Новый мир. Книга 1: Начало. Часть вторая

— Это еще что за хрень?! — спросил я пораженно.

— Новая разработка. Только в этом году начали принимать на вооружение.

Я несколько раз мигнул глазами, но картина так и не исчезла. Прямо за стеклом автомобиля находился робот, отдаленно напоминающий очертаниями человеческий силуэт — металлическая громадина высотой намного выше двух метров. Ее корпус медленно вращался по сторонам. Сканирующее устройство, находящееся, видимо, там, где у человека были бы глаза, мигало красным цветом.

— Это что, боевой робот?! — отвисла у меня челюсть.

— Не совсем боевой. На нем нет смертельного вооружения. Машина предназначена для подавления беспорядков и задержания правонарушителей. Смотрится впечатляюще, правда?

— Не то слово, — кивнул я. — При задержании еще никто не погиб?

— Разработчики утверждают, что вероятность нанесения необоснованных увечий роботом в десять раз меньше, чем человеком. Компьютер не испытывает ни ярости, ни страха, ни возбуждения — делает ровно то, что написано в программе.

Я лишь с сомнением покачал головой.

Вскоре нас пропустили через блокпост и автомобиль быстро разогнался до максимальных разрешенных 60 миль в час, проезжая по скоростной эстакаде, возвышающейся над окружающими ее пейзажами городской периферии. Где-то так я и представлял себе «серую зону»: заводские трубы, цистерны, бетонные ангары, металлические контейнеры… но доминирующее место здесь занимали, конечно же, озоногенераторы. Это было впечатляющее зрелище: десятки полупрозрачных голубых лучей, устремляющихся в небо и растворяющихся в плотном озоновом куполе. Грохот был слышен даже сквозь плотно закрытые окна автомобиля, которые порой слегка подрагивали. Роберт, усмехнувшись, сделал музыку громче, но даже это не помогло.

А несколько минут спустя впереди показалась наша цель.

— О, Господи, — с отвращением и жалостью воскликнул я. — Это ужасно!

— Самое ужасное, что на месте «этого» всего несколько десятков лет назад находился цветущий национальный парк. Впрочем, то же самое можно сказать обо всем нашем мире.

Радужная голографическая табличка, нависающая над шоссе «Добро пожаловать в графство Вуллондилли» показалась мне гнусной насмешкой. Приветственная надпись висела на фоне ужасающей картины, более всего напоминающей гонконгский Коулун 80-ых годов XX века, о котором мне доводилось читать. Безобразные многоэтажки, возведенные, очевидно, безо всякого плана, со множеством бесформенных пристроек, налипших на здания со всех сторон, ютились друг к другу так близко, что все это казалось единым жутким организмом — муравейником или грибницей. Над этим кошмаром не было ничего даже отдаленно напоминающего озоновый слой — лишь ядовитый смог тяжелого свинцового цвета.

— «Графство Вуллондилли»? И как здесь вообще можно жить?! — поморщился я.

— Никто его так не называет. В народе его прозвали «индийской территорией» или «Новым Бомбеем». Это первое гетто, выросшее в окрестностях Сиднея — еще во времена индо-пакистанской войны. Сейчас здесь живет порядка трех миллионов людей. Точной цифры никто уже не знает.

— Он не выглядит таким огромным, — недоверчиво протянул я.

— Плотность населения там превышает пятьсот тысяч человек на километр квадратный территории. Ты видишь лишь верхушку айсберга. Больше половины населения живет под землей.

— Какой кошмар, — покачал головой я, вспомнив прочитанную историю о Сумане и Аванти Пракашах, которые тоже живут где-то здесь.

— Не беспокойся, мы не станем забираться вглубь этого муравейника. Там бы мы очень быстро остались голыми и босыми, в лучшем случае. Наша цель лежит на самой окраине. Здесь любят туристов из Анклава, не трогают их. Туристы — это деньги.