Обитель Синей Бороды

– Ой, простите… Я чемодан с полки снимал, вас нечаянно задел. Простите, девушка…

Простоватый мужичок в проходе, глазки голубые, виноватые.

– Сильно ушиб, да? Нам выходить надо, а чемоданы над вами… Уж к станции подъезжаем…

Поезд и впрямь замедлял ход, дневное солнце беспощадно шпарило в окно. Соня провела ладонями по лицу. Ладони, лицо – мокрые. Жарко. Духота. Людская суета в проходе. Визгливый женский голосок:

– Вася, ты мою босоножку не видел? Я босоножку потеряла! А, вот она, под столом…

Все. Остановка. Скоро они выйдут со своими чемоданами? А который час, интересно? Опа… Уже три часа пополудни! Долго же она спала. Как убитая. И в голове, и в теле тошнота маетная, будто с глубокого похмелья. А впрочем – что за сравнения? Наверное, у ужаса содеянного свое похмелье, уж наверняка тяжелее алкогольного будет. Тем более алкогольное-то проходит со временем…

Поезд постоял три минуты, выплюнул на перрон прибывших в родные пенаты пассажиров и тихо тронулся, слегка лязгнув железом. Надо бы встать, до туалета дойти, умыться, преодолеть сонную вялость. А может, и не надо – преодолевать… Преодолеешь, а дальше что? Опять один на один с ужасом?

– Ну, как ты, сердешная? Проснулась? Полегчало маленько?

Соня подняла глаза: проводница. Пришлось кивнуть головой, улыбнуться – как уж получилось. Наверное, плохо получилось, потому что проводница вздохнула, скрестила руки под грудью, пристроилась тяжелым задом на край полки.

– Понимаю, не мое дело, конечно… Только уж больно у тебя вид убитый, девушка. Конечно, ты молодая еще, можно себя эдак-то растрачивать… – Она замолчала, держа паузу. Давай, мол, вступай в душевный разговор. Вишь, я тебе мосток перекинула, облегчи душу. Но не дождавшись ответной реакции, снова вздохнула, заговорила деловито: – Тебе бы поесть надо, вот чего! Хочешь, обед в ресторане закажу? Прямо сюда принесут…

– Нет, не надо! То есть спасибо, конечно… Не надо.

От одной только мысли о еде ее снова затошнило, да так сильно, что она поневоле схватилась за горло, сглотнула горькую слюну.

– Ну, не надо, так не надо… Тогда хоть умойся иди, там туалет открыт. А я пока матрац наверх уберу, сидячее место тебе организую. От чаю-то небось не откажешься?

– Да, чаю хорошо бы…

– Ну, иди тогда.

– Спасибо вам за заботу. Даже неловко как-то…

– Ой, да чего там неловко! Я не к каждому, поди, с заботой-то лезу. Уж двадцать лет езжу, всякого люда перевидала. И настоящее переживание от пустой гордости умею отличить. А у тебя, видать, такое переживание, что и словами не выскажешь. Да мне и не надо, в общем. Просто работа у меня такая… Иди, иди, а то туалет займут, настоишься под дверью!

Поезд сильно набирал ход, пока Соня шла, ее два раза мотнуло так, что она пребольно ударилась плечом о стены. Вошла в туалет, глянула на себя в зеркало… Да уж, видок еще тот. Все «переживания» вылезли на лицо, растеклись тенями под глазами. И сами глаза – полусумасшедшие. Волосы слиплись на лбу жалкими прядками. Соня откинула их пятерней назад, потрясла головой. Потом принялась плескать в лицо водой, отфыркиваясь. И впрямь – чуть полегче стало… По крайней мере, противная тошнота отступила. И первая здравая мысль пришла в голову – надо Олегу позвонить. Как он там? Вернее… как он с Николенькой?

Сначала испугалась, а потом уцепилась за эту мысль – да, позвонить! А что, в самом деле? Что в ее звонке преступного? Ведь если по сути… Ну, оставила мать ребенка отцу. Отцу, не кому-нибудь! Имеет мать право спросить, как у них там дела?

Соня решительно выудила из кармашка сумки телефон, кликнула номер Олега. Краем глаза отметила: ручки-то все равно дрожат от страха… Ага, длинный гудок. И следом – сразу короткий. Сбросил, значит. Не захотел разговаривать. Что ж… Правильно. Этого и следовало ожидать, в общем.

Оп! Эсэмэска! От Олега! Так, что там… Господи, как пальцы дрожат… И буквы на дисплее пляшут, не разобрать ничего. Ага, вот. «…Живи как хочешь. Если так, я сына не брошу. И не звони мне больше. Никогда».

Все. Все! Коротко и ясно. Так ясно, что ожгло слезами глаза, перехватило горло отчаянием. Соня затряслась вся, отвернулась к окну, зажав нос и рот в ковшик ладоней. Сдержаться надо, не рыдать же тут, на людях…

Сволочь, сволочь! Даже говорить не стал, плюнул жалкой эсэмэской! Ах, как горделиво – сына не брошу! Честный любящий отец! Где же раньше она была, твоя честность-любовь? Под маминой юбкой? Да и умеешь ли ты любить, по большому счету? Или все-таки умеешь, если заставить? «Сына не брошу…» А она, значит, сына бросила… И что значит – не звони больше? Да какое право?.. Она же – мать! А впрочем, какая мать после всего, что сделала…

Да, он прав, наверное. Она не мать. Ехидна. И назад ей дороги нет. «Живи, как хочешь». И все равно – сволочь, сволочь!