О чем тоскует кукушка (сборник)

В непротопленном клубе народу не много,
Только нам, малолеткам, как есть, все равно,
Все равно, что в пимах подморожены ноги…
Про Чапая мы с жадностью смотрим кино.

За стеною движок тарахтит пулеметом,

Рыжий месяц в окно заглянуть норовит.
Вместе с армией красной мы скачем наметом;
Мы смелее всех смелых, никто не убит.

А механик киношный, в усы ухмыляясь,

Подсчитав пятаки, самосадом дымит.
От осколка фугасного шрам потирая,
Тоже рад, что он Боженькой не был забыт.

Так учились мы жить, так учились мы верить

В непреклонную праведность русской души.
И не знали замков деревенские двери.
Предков дух возвышал нас в сибирской глуши.

Та деревня звалась как-то странно – Бугинка.

То ли каторжник беглый здесь вбил первый кол,
То ль какого купчишки была тут заимка,
Или смелый охотник здесь рай свой нашел…

И стояла она, и жила, не робея,

И баюкала в зыбках здоровых детей,
Дум продажных и подлых в себе не имея.
Но, увы, появился на троне злодей…

Нет деревни давно. Нет и старого клуба,

И механика нет… нет советской страны…
Дети смотрят нам мир зорким взглядом «ю туба»
Им не снятся, как нам, про Чапаева сны.

2015

"Мне говорят: ты пишешь скучно…"

Мне говорят: ты пишешь скучно,
В твоих стихах одна тоска.
Я отвечаю им беззвучно:
Тоска моя так высока,
Что я достать ее не в силах,
Я не могу загнуть в дугу
Боль о поруганной России.
…А чертик шепчет – помогу…

2016

Туман

Роса с рассветом не сошла.
Везде туман, во всей вселенной.
А ночь-то звездною была,
А ночь сулила день блаженный.

Гоню машину по шоссе,

Врываюсь дерзко в неизвестность.
Мой путь упрямей, чем у всех.
Прости, мой Ангел, эту дерзость.

Патрульный мент спросил меня

– Зачем так мчишься ты в тумане?..
– На праздник в Церковь еду я.
Верни права и… до свиданья.

2015

Судьба

Хотел стать летчиком… не стал.
Дорогу отыскал другую, —
Пишу стихи, точу металл…
Люблю страну свою родную.

Мне хватит этого вполне.

И зависть к богачам не давит.
Лишь был бы хлеб в моей стране,
Чего не хватит – Бог добавит.

2015

"Темнеет рано. Это осень…"

Темнеет рано. Это осень,
Как ей положено, пришла.
Она все листья наземь бросит,
У ней такие вот дела.

А у меня дела другие —

Холоп я, ну как есть, холоп.
Смотрю на листья золотые,
И вытираю потный лоб.

Вот взять и все бы бросить наземь,

Рубаху потную, портки…
Но разве я родился князем?
Нет, не простят мне земляки.

2015

Шпана