Оберег

Белое платье обильно забрызгано чем-то темным, при зеленоватом свете луны трудно разобрать, что это — вино или кровь. Я перехватываю рукоять лопаты поудобнее и примериваюсь: ну, как того грузина с автоматом, который себе на беду сказал, что все русские рождены рабами, рождены, чтобы только работать, причем на самых грубых и грязных работах… А вот не все!

Тук-тук-ту-ту-тук! — раздается стук костяшек по соседней ограде и прямо над ухом звучит знакомый хрипловатый голос:.

— Что это он? Вроде как кровь сосет, а?

Я вздрогнул — батя? — выпрямился, выронил из рук ставшую тяжелой лопату и, —

— , и огласил пустынное кладбище громогласным хохотом. Ха-ха-ха! Слушайте…ха-ха…что за дура…ха-ха…что за дурацкая история… ха-ха…с вампирами и гробокопанием!

—

Наутро проснулся свежим, бодрым, помолодевшим, с ясной головой и чистым сознанием. То, что происходило со мной в последние дни показалось хмельным туманом; я словно вышел из запоя или из состояния наркотического криза. Приблизился к окну: город был переполнен уходящим бабьим летом; янтарь и золото заполонили весь мир; природа сочилась медом, как перезревшая дыня; небеса были чисты и сини, как очи херувима. Меня пошатывало, подташнивало, как бывает всегда, когда переберешь, передозируешь, и тем не менее — я радовался; радовался утру, своей бодрости, свежести, разлитой за окном, ясности памяти и вернувшейся силе, а главное тому, что избавился наконец-то от странного помрачения, которое извело меня уже вконец — в зеркало на себя смотреть страшно: кожа да кости; и тем не менее — мне легко и радостно, ведь все хорошие, здоровые вещи — смеются.

Эх, а все-таки «курнуть» бы еще разок… хоть один разок!

ОБЛАВА

Лают псы! Мы на охоте…
Нам лицензии даны.
Точно знаем: на болоте
Волки есть и кабаны.

В темноте,
По дну оврага,
По протокам
И по льду!..
Только «Нива»-бедолага,
Эту вынесла езду…

Егеря флажки «связали»,
Вдоль оклада развели.
— Кабанов не бить, —
сказали,
— Пусть жируют.
И ушли…

…И когда за пригорком,
Из-за серых камней,
Смерть уставилась волком
На беспечных людей,
Я свой «номер» оставил.
Следом тронулась тень…
Наконец-то, изволил
Вступить
В сумерки день!

Где прогалов
плешины,
Выбрал «номер» не зря.
Мы — стрелки и мишени.
За спиной —
егеря…

Мгла…
Туманов «запреты».
Но всему вопреки,
Высь пронзают ракеты,
«Нос по ветру» —
стрелки!

Тишина вдоль оклада.
Сердце, тише стучи.
Волноваться не надо.
Вот они! —
секачи…

Ненасытные пасти
Как кинжалы — клыки.
Кто рискнул
против шерсти —
Разорвут на куски…

Бью!..
На вскидку!
По «месту»…
Бью!
С колена,
В угон…
Вопли егеря…
Жесты!
Отзывают загон.

…Треснул
Сук на болоте.
Вепрь на вздохе затих.
Ворон замер в полёте…
Вот он —
Истины миг!..

КОЦАНЫЙ

Тот волосатый псих гнался за Мишкой от самого порта чуть ли не три квартала, гнался и орал: «Книгу! Книгу брось! Всё забери, а книгу отдай, гад!» И Мишка подумал, убегая, что, видно, книга уж очень какая-то ценная, и потому наподдал еще. Придя домой, постоял как всегда у клена, что рос под окнами, покурил, послушал ночные звуки, пощупал сквозь холщовую ткань сумки книгу, и только тогда вошел в свое жилище. Да, это было именно жилище. Трудно было назвать домом то, в чем жил Мишка. Ну, если только еще бунгало…

Итак, войдя, первым делом осмотрел украденную сумку — там было какое-то неинтересное, грязное, старое шмотьё, немного денег, заграничный паспорт с двенадцатью визами на имя Гелия Нектаровича Джим-Джимайло, а также тоненькая самодельная книжонка о черной магии, из тех, что продаются сейчас сплошь и рядом на развалах, да ко всему прочему даже не напечатанная, а написанная чуть ли не карандашом; точнее, это были записи разными чернилами и фломастерами, притом на разной бумаге, переплетённые в желтый бум-винил. Мишка разочарованно хмыкнул, швырнул книжонку в груду всякой макулатуры, валявшейся на полу, под диваном, а сумку вместе со шмотьём засунул в печку и сжег. Да, бунгало у Мишки было ко всему прочему еще и с печным отоплением.