Новый призыв

Сделал глоток и яркий вкус с небольшой горчинкой обжигающей волной прокатился по организму. Хорошо-то как. Бодрит. Допил взвар и потянулся. Позвонки с легким хрустом встали на свои места, в спине появилась легкость. Отложил в сторону все дела и поднялся для разминки.

По десять наклонов, поворотов, приседаний, двадцатка прыжков и следом за ними, отжиманий — и вот уже кровь горячим потоком мчит по сосудам, а я к бою готов.

На глаза попался бронзовый топор, который с горя швырнул к краю платформы. Подошел к нему, подобрал с пола и осмотрел. Лезвие уничтожено, это теперь не топор, а широкий носок молотка. Отправил его в карту…. Блин, совсем забыл, что после помещения в карту поломанного оружия запускается таймер самовосстановления, сейчас проверим.

— Справка.

Поврежденный медный топор F (Заблокирован)

Время до восстановления — 95 суток

— Эх!!! — вырвалось у меня в сердцах само собой.

На самом деле, не кривя душой, могу сказать, что в текущей ситуации потеря топора на 95 дней это — потеря потерь. Оставшиеся каменные топоры никогда не сравнятся со своим старшим металлическим братом. Да, пусть он и из мягкого металла, но всё равно, поменять топор на Гнольские Трусы?!! Трусы… Достояние и гордость блохастой нации… Никогда. Никому. Не расскажу этот лютый звиздец. Даже собственным внукам.

Достал из пространственного хранилища сумку Мародера Е и утрамбовал в неё всё добытое из сундука шмотьё. Не разбирая и не приглядываясь. Вернусь домой. Сдам в какое-нибудь ателье. Или дизайнеру во Францию подарочек отправлю, пусть думают, что с этими трусами делать… Фу! Нахрен! На-хр-ен!!!

Наконец, в моей голове за прошедшее время сформировался план по дальнейшей прокачке. Откладывать больше нельзя. Принял решение усиливать сильное — значит, так и буду делать.

Взял одну из веток костра, подошел к краю площадки и спрыгнул на пол. Пух радостно ринулся ко мне навстречу и принялся юлой виться вокруг ног. Соскучился, паршивец. Да и крысы, по ходу, смекнули, что гость тот ещё живоглот и притихли, не высовывая нос. Достал кусок мяса и кинул приятелю.

Пух кинулся на него с довольным урчанием. Как мало ему нужно для счастья. Пожрать, поспать, да чтобы за ушком почесали. Всегда мечтал о большой собаке, но позволить ее себе мы не могли, ввиду обстоятельств и вечного безденежья. Когда вся семья перебивается с копейки на копейку и частенько в тарелке по целой неделе не видно даже захудалого куска мяса, а от каш и хлеба сводит зубы — собаку не прокормить.

Отошел от приятеля на десяток шагов и активировал из карты Секиру. Перехватил её двумя руками. И, перетекая телом из стойки в стойку, начал бой с невидимым противником. Уклонялся, делал колющие выпады. Смещался, разрывая дистанцию. Рубил, рубил и снова рубил головы воображаемых и в то же время, таких реальных противников. Когда сам почувствовал единение с собственным оружием, запросил улучшение навыка у Системы.

Внимание! Вы желаете улучшить Владение секирой F+? Да/Нет?

— Да. - Согласился, не медля больше ни минуты.

Мир преобразился. Сознание затянуло в черную бездну, и перед глазами стали возникать образы. Вначале я был словно призрак, висящий за спинами бойцов и смотрящий на бои со стороны. Но вот уже и сам сжимаю в руках древко верной секиры и проживаю десятки сражений.

Наш строй шагает через поле навстречу противнику. Звучат боевые рожки. Крик. Гул. А в лицо летят капли горячей крови. Вот я уже на берегу, спрыгиваю в воду с ладьи и бегу навстречу противникам. Ветер дует в спину, словно благословляя на этот бой.

— С нами БОГ! — раздаётся крик со всех сторон, и толпа одетых в кожаную броню воинов с криком и ором стихией обрушивается на встречающих их на берегу солдат врага. Снова угар боя. Удар. Удар. Удар. Боль — и вот я умираю, пронзённый копьем. Холод.

Снова новое место, теперь это джунгли. И на меня в прыжке летит разъярённый зверь. Перенос. Перенос. Ещё один перенос. Голова идёт кругом от крови, смерти и вакханалии битвы. Я окончательно сбился со счета. Ощущение бесконечности и реальности полностью поглотили мое сознание. Я — легион. Я — это смерть. Моё дыхание — это битва жизни и смерти.

Каждый мой удар отрубает руки, ноги, лапы, хвосты, непонятные щупальца, головы улетают со свистом, оставляя за собой в воздухе тысячи капель. Не важно. Море крови захлестывает меня.

Вспышка! Яркий свет обжигает глаза — и всё двоится. Темнота — и вновь я в пещере. Я ли это? Что теперь считать реальностью, прожив сотни сражений?

Я судорожно дышу. Голова гудит, как после перепоя. Пот градом заливает глаза. Мышцы горят огнём и разрываются от боли. Наверное, только боль говорит мне о том, что я действительно жив и вернулся. Видимо, обучение в этот раз изменило меня куда как глубже. После стольких сражений мой мышечный каркас перестроился под оружие и непосредственный стиль боя.