О чём говорит тишина

душой превращённый в светлую воду.

Плачь оживленьем весенней погоды,

в чистых ручьях из растаявших льдин.

Где-то на самой забытой вершине,

замкнутой в смёрзшийся панцирь гордыни.

Там, где лавина сменяет лавину –

чёрные скалы в изломе увечном,

перемешав чужеродное нечто,

ранят, как взгляд недоверчивый в спину.

Тропой обрываясь в каждое слово,

падая замертво, снова и снова.

Там солнце закрыто серым туманом.

Колкою, режущей пылью обиды.

Вечно холодной, голодной планиды,

в цепких объятиях лжи и обмана.

Где даже небо трещит от мороза.

Где вымерзло всё. Но, только не слёзы.

Плачь. Боль в глазах – нет вершин холодней.

Где жалкая жизнь утоляет голод.

Нет веры, нет истины – только холод

и страх ожиданья – смерти страшней.

Не покоряя не нужных вершин,

плачь. Плачь, живыми слезами души.

ноябрь 2018

***

С крыльями не рождаются…

Научи меня жить без робости,

на краю познавая вечность.

А сорвавшись, не кануть в пропасти,

с громким именем – бесконечность.

Возрождая меня из прошлого,

научи ценить настоящее.

Научи хотеть невозможного

и себя не жалеть, просящего.

Помоги быть выше презрения.

Быть сильнее, чем обстоятельства.

Быть храбрее чужого мнения

и уметь не мстить за предательство.

Вразуми, как летать бескрылому,

над расколотыми берёзами?

Над заброшенными могилами.

Над крестами, впитавшими слёзы.

Как увидеть то, что невидимо?

Как из облака сделать парус?

Необычное так обыденно,

как привычным быть может хаос.

Впрочем, всё очевидно и просто –

в этой тайне давно нет секрета.

И к чему задаются вопросы,

если я уже знаю ответы?

Знаю… С крыльями не рождаются.

И с обрыва не хочется в бездну.

Но лишь так они появляются,

а по краю ходить бесполезно.

октябрь 2018

***

Решаем сами…

Погода, как состояние души.

В сердце каждого торнадо бьётся жизнь.

Гроза приносит умиротворенье –

глаза в глаза, как будто откровенье.

Циклон сменяется антициклоном

и мысли не несутся аквилоном,

и шторм – всего лишь состоянье мозга,

когда так, по-осеннему промозгло.

Дождь – как отраженье подсознания,

самообманом в зеркале желаний.

разбей его, но чуда не случится,

там, в глубине… Нет, дождь не прекратится.

Последствия причин – уже причина.

И календарь, как сжатая пружина,

раскрутит стрелки метео-курантов.

И снова ураган. Без вариантов.

И снова ураган не даст покоя –

он рвёт реальность, жертвуя собою.

Он режет небо на полотна снова,

сшивая миру новую основу.

И этот мир приходит в душу следом.

Его тепло укрыто мягким пледом

и музыкой дождя стучит по крыше,

как будто нехотя – всё тише, тише.

И вот уж, в чашке кофе майский вечер.

И тёплый бриз, и радостная встреча.

И лёгкие, как аромат арабики,

листьями уплывшие кораблики…

И наступает новый день с рассветом.

И у погоды больше нет секретов.

Не надо время измерять часами,

каким наш будет день – решаем сами.

октябрь 2018

***

Роман осени…

Двойной экспрессо в кресле у камина.

Свечи сгорающая сердцевина.

И снова долгая дорога в осень,

страницей пожелтевшего романа.

И вспоминать о чём-то слишком рано,

и нет ещё ответов на вопросы.

А осень свой роман неспешно пишет,

пером дождя расписывая крыши,

смывая чуждое ей со страницы.

И ищет, ищет верные ответы,

то появляясь, то скитаясь где-то,

с непостоянством перелётной птицы.

С непостоянством дней круговорота

и чувством неоплаченного счёта,

на бланке бесконечности, безликом.

Но мы прощаем все её печали.

За то, что в неразгаданные дали,

умчалось лето журавлиным криком.

И пусть она карминовою краской,

рисует новый холст для новой сказки,

в прозрачность окон, проникая тенью.

Пусть… Мы прощаем осень за ненастье,

пока она лежит не в нашей власти,

развёрнутою книгой на коленях.

октябрь 2018

***

Маленькое море…

Когда перестаёшь вдруг верить в магию природы,

не видя в лужах более морских глубин,

то начинаешь замечать отсутствие погоды,

которая не плавит твой адреналин.

И дождь – обычная вода, стекает в водостоки.

Не бьется в берега не в прошлом, не в грядущем.

И ты легко находишь повод вдруг стать одиноким,

забыв о целом мире, без тебя живущем.

Опавших листьев корабли – там для тебя нет места.

Всё изменилось – есть лишь дождливая пора.

И ты уже не замечаешь, как темно и тесно,

и грустно у твоего потухшего костра.

Всё ждёшь удобного и подходящего момента

вернуться, только тайно, скрытно, не при всех.

Что бы не пошатнуть воздвигнутого монумента,

который держит твой сомнительный успех.

Вот – как-то так… Но, все же лужа – маленькое море,

в котором ищут Точку Немо корабли.

А если ты завис в необъяснимом форс-мажоре,

на обстоятельства природу не дели.

октябрь 2018

***

Жизнь – волны…

Тщеславных мыслей маята моя победа.

Гордыни флаг на мачте суеты распят.

Плыву по заводи полузабытых дат,

стуча волною в нерушимость парапета,

борясь с бетонным основанием на дне,

ища лазейку в отчуждающей стене.

Душа моя спасай, не дай остепенится.

Не дай забыть неповторимый привкус страсти,

солёные оттенки ожиданья счастья

и недописанные горькие страницы –

сентенции из корабельного журнала,

всё в том же духе – из бетона, и металла.

Не дай душа забыть несбывшегося чуда

и бросить якорь в тёплой заводи покоя,

перед пустой бездушно-каменной стеною,

без непокорных вод, и нетерпенья зуда.