Нравы Растеряевой улицы

В это время из-за перегородки выползла дородная молодая женщина, с большой грудью, колыхавшейся под белым фартуком, с распотелым свежим лицом и синими глазами; на голове у нее был платок, чуть связанный концами на груди. По дородности, лени и множеству всего красного, навешанного на ней, можно было заключить, что целовальник "держал при себе бабу" на всякий случай.

Прохор Порфирыч засвидетельствовал ей почтение.

- Что это, Данило Григорьич, - заговорила она, - вы этих баб пущаете... Только одна срамота через это!

- Будьте покойны! - вмешался захмелевший мастеровой, - она не посмеет этого. Главное дело, - обратился он к Порфирычу шепотом, - я ей сказал: "Алена!.. Я этого не могу, чтобы каждый год дитё!.. чтобы этого не было!.. Мне такое дело нельзя!"

- Ну и что же? - спросил целовальник.

- Говорит: не буду! Потому я строго...

- Малань! - ухмыляясь, произнес целовальник. - Вот бы этак-то... а?..

- Вы всё с глупостями.

- Ххе-ххе-ххе!..

Мастеровой тоже засмеялся и прибавил:

- Нет, надо стараться!.. И так голова кругом ходит!

Целовальничья баба отвернулась. Прохор Порфирыч кашлянул и вступил с ней в разговор:

- Ну что же, Малань Иванна, по своем по Каширу тужите?

- Чего ж об нем... Только что сродственники...

- Да-с... родные?..

- Родные! Только что вот это. Конечно, жалко, ну все я такой каторги не вижу, когда братец Иван Филиппыч одним мастерством своим меня задушил... Они по кошачьей части...

одно погляденье на этакую гадость... тьфу!

- А все деньги!..

- Ну-у уж... гадость какая!

- Данило Григорьич! - шептал мастеровой, колотя себя в грудь. - Перед истинным богом...

- Ты еще мне за стекло должен! Помнишь?.. - гудел Данило Григорьич.

- Данило Григорьич!..

- Ну, Малань Иванна! а в нашем городе что же вы?

пужаетесь?

- Пужаюсь!

- Пужливы?..

- Страсть, как пужлива... Сейчас вся задрожу!..

- Да, д-да, да... Место новое...

- Да и признаться, все другое, все другое... За что ни возьмись... Опять народ горластый...

- П-па ка-акому же случаю я тебе дам? - восклицает в гневе Данило Григорьич.

- Данило Григорьич! Отец!

- Народ горластый, и опять же, чуть мало-мало, сейчас драка! Норовит, как бы кого...

- В ухо!.. Это верно! Потому вы нежные?.. - покашиваясь на мастерового, ласково произносит Прохор Порфирыч.

- Нежная!..

- Умру! умру! - заорал мастеровой, упав на колени.

- А, чудак человек! Ну, из-за чего же я...

- Каплю, дьявол, каплю!

- Что? Что такое? - заговорил, нехотя повернув голову к спорящим, Прохор Порфирыч. - В чем расчет?

- Да, ей-богу, совсем малый взбесился... Просит колупнуть, но как же я ему могу дать?

- Любезный, заступись!.. Я ему, душегубу, за бесценок цвол (ствол ружейный). Цена ему два целковых... Прошу полштоф, а?

- Что же ты, Данило Григорьич! - произнес Порфирыч.

- Ей-ей, не могу. Мы тоже с этого живем...

- Покажь! - сказал Порфирыч, - что за цвол?..

У мастерового отлегло от сердца.

- Друг! - заговорил он, острожно касаясь груди Порфирыча, - тебе перед истинным богом поручусь, полпуда пороху сыпь.

- Посмотрим, попытаем.

Целовальник вынес кованый пистолетный ствол, на котором мелом были сделаны какие-то черты. Прохор Порфирыч принялся его пристально рассматривать.

- Сейчас околеть, - говорил мастеровой, - Дюженцеву делал!.. Еще к той субботе велел... Я было понадеялся, понес ему в субботу-ту, а его, угорелого, дома нету... Рыбу, вишь, пошел ловить... Ах, мол, думаю, чтоб тебе!.. Ну, оставить-то без него поопасался!..

- Да ко мне в сохранное место и принес! - добавил целовальник, - чтобы лучше он проспиртовался... чтобы крепче!

Мастеровой засмеялся...

- Оно одно на одно и вышло, - проговорил он, - Дюженцев этот и с рыбою-то совсем пьяный утоп...

- Вот так-то!

- Ах, и цвол же! ежели бы на охотника...

- Это что же такое?.. - произнес Порфирыч, отыскав какой-то изъян.

- Это-то? Да, друг ты мой!

- Я говорю, это что? Это работа?

- Ну, ей-богу, это самое пустое: чуть-чуть молоточком прищемлено...

- Я говорю, это работа?

- Да ты сейчас ее подпилком! Она ничуть, ничево!

- Все я же? Я плати, я и подпилком? Получи, братПрохор Порфирыч кладет ствол на стойку, садится на прежнее место и, делая папиросу, говорит бабе:

- Так пужаетесь?

- Пужаюсь! Я все пуж-жаюсь...

- Ангел! - перебивает мастеровой. - Какая твоя цена?

Я на все, только хоть чуточку мне помощи-защиты, потому мне смерть.

- Да какая моя цена? - солидно и неторопливо говорит Порфирыч. - Данилу Григорьичу, чать, рубль ассигнациями за него надо?..

- Это надо!.. Это беспременно!..

- Вот то-то! Это раз. Все я же плати... А второе дело, это колдобина, на цволу-то, это тоже мне не статья...

- Да я тебе, сейчас умереть...

- Погоди! Ну, пущай я сам как-никак ее сровняю, все же набавки я большой не в силах дать...

- Ну, примерно? на глазомер?

- Да примерно, что же?.. Два больших полыхнешь за мое здоровье; больше я не осилю...

- Куда ж это ты бога-то девал?

- Ну, уж это дело наше.

- Ты про бога своими пьяными устами не очень! - прибавляет целовальник.

Настает молчание.

- Так вы, Малань Иванна, пужаетесь все?

- Все пужаюсь. Место новое!

- Это так. Опасно!

- Три! - отчаянно вскрикивает мастеровой. - Чтоб вам всем подавиться...