

И вдруг из облачка, которым она окружена, проявляется лицо Шулейкина. Он смотрит на меня маленькими глазками.

- Здорово вас прихватило, - говорит он.

- Здорово, - говорю я. Шепчу.- Иголка, - говорю я.

- Давайте я вам полотенце на лоб мокрое... - говорит он.

- А-а-а, - говорю я, - полотенце на лоб?.. А потом пальцами за горло?..

Опять визжит иголка и устремляется в меня. Распухает, распухает... Холодное, мокрое ложится на лоб... И из этого вылезает Шулейкин. Он отряхивается от воды. Он пытается обнять себя правой рукой. Как это смешно...

- Зачем вы это делаете?.. Что это должно обозначать?

- Мокрое - это хорошо, - говорит он.

Я ведь не о том его спрашиваю.

Жужжит иголка, похожая на веретено.

- Сильно вы простудились, - говорит Шулейкин. - Надо одеваться потеплее...

- Все вы жулики, подделыватели оценок, - говорю я.

- Беречься надо, - говорит он. - У нас ведь врача не дозовешься...

- Вы меня подлогам учите?.. - спрашиваю я.

- Тут с врачами туго,- говорит он.- Это не Москва.

- А мы ведь налоги платим, - говорю я.

- Ну ладно, ладно, - говорит он, - при чем тут налоги?

- У нас ведь бесплатная медицинская помощь! - говорю я.

- Тсс, - говорит он.

- Вот я умираю, - говорю я, - и никому я не нужен. Разве это справедливо?

- От этого не умирают, - смеется он. Он смеется всё громче, всё громче, и смех его сливается с воем иголки, она уже совсем рядом... Сейчас!..

Я просыпаюсь.

Ночь.

Шулейкин ходит по келье. Он весь черный. Он ходит вкрадчиво, тихо, словно и не касается пола. Он что-то переставляет с места на место. Мне страшно и смешно.

- А вы откуда взялись?

- Спите, спите, - говорит он и спрашивает сам себя: - Разгорелся примус? - И сам себе отвечает женским голосом: - Еле разожгла черта!..

Я смеюсь. Он думает, что я сплю, и сам с собой разговаривает так странно.

Иголки нет. Прекрасно!.. Тишина.

- Клюквы хочется, - говорю я.

- А чтобы мама ладонь на лоб положила, не хочется? - спрашивает он.

- Хочется...

Он добр невыносимо!.. Мучил меня, мучил, а теперь добр.

- Да, в Москве всё это удобнее, - говорит он, - паровое отопление, телефон... Мне иногда хочется всё это бросить к черту - и туда. Серо мы живем...

- А здесь кто останется? - спрашиваю я.

- А гори оно всё! - говорит он и машет черной рукой. И снова, словно из-под подушки, выныривает иголка, и истошно орет, и, приплясывая, движется на меня.

- Иголка!..

Шулейкин наклоняется надо мной и клювом ударяет меня в лоб.

- Пошел прочь! - кричу я и просыпаюсь.

Ночь.

Шулейкин сидит над книгой, скрючившись.

- Зачем вы пришли?

- Вас нельзя одного оставлять... То да сё... Я тут почитаю...

- Почитаю... почитаю... - говорю я. - Почитай отца с матерью... - я смеюсь. - Вы ведь директор все-таки. Поручили бы уборщице не спать всю ночь.

- Да бросьте вы, ей-богу, директор... директор... Я - Мишка из-под сохи. Сегодня директор, а завтра - говновоз... А вам уже полегче стало... Это я вам две таблетки аспирина запихнул. Великое средство.

- А от геморроя оно помогает? - смеюсь я.

- Хорошо бы еще лимончик съесть, - говорит он.

- А вам в любви везет? - спрашиваю я.

- Одну любил, да она меня не любила, - говорит он.

- Только одну?

- Говорила, что дурак я, деревенщина... Вот так...

- Ну дальше, - говорю я. - Люблю трагедии.

- Какие там трагедии, - смеется он. - В жизни все проще, смешнее.

- Она красивая была?

- Казалась красивой... И вот она меня отвергла... За то, что я - серый деревенский кобелек... А она - городская интеллигентка, с образованием, через день в филармонии бывает...

- Ну, это еще не образование, - говорю я.

- ...Да еще от меня казармой пахнет. Я тогда только что с фронта демобилизовался...

Теплый воздух в келье то сжимается, то разжимается, и, наверное, потому Шулейкин, как лодка, то проваливается куда-то, то взлетает... Смотреть больно. Я закрываю глаза.

- ...Она надо мной посмеивается. "Хорошо, - говорю я, - я тебе покажу..." А у меня - восемь классов образования. Нос брюквой.

Он замолкает.

- Я не сплю, - говорю я. - Просто у меня глаза устали.