Читаем Новый Мир. № 4, 2000 полностью

Новый Мир. № 4, 2000

На-ка охапку ромашек —просто за то, что люблю, —равных по алгебре нашейжелтому с белым нулю.Или примерь, раз уж гладьювышито платье, жасмин:веткой вплетется на свадьбув лиф, а завянет — простим.Не выплавлять же из бронзык шраму губных лепестковльнущую свастику розы,видимую в телескоп,то есть гвоздями тычинок,вбитыми в корень креста,вновь ковыряться в причинах,чья и зачем красотав аксонометрии тюрем,в печени черной, в тоске,в том, что где гвозди, там Дюрербьет молотком по доске.Вот оно, начал о здравье —жди, что снесет в упокой:что подарю, сам и граблютой же дарящей рукой,жизнь проводя в разговорах.В общем, ромашку, жасмин,клевер — держи-ка весь ворох:ангел, ты справишься с ним.

Fuga et vita[1]

I

Ушло единственное, что было, — как кровь ушла,как с языка слюна или влага и соль из глаз,как тень из комнаты в коридор — ни рубца, ни шва,щелкнули клавишей на стене, и свет погас.Только на то и хватает за жизнь ума,чтобы понять, что она всегда позади.Только жизни и есть, что она сама,она и ее заклинание: не уходи.Не потому так плохо, что то ушло,в чем вся любовь была, все дыханье мое,а потому, что было так оно хорошо,что без него нет хорошего. Без нее.

II

Я был, лишь где ты была,где звезды, как ни сложись,вырезывает топор-пилатебя по общим лекалам, жизнь,где сплошь, как клейма, твои следына всем, на каждом шагу,на каждом зерне, и звене воды,и крови, и на моем мозгу.Я ничего не знаю кромбетебя, но знаю, что что ни встреть,тобой не оттиснутое в уме,то будешь не ты, а смерть:пусть я наткнусь в ней на красоту —тем горше: без красотытой, где в благоуханном поту,с кровью под кожей — ты.

* * *

Абзацы книг — это ребра рыб,спасенных в аквариуме от потопаи бегства моря, — но не интригпоклевки и дарвинского поклепа.Они используют вертикальстихии, а не таблицу видов,ведь рыба — рыцарь, одетый в стальтех звеньев, что склепаны в щит Давидов.А книга — рваный и в узелках,но блеском ртутным кипящий бредень,и отражает в нем сыпь зеркалкогорты волн и над каждой гребень.И постоянно ныряет умза край страницы, поскольку верит,что мир — на китовом скелете чум,и где он стоит — очевидно, берег.