О годах забывая

— Простите, — оттеснил он плечом здорового дядю в пестрой ситцевой рубахе с мешком за плечами. Из-за мешка опять мелькнул знакомый силуэт. Нина ли? Похожа. Он пробирался вдоль рядов.

— Молочка! Молочка! Молодой человек! Молочка!

— Сметанка! Сметанка!

— Маслице домашнее! Попробуйте, а цвет какой — не масло, а золото.

Он бы сейчас отдал и золото, чтобы все шло как по маслу. Он не слушал зазывных криков. В каждой молодой женщине виделась Нина.

— Слушай, друг! Задешево отдам! — дернули его за рукав. Но он не обернулся, прибавляя шаг.

— Ай, вчерашний день потерял! Бежит как угорелый! — взъелась на него бабка, которой он чуть не опрокинул бидон, больно ударив коленкой о ребро цинковой крышки. Навстречу ему летели обрывки разговоров.

«Ох, как коленку стукнул. Говорят, рак может быть из-за такого пустякового удара. Ничего себе пустяк!» — подумал он на ходу.

Где же Нина?

Он утирал пот платком, рукавом, ладонью. Вытирая потную голову, снова обнаружил шершавость экземы. Стал противен себе, отдернул руку, постарался забыть.

Взмокла спина, стало душно от предчувствия непоправимого. И сердце его, неробкое сердце, стиснул страх. Почему?

Всегда аккуратный, Сморчков опаздывал на работу. Но о депо он не думал. Мысли метались… Увидеть Нину! Он еще точно не знал, зачем. Но увидеть, увидеть, увидеть во что бы то ни стало. Рынок переливался многоголосием украинской, белорусской и русской речи. Встречались и польские словечки.

Он кружился около ряда с цветами. Вдруг ему померещилось, будто за ним наблюдают. Он наклонился к цветам. Оказалось, это те же розы. Взял несколько штук, повернулся с ними, как бы желая посмотреть на свету. И… увидел внимательный взгляд участкового Алексея Глебовича Чижикова.

— Сколько просите за штуку? — осведомился Сморчков у пожилой женщины. Та назвала цену. И вроде бы не очень обрадовалась, что он отобрал три лучшие розы и собирается их купить.

— А за три не сбросите ли чуток!

— Нет, милый, я и так свою цену прошу! Не хочешь, не бери!

Он выложил деньги. Она завернула ему цветы, чтобы не укололся, и отдала с сожалением, словно с чем-то живым расставалась…

«Зачем они мне?» — думал он, втягивая их аромат.

Он вышел из рынка, постоял, надеясь увидеть Нину. В каждой женщине видел частицу ее, точно она ускользала, дробясь на тысячи существ, и становилась совсем неуловимой.

Поминутно взглядывал на часы. Сколько до обеда? Да нет, еще долго! А сколько до вечера? До репетиции? До…

Пока он шел в депо, Алексей Глебович, проходя мимо загса, завернул к жене.

В загсе было тихо, солнечно, покойно. Она сидела над бумагами, о чем-то размышляя. Он любил ее бережно убранную голову. Она особенно была хороша в те минуты, когда оставалась одна и знала, что никто за нею не наблюдает.

Алексей Глебович постоял у порога, не решаясь переступать, боясь не увидеть чего-то важного в этом знакомом и вечно новом для него лице. Ее глаза озаряли и лицо, и эту комнату. Захотелось кинуться к ней, обнять…

Утром они с женой сидели за одним столом с детьми, брали хлеб из одной плетеной соломенной хлебницы. А сейчас она была отделена пространством служебной комнаты, тишиной рабочего времени, скромной важностью своей работы. И уже не верилось, что они утром были вместе.

Она подняла голову, и Алексей Глебович, столько потерявший на войне, встречая взгляд жены, понял, что у него есть все и богаче его нет на земле человека. Чему-чему, а уж сентиментальности жизнь его не учила. И все же он с порога тихо сказал:

— Ты — мой хлеб насущный! Ты — все!

Она поняла, благодарно кивнула.

И рана у него перестала болеть. И все стало проще.

— Ты что, Алешенька? Заходи, заходи, присядь, милый, — и она поднялась ему навстречу, по-девичьи целомудренно и влюбленно, точно между ними не было никогда близости, а все, все, все только еще предстояло.

Она подошла, сняла фуражку, отерла платком его лицо и тихо-тихо прикоснулась губами к щеке.

— Сам не знаю, зачем зашел! Просто по пути!

— А у меня что-то неспокойно на душе. По дороге встретила Александра Александровича Богодухова.

— Этого из депо?

— Ну да.

— Не Богодухова, а Сморчкова.

— Алешенька, когда он на сцене, к нему неприложима фамилия Сморчков. На сцене он — истинный Чацкий! Не хуже московских звезд!

— Ну уж ты хватила через край.

— Нет, я справедлива, искренне говорю.

— Так что же тебя обеспокоило?

— Какой-то потерянный был Александр Александрович. Нину Кулашвили искал…

— Нину?

— Я тебе забыла подробно рассказать, какая тут сцена разыгралась, когда Нина расписалась с Михаилом…

И она передала мужу то, что видела и слышала в тот день.