Обходчик

…а куда шагает леди, торопливо и с боязнью
Вся в таком помятом платье, в белом венчике из роз
Прям по наледи осенней, прям по лужам, прям по грязи
Будто вся она в болезни до корней своих волос
Огненно – представьте – рыжих, иногда – и красных, даже
Мокрых, вьющихся, горящих, словно пламя на ветру?
Дождь пойдёт – и красок неба макияж привычно смажет
Что за леди там шагает по осеннему ковру?

Зарисовка

А за окном всё тот же дивный вид
Сквозь толщу осени зима уже маячит
С утра церковный колокол звенит
Ребёнок плачет
А маменька рычит ему: «молчи…»
И за руку волочит за собою
Спеша куда-то. Тучи небо кроют
И воздух, с дымом смешанный, горчит
О чём, бишь, я? – Да, в общем – ни о чём.
Вдохнул – и выдохнул, едва пожав плечом.

«День короток, а небо в низких тучах…»

День короток, а небо в низких тучах
Напоминает мокрый серый мел
И давит сверху сумраком ползучим
«Куда всё катится?» – спроси – скажу – «К зиме».

К зиме все катится, чем дальше – тем быстрее,

Всё ближе снегопады, холода,
А в наших-то, мой друг, гипербореях
И батареи греют – не всегда.

Вот потому и птицы средь разрухи

Галдят отчаянно: «To be or not to be» —
Вороны, как процентщицы-старухи,
Студенты-разночинцы – воробьи

И прочие – сигналя, семафоря

О неизбежном, подступившем к нам
Что состоит из холода и горя,
Из радости и счастья – пополам.

«Из пункта «а» до далёкого «б»…»

Из пункта «а» до далёкого «б»
Едет Овидий в воловьей упряжке
Горько вздыхает в арбе о судьбе
Всё повторяя: «Грехи мои тяжкие
Вот привелось мне стать жертвой интриг
Надвое жизнь моя нынче расколота
Сколько бы я ещё выпустил книг
Каждое слово в них чистое золото
Было бы – дальше – пиши не пиши
Меж солдатнёй и шальными матросами
Кто тут прочтёт мои вирши в глуши?!
– Жадные скифы с очами раскосыми»?
Он заблудился в чужих голосах
Бредя в дороге о Риме любимом
Вечер. Сломалась арба. В небесах —
Крупные звёзды. А степь пахнет дымом
Как себе саван ты сам ни готовь
Как ни давись от обиды ты – всё же
Ночью стихи возвращаются вновь
Рим с них сползает, как старая кожа

«Кончились Феллини и Тарковский…»

Кончились Феллини и Тарковский
Фильмы их мы смотрим словно сны
Новый мир – какой-то не таковский
Плоский и лишённый глубины

Или это нас подводит зрение

Погружая души в полумрак?
Мы глядим вокруг в недоуменье
Что это? Зачем это? И как?

«Снег выпал. С ним была плутовка такова…»