Читаем Образ жизни полностью

Образ жизни

Сколько зим и сколько летНе проходит этот голод:Горожанке снится лес,Лесорубу снится город.Ты в слезах — приснится смех,И совсем уже нелепо,Снится листьям белый снег,А сугробам снится лето.Сколько судеб, сколько снов!Как сугробы сны глубоки.Снится, может быть, любовьБеспросветно одиноким.Снятся яблоки весне,Снится осени подснежник,А к жестокости во снеТихо подступает нежность.…Но взойдёт заря и вразВсё по полочкам расставит.Утро — самый мудрый врач.Рассветает…

Старые песни

Звуки пролились, как воды талые,Снова возвратились, как скворцы.Почему опять на песни старыеПереходят модные певцы?Музыка в другой инструментовкеСнова в нашу память постучит.На эстрадном конкурсе «Каховка»,Как сама история, звучит.И пускай уже не под гармошкуСлушаем опять мы песню ту,Но ведёт «Катюша», как дорожка,В нашу юность,В нашу чистоту.После музыкального «прогресса»,После шелухи и ерунды,Словно после всех деликатесов,Захотелось хлеба и воды.

«Теплоход»
(1979 год)

Осень в мастерской художника

Все линии точней отчёркнутыВ пределах этих ясных дней.Как осенью мазки отчётливы!Как возраст осенью видней!Глухие звуки сада тихого,Стучат тяжёлые плоды.Колдуют мастера над тиглями,Грунтуют белые холсты.Исходит холст ярчайшей охрою,Исходит тёплой синевой,А среди ночи двери охают,И стонет ветер, как живой.По мокрым стёклам ветки лязгают,А холст пока ещё немой,Но весь дрожит,И вместе с краскамиЛожатся звуки на него.

* * *

Э. Январёву

Ещё ходить, ещё летать,Ещё ловить снежок ладонью,Но жёлтая печать листаУже легла на подоконник.Ещё я буду молодой,Пока не повзрослеют дочки,Ещё до той последней точкиЧего не станется со мной!Пока поёт мой соловей,И на судьбу я не в обиде,Но очень многого не виделЕщё на родине своей.Ждут многие меня места —Леса и степи, и причалы…Но отчего же так печалитОсенняя печать листа?

Памяти Владимира Зинченко

Я так прозрачно этот август помню.Как облака немыслимо легки!Стоял ещё горячий летний полдень,В нём осени желтели островки.Как мог я знать,Когда по листьям рыжимТы уходил на солнечный бульвар,Что никогда мне больше не услышатьТвоё такое тихое «Бувай».Бувай, Володя.…Вот опять незримоМы на опушке осени стоим.Бувай, Володя.Не прочтёшь ТувимаСпокойным, добрым голосом своим.«Бувай», — я отвечаю…Тёплый ветерТакой же над Одессой,Как вчера.И так жеСквозь закаты и рассветыСтруится лучик твоего добра.