Общество анонимных кофеголиков. История моих (не)удачных свиданий

– Здравствуйте, Александра! – приветствует Святослав. – Меня зовут Мария, и я личный ассистент Святослава.

– Ну вот, приехали! Лайк тоже вы за него поставили?

– Нет, девушек отбирает Святослав лично.

– Класс! Надеюсь, вы не присутствуете на свиданиях.

– Нет, Александра. Как раз по поводу свидания. Мне требуется организовать встречу и выяснить некоторые подробности о вас, оставьте, пожалуйста, ваш номер телефона.

Чую «развод», но любопытство побеждает.

– Алло, Александра? Это Мария, ассистент Святослава.

– Здравствуйте еще раз.

– Святослав очень серьезный и занятой человек, поэтому мне требуется сначала самой встретиться с вами, сделать несколько ваших фото и замеры, и затем, если вы пройдете во второй тур, Святослав назначит вам свидание.

– Ого! – я в растерянности.

– Вам будет удобно подъехать завтра в шесть вечера?

– Мне нужно определиться с планами, и тогда я вам сообщу.

– Хорошо, Александра, я предварительно вас записываю. С собой нужно иметь паспорт для входа в бизнес-центр, а также тысячу рублей на расходы – фотограф, психолог.

– Вы шутите? – смеюсь я, поняв, что интуиция не подвела.

– Нет, Александра, в случае свидания Святослав все компенсирует.

Положив трубку, я продолжаю смеяться, но тут мое сознание освещает идея.

На последнем фото, что с марафона, у Святослава есть нагрудный номер. На минуточку, я бегун со стажем, если мой темп, конечно, помещается в определение бега. Достаю свои многочисленные беговые номера, которые храню то ли из сентиментальных, то ли из мазохистских соображений. Нахожу такой же дизайн, как на фото. Полумарафон в Москве двадцать восьмого мая.

На сайте забега в разделе «Результаты» вбиваю номер. Гипотеза подтверждается: на фото Петрушин Михаил Валентинович. Шикарный темп у него, кстати, мне бы такой. Нахожу Михаила в социальных сетях – все фото оттуда, украдены мошенниками из аккаунта.

Делаю скриншоты из «Фитилька» и пишу Михаилу. Он в гневе, но благодарит за помощь. Торжествуя в ожидании расправы с мерзавцами, даю ему телефон Марии. Через десять минут пара со Святославом магическим образом распадается.

Ну что же… Никто не идеален, кроме меня!

                                     * * *

Насколько это реально – «поженить тараканов» двух разных людей в среднем возрасте? К сорока годам природные особенности индивида настолько выпячиваются сквозь дыры, полученные от жизненных травм, что найти подходящего человека, пазл с нужными изгибами, становится почти невозможным.

Это касается, кстати, и дружбы. Мы дружим с институтскими друзьями, но с годами все сложнее находим близких по духу людей. Мы «росли» и развивались вместе, влияя друг на друга, обмениваясь информацией как сообщающиеся сосуды. Нам понятно друг с другом.

А новые люди хоть и приносят свежую струю, часто дестабилизируют наш мир привычных убеждений, подвергают сомнению нашу придуманную реальность.

Можно ли найти человека из своего мира? Есть ли тот, с кем можно дышать одним воздухом?

Кажется, на вере в чудо и зарабатывают свахи, брачные агентства и простые мошенники.

«Пятерочки» и кабачки

Александр, 41, черно-белые романтичные снимки и нос Александра же Сергеевича.⠀

⠀

– Привет, крошка! Какой у тебя размер груди? – неромантично начал Александр. Александр Сергеевич себе такого не позволял. ⠀⠀

– А зачем тебе эта информация на данном этапе?⠀

– Просто напиши цифру до пяти или до шести, если повезет, ха-ха… Что, жалко? – настаивает нахал.⠀

– А какой у тебя IQ? Просто напиши число до пятидесяти, ну до шестидесяти, если повезет! – грубо отвечаю я.⠀

– У меня сто десять! Хочешь интеллектуальную битву?⠀

– С радостью, но не бью безоружных.⠀

– Ах-ах-ах, а ты мне нравишься, вредная девчонка. Может, встретимся?⠀

– Два.⠀

– Что «два»? ⠀

– Второй размер, алло.⠀

«Пара с Александром не найдена», – виновато сообщил «Фитилек». ⠀

«Времена уж не те», – поддержал с облака Александр Сергеевич.⠀

                                     * * *

Андрей, 34 года, специалист по продажам какого-то сложного оборудования.

После недолгой переписки Андрей приглашает меня в непонятное, темное кафе на задворках парка Горького. Если бы не дневное время, то я бы, наверное, испугалась. В помещении сыро, пахнет старой мебелью и дешевым куревом, странной расцветки скатерти не прибавляют уюта атмосфере. Кофе отвратителен.

Беседуем о хобби и увлечениях. Замечаю, что в процессе разговора собеседник часто говорит «мы».

– Мы с женой? – шучу я.

– Да, – неожиданно подтверждает мужчина.

– Я же спрашивала, ты сказал – не женат.

– Можно сказать – не женат. Мы просто живем в одной квартире. Ради ребенка.

– Ага-ага. Знаю. Плавали. Как брат и сестра. Близняшки. А потом рождаются еще дополнительные дети от инцеста.

– Ну зачем ты так…

– Затем, что отвези меня домой. Или мне вызвать такси?

Едем в его машине. Как назло, все красные светофоры Ленинского – наши. Мне хочется выйти прямо здесь и пойти домой под дождем. Душевная рана закровоточила, и горько ожили воспоминания об ошибке в недавнем прошлом.

– Ты такая сексуальная, Саш! – нахал совсем не к месту пытается погладить мою ногу.

– Прекрати.

– Ну что ты так, мы вскоре разведемся. Ты меня заводишь, детка. Имею я право на счастье?