Новый год - пора сражений (СИ)

Принесли обед: парню — стейк, девушке — салат. Какое-то время оба молчали. Затем, когда салат куда-то исчез, а от стейка пропала только половина, Рейчел включила свой браслет (понятие «смарт-часы» устарело ещё в позапрошлом десятилетии) и, как невзначай подметил Джереми, зашла на какой-то новостной портал. «Интересно, как она отреагирует на?..» — подумал студент, заглатывая кусок мяса.

— Прикинь, что пишут, — сказала Рейчел через полминуты; её левая рука с браслетом лежала на столе, а в правой девушка держала чашку с кофе. — По Азии тут и там отмечаются случаи нападения на крупные города людей в костюмах Санта-Клауса… с лазерными пушками! — Тут она начала потихоньку смеяться. — Уже захвачены Токио, Сеул, несколько городов в Китае и России! Правительство Японии эвакуировано, а их премьер-министр просит военной помощи! И это всё называется «нашествием из анимэ»! Вот это фейк, а!..

— Это не фейк, — вырвалось у Джереми.

Он не успел осознать, что именно сказал, как смех Рейчел быстро потух. По инерции она хихикнула ещё пару раз, а потом удивлённо на него посмотрела.

— Что ты имеешь в виду? — спросила она непонимающе.

— Да так, ничего, забудь, — отмахнулся Джереми, внутренне начиная нервничать ещё сильнее, чем утром.

«Рассказать ей или всё-таки нет?..» — подумал он и решил, что пока не стоит. Точнее, решил, что решит потом, а пока пусть всё остаётся, как есть. Хотя бы до вечера. А там он определится…

Рейчел продолжала пристально глядеть на него с недоумением во взоре.

Джереми по-быстрому расправился с остатками стейка, одним глотком осушил свою чашку кофе и улыбнулся подруге:

— Не придавай этому значения. Пока в этом мире есть только ты и я. Ну что, идём на твой мюзикл?

* * *

Москва, Россия, Земля.

1 января, 00:13 (часовой пояс +3).

Морозевич прошёл, как ему казалось, примерно полпути обратно до отдела. За стены зданий он уже не держался, в голове немного прояснилось, и почти ничего не болело, кроме, конечно же, раны от лазерного луча.

Где-то вдалеке изредка он слышал завывания сирен, но не мог определить: то — полиция, «скорая» или пожарные? Да это и не играло роли; сирены — какие бы то ни было — означали, что в районе что-то не в порядке.

А если их ещё и много, — то, значит, что-то не в порядке капитально.

«Что происходит?.. — думал Морозевич без всяких эмоций, — словно в голове перегорело какое-то реле, — с чистым, ничем не замутнённым непониманием. — Кому мы все нужны?.. Почему нам нельзя и на этот раз спокойно встретить Новый год?..»

Но в глубине души он, наверное, знал ответы на эти три вопроса: то, кому-то и потому что.

…Из переулка прямо перед носом Морозевича, тут же замершего на месте, выскочил патрульный «уазик». Резко затормозив при повороте, юзом выехал на дорогу и остановился; передний бампер машины оказался смотрящим на майора полиции, который заметил большую дыру в лобовом стекле, без сомнения, прорезанную световым лучом.

«А вот и он… — подумал начальник ПОБ, выхватывая из кармана пальто пистолет и снимая с предохранителя. — Сам меня выследил… Ну что, посмотрим, кто кого…»

Дверца «уазика» открылась, и оттуда выпрыгнул человек в костюме Деда Мороза; красный мешок, казалось, слился с его спиной, став чем-то вроде горба, — скорее всего, висел на лямках, как рюкзак.

В руках у «деда-мороза» было лазерное ружьё, нацеленное на Морозевича.

— А, товарищ майор!.. — воскликнул Антошин, ступая на широкий московский тротуар и останавливаясь в паре метров от начальника ПОБ. — Как же так, а? Вроде бы я стрелял в вас, а вы всё ещё ходите…

— Это ты взорвал мою машину? — спросил Морозевич; он пристально смотрел на «террориста», глубоко дыша, крепко сжимая рукоятку «пээма» вытянутой правой рукой и поддерживая левой, чтобы, если придётся стрелять, меньше была вероятность промахнуться.

— Нет; это сделал один из моих роботов-«снежков». — (Морозевичу показалось, что он услышал тихий смешок.) — Роботы-«снежки» — смешно звучит… В общем, он заметил тебя, едущего по району, догадался, что ты местный, выстрелил, а когда ты чудесным образом спасся, он, следуя заложенной программе, сообщил об этом мне. А я примчался, чтобы лично засвидетельствовать своё восхищение.

— Кто ты? Кто ты на самом деле? Откуда у тебя лазерная пушка? — спросил Морозевич; у него уже руки начали уставать держать «ствол» нацеленным на «деда-мороза».

— А голова не взорвётся от таких сведений? Мозг не перегорит?

— Хорош издеваться! Я ведь могу и выстрелить!..

— Я тоже. — Голос Антошина (или кем он там являлся) вмиг приобрёл жёсткость легированной стали с включениями из карбида кремния и нитрида бора. — Хочешь узнать, кто я? Пожалуйста. Я Дэнз Антшенн, вазд 4-го эскама 396-го урта Северной группы армий Объединённых вооружённых сил Винтхерлунда. А лазерное ружьё — моё табельное оружие.

— Ты чего? Какие ещё «урты», «эскамы»?.. Какой, на три буквы, Винтхерлунд? Это что вообще за фигня?! — К последней фразе Морозевич уже чуть не срывался на крик.