Объект номер 13

Здравствуй, прошлое тысячелетие. Не хватает только огнестрела — для полноты картины.

Одного из раненых, парня в форме рядовых, роботы-помощники готовили к транспортировке — видимо, занять место в медкапсуле, которое освободила я.

Медтехник, руководивший тут всем, выглядел ненамного лучше своих пациентов. Уж сколько из меня сестра милосердия, как из кометы звезда, но тут отравление стандартными военными стимуляторами просто-таки налицо. Даже губы посинели. Сколько он должен быть на ногах, чтобы проявился такой эффект? Неделя? Больше?..

— Офицер, полный отчёт, — сказал он, посмотрев на меня. За кровоподтёками от лопнувших сосудов было практически невозможно рассмотреть цвет глаз.

— Состояние стабильное, — отчиталась я, как по учебнику. — Болевых ощущений не обнаружено. Потери чувствительности не обнаружено. Значительных затруднений при движении не обнаружено. Общий уровень дискомфорта не превышает двадцать процентов.

— Назовите ваше имя, позывной и воинскую часть.

— Катерина Ротиф, позывной — Вихрь-14, крыло боевых истребителей Альфа-Вихрь.

— Назовите дату и время вашего последнего вылета.

— Первое июня две тысячи пятьсот сорок третьего года по Земному летоисчислению, двадцать два ноль-ноль. Сороковое острата по общегалактическому…

— Достаточно, благодарю.

Медтехник кивнул и с явным облегчением поставил галочку напротив пункта “память”. Я тоже мысленно порадовалась, что обошлось без побочек с этой стороны: в нынешней обстановке никто не стал бы возиться с диагностикой повреждённых нейросвязей. Собственно, даже во времена более мирные исправлять подобное брались далеко не всегда: у армии по жизни не хватает финансирования, когда речь идёт о списанных в утиль активах.

Сейчас же всем, мягко говоря, вовсе не до того.

— Отлично, офицер. Можете идти.

— Док, насчёт моего вирта…

— Ваш уничтожен. Робот выдаст вам стандартный на выходе. Обращайтесь бережно: сами понимаете, сейчас дефицит.

— Слушаюсь.

Я почувствовала невероятное облегчение: без доступа к нейросети чувствовала себя голой, слепой и глухой. И как некоторые люди живут без встроенных в организм чипов? Получают информацию только со старомодных экранов, не имеют под рукой никакого достоверного способа самодиагностики? И стоит ли их желание “жить, как предки” таких неудобств?

Впрочем, этот вопрос не имеет значения: для всех военных пилотов работа с виртом строго обязательна. Я не расставалась с виртальным пространством с шестнадцати лет, и теперь совершенно невыносимо хоть на полчаса оказаться без него.

Я хочу проверить, кто из наших выжил. Хочу убедиться, что война закончилась. Хочу вернуться в информационное пространство и поверить, наконец, что живая…

— Офицер, замрите. Приготовьтесь к неприятным ощущениям.

Я послушно застыла напротив робота-медбрата, приготовившись. Синхронизация виртала — всегда не вполне приятный процесс, тут ничего не поделаешь. Но это вполне нормальная цена за удобство и комфорт… а ещё — за информацию.

Несколько вспышек боли, пару минут дезориентации, и готово: небольшие округлые пластины заняли законные места у меня на висках, затылке, бёдрах и руке.

— Можете идти.

Резко развернувшись, я, чуть пошатываясь, вымелась в коридор. Там привалилась к ближайшей стене и, прикрыв глаза, нырнула в информационное пространство.

Ну что, чем ты меня порадуешь — жизнь после победы?

* * *

После победы проблемы зачастую не заканчиваются, а начинаются.

Именно об этом думала я, стоя на смотровой башне “Лестницы в Небеса” и созерцая кружащий за энергетическим куполом космический мусор.

Некоторые фрагменты этого мусора были раньше боевыми машинами моих товарищей. И даже самими товарищами — хотя чистильщики, надо отдать им должное, отлично поработали, собирая тела в боевых скафандрах в надежде хоть кого-то спасти. Собственно, я оказалась в числе таких везунчиков.

Остальным ребятам повезло меньше.

Я снова вспомнила список пилотов Альфа-Вихрь, который показал мне виртал в том злополучном коридоре.

Убит в бою. Убита в бою. Убит в бою. Заморожен в силу тяжести повреждений. Убит в бою. Заморожена в силу тяжести повреждений…

Маленькие красные и синие плашки с крестиками, крохотные пометки в списке, но — сколько всего скрывается за ними! Годы в лётной школе. Месяцы притирки. Годы войны за спиной.

Дружба. Товарищество. Семья.

И ведь нам везло. До самого последнего дня войны — везло. Потери были, куда же в нашей работе без потерь? Но не такие… оглушающие. Абсолютные.

Хотя чего я ожидала, спрашивается? Сражение за “Лестницу в небо”, последнюю оснащённую космическими лифтами станцию на Мирте, обещало быть мясорубкой с самого начала. Тут уже не смотрели на специализацию и ценность кадра — в заслон бросали всех. “Защитить Лестницу любой ценой! Не отступать ни при каких обстоятельствах!” — именно с таким напутствием нас отправили в последний полёт.

Ну что сказать? Мы победили.

Вроде бы.

Я никогда не была хороша в политике.