О любви. О жизни… с болью

Когда Лида умирала, то я держала ее за руку. Она посмотрела на меня и сказала:

— Знаешь, что бы ты не узнала про меня, прости. Я очень виновата перед тобой. Я люблю тебя и сожалею о многих своих поступках. Прости, прости, родная. Береги Витю и не давай….

Потом она стала задыхаться и хватать меня за руки. Я видела, что она хотела ещё что-то сказать, но у нее не получалось. Я плакала, кричала, звала на помощь.

Прибежала медсестра, за ней врач, но было уже поздно. Лида сделала последний вдох и ее лицо, искаженное болью, вдруг стало таким спокойным, безмятежным и мне даже показалось, что она мне улыбалась. Прошла боль, закончились страдания. Она ушла туда, где нет ни капельниц, ни бесконечных химиотерапий, ничего того, что приносило столько страданий.

И вот теперь, я понимаю, что вся ее жизнь- одна большая пульсирующая боль. Мне стало тяжело дышать, когда я закрыла дневник. Слезы стекали по щекам, но со слезами из меня выбегала обида, злость, которые все же была у меня к сестре после того, что прочитала. Я знала, что она боролась с собой, а потом за себя. И всё это делала одна.

Утром позвонила отцу и попросила приехать. Я не могла маме рассказать то, что узнала, так как после смерти Лиды она сама чуть не умерла. У нее был инфаркт и ее вытащили с того света.

Когда рассказала папе всё, что узнала, то он удивился только тому, что Витя — сын Миши. Об остальном он оказывается знал.

— Так почему же ты молчал?

— Я думал, что ты в курсе. Просто это было всё так очевидно и под носом у тебя. Перед вашей свадьбой, помнишь, я дал слово, что никогда не вмешаюсь в вашу жизнь, пока ты не попросишь.

Я кивнула. Отец всегда держал слово. Чего бы это ему не стоило.

— Пап, сейчас я прошу. Хочу, что бы этот урод больше не тревожил ни меня, ни моих троих сыновей.

— Что мне сделать, дочь?

— Пусть существует дальше, на свободе, но про нас забудет.

— Понял тебя.

Тогда я набрала номер Миши и сказала следующее:

— Слушай сюда. У тебя 2 дня собрать свои вещи и свалить из города. Папа был так добр, что дал возможность тебе исчезнуть раз и на всегда. Дети по тебе скучать не сильно будут. Тебя всё равно почти никогда рядом не было. Можешь им звонить и общаться, видится можешь в определенное оговоренное заранее время. На развод подам сама. Мальчики остаются со мной. Ты живи, как хочешь. И да, Витя не твой сын. В дневнике Лида написала об этом. Как и про все твои похождения. Мне не звони, попадёшься на глаза- порву.

Повесив трубку, почувствовала лёгкость и счастье. За все эти годы впервые по-настоящему ощутила себя женщиной. Сильной, умной, готовой идти в новую жизнь.

Холодная любовь

Я не вижу ее глаз, но вижу, что она плачет. На бумажный платочек, зажатый в руках, сначала упала одна слезинка, потом вторая. Я не слышал ни всхлипываний, ни завываний. Это просто тихие слезы, стекающие из души во внешний мир.

Я ее не бросал, не говорил, что женат или что-то типа этого. Я врач-онколог и только что двадцатитрехлетней пациентке вынес приговор. Ей осталось жить пол года. Может быть чуть больше, но это " больше" будет проходить в боли, страданиях и непонимании.

— Марина Вадимовна, — сказал я девушке, наливая стакан воды, — давайте с вами обсудим план лечения.

Она не поднимала на меня глаза. Почему? Может быть стеснялась, что потекла тушь? Настоящая женщина всегда ей остается, независимо от того, что произошло в ее жизни. А может быть не совсем понимает, что ей сказал.

— Марина Вадимовна, — начал я снова разговор через несколько минут, — я понимаю, что очень сложно поверить в то, что с вами происходит. К сожалению мы не в состоянии отменить ваш диагноз, но мы можем постараться продлить вашу жизнь и сделать ее более или менее комфортной.

Девушка подняла на меня глаза. Почему-то из-за слез они стали ярко-зелеными. Никогда не видел такой цвет.

— Павел Игоревич, что продлить? — спросила она очень спокойно. — Вы же сами все понимаете. Это понимаю и я. Вы мне хотите к тем нескольким месяцам накинуть ещё парочку, что бы мучилась подольше? Вы же не говорите о лечении. Его нет, правильно я понимаю?

Каждый день по несколько раз говорю одни и те же фразы. Слышу одни и те же ответы. Годы работы, годы горя, которые выносят люди, сидя в кожаном кресле за дубовым столом напротив меня.

Как будто это было вчера, вспоминаю своего первого безнадежного пациента. Мужчина пятидесяти семи лет. Женат, трое детей. Старший ребенок инвалид, которому нужны уход и постоянное лечение. Тогда этот мужчина махнул рукой, сказав, что ему некогда лежать и умирать. Он должен за те месяцы, которые остались, сколотить какую-никакую финансовую базу, что бы жена не осталась с голым филейным местом (но назвал он его, понятное дело, по-другому). Я его уговорил на лечение и он прожил около года, но самое ужасное, что последние несколько месяцев его жена ухаживала не только за ребенком-инвалидом, но ещё и за умирающим мужем.