Новогодняя халтура

Воспоминания назойливо кружили в мозгу. 31 декабря прошлого года. Мы с Артёмом собирались отмечать Новый год вместе с его друзьями. Полгода он подбирался ко мне, настойчиво завоёвывал, располагал, втирался в доверие.

В фирме Ольги Михайловны, где и я, и он иногда подрабатывали, ходили неприятные слухи о нём. Якобы девушек он меняет каждую неделю. Подтверждений тому не было, однако я легко поверила, что это и впрямь так. Сперва не подпускала его близко, не воспринимала как потенциального парня, шарахалась. Но шаг за шагом Артём прорывался всё ближе к моему сердцу. И я сдалась. Влюбилась без памяти. Он, казалось, испытывал те же чувства.

Последнюю неделю перед новым годом была как на иголках, сама не понимая причин. Что-то внутри будто намекало на подвох. Только потом я поняла, откуда взялась тревожность.

Когда мы вернулись в офис сдать костюмы, Артём остановил меня на крыльце и поцеловал. В первый раз. Жадно и одновременно мягко, будто боясь спугнуть. Мне казалось, что землю вышибло из-под ног. К щекам прилила кровь, и пушистые снежинки таяли, едва коснувшись кожи. Он обнимал меня так долго, что ноги в бутафорской обуви начали зябнуть. Артём взял меня за руки и тепло выдохнул на мои холодные ладони.