Новый Мир ( № 11 2008)

В Ростове поезд Москва – Адлер тоже принимали на первый путь первой платформы. В огромных окнах вокзала сияли яркие люстры, возились люди. На фронтоне горели зеленые буквы: Ростов. Слева от входа в вокзал стоял белый милицейский микроавтобус с синей полосой вдоль борта, и милиционеры грубо запихивали в задние двери ярко накрашенных, не по погоде одетых девиц. Те визжали, смеялись. И тут же рядом стоял еще один белый микроавтобус, только полоса у него была красная. И здесь тоже стоял милиционер с черной папкой в руке.

— Десятый у нас? — ни к кому в отдельности не обращаясь, спросил пожилой врач в плотном голубом комбинезоне, вглядываясь в замедляющий ход поезд, и, заметив уже номер вагона, увидев, как с площадки закивала ему бледная взволнованная проводница, негромко сказал молоденькой медицинской сестре: — Настя, давайте носилки.

Персоналии

Тимофеевский Александр Павлович родился в 1933 году. Поэт, драматург, сценарист. Автор нескольких лирических книг. Постоянный автор “Нового мира”. Живет в Москве.

А. Модильяни

…Первый иностранец, увидевший у меня мой портрет работы Модильяни в ноябре 1945 года в Фонтанном доме, сказал нечто такое, что я не могу “ни вспомнить, ни забыть”, как сказал один неизвестный поэт о чем-то совсем другом.

Анна Ахматова

При виде женщин Модильяни

Я чувствую себя как в бане:

Семь голых баб, а я один —

Негоже для моих седин.

Но вдруг встречаю взгляд богини,

Погибель для мужчинских душ.

О, это совершенство линий,

Бездонность синих мини-луж.

Ты это сделал, Амедео,

Когда мечтал о красоте,

И воплощенная идея

Передо мною на холсте.

Ты от побудки до побудки

Стремился к звездам через терн,

Чтоб расцветали незабудки

С портрета Жанны Эбютерн.

 

*       *

  *

Я как-то встал с рассветом алым,

Закинул за спину мешок,

По звонким рельсам и по шпалам

Пошел искать концы дорог.

И вот, завязанные в узел,

Они лежат передо мной.

Я только Господа сконфузил,

Не так закончив путь земной.

О, что же я с собою сделал,

Что я такое накрутил —

Как Модильяни Амедео,

Не написал своих картин,

Ни этих удлиненных линий,

Ни тех миндалевидных глаз…

Куда-то не туда я двинул,

Из дома выйдя в ранний час.

 

А. Блок

Он их встречал в морозном дыме

Лет двадцать каждый день подряд.

И был он замордован ими

И замурован был в квадрат.

Он думал, что они навеки,

А оказалось, думал зря:

Нет улицы и нет аптеки,

Канала нет и фонаря.

 

*       *

  *

Умирает Блок и трудно дышит.

Ничего не видно впереди.

Тяжело дышать — в дневник он пишет —

Сердце занимает полгруди.

Этот скудный текст не безупречен,

Но иного нет, как ни крути.