Очень древнее зло

…взгляд у него нехороший, хоть и живой, в отличие от статуй.

Губы кривятся.

И рот…

Грохочут барабаны. Летиция отступает, прячась в этом грохоте. В кружении чужого танца.

— Надо возвращаться, — тот, второй, ничего не заметил, отыгрывая давно позабытую сцену. — Пока наше отсутствие не заметили. Мальчик честолюбив и злопамятен. Хотя… ты, пожалуй, прав. Его игры с чернью ни к чему хорошему не приведут. Но пусть завершит проект, а там подумаем, кем его заменить.

Человек, тот первый, поворачивается.

А его лицо, искривленное, такое, будто смятое чьей-то огромной рукой, искажается еще больше.

— Ты умер.

— Я?

— И я. Мы все… ты умер! Я умер! Все умерли! — крик его обрывает кружение танцовщицы, и Летиция понимает: момент настал.

Она тоже поворачивается. Не к Летиции. К говорящим. Её лицо, невероятной красоты, вытягивается. Размыкаются пухлые губы, и черный язык скользит по нижней.

Грохот смолкает.

На доли мгновенья. И слышится чей-то вздох.

— Что за…

Встает чернокожий барабанщик. Он двигается медленно, словно во сне, словно не способный поверить, что способен двигаться. И палец сует под ленту ошейника. И та рвется.

— Что тут…

А где-то далеко, очень далеко, вырастает огненный цветок. До самых до небес.

— Бежим, — Летиции хочется кричать, но вместо этого она шепчет. И шепот тонет в гуле толпы.

Снова хмурится тот, говоривший.

— Ты… чувствуешь?

— Что? Твою ж… это сила… они не удержали демона… они… мать твою! Они не удержали демона!

Танцовщица скользит. Её движения по-прежнему завораживают, и бледно-синий шелк вьется, ластится к воздуху. А пальцы касаются белой груди.

— Поиграем? — говорит она.

И пальцы пробивают грудь.

Крик человека разрывает ночь. А кровь льется… первая кровь. Скоро её станет много. Так, что и не вынести.

— Бежим! — Летиция почти умоляет. И её слышат. Сначала дергают, и она бежит, вместе со всеми, но с закрытыми глазами бегать сложно, и Летиция спотыкается.

Падает.

Ссаживает руки о камень. Как же больно! Но заплакать не успевает. Её подхватывают.

— Держись! Шею обними…

Она бы и рада, но… как можно обнимать, когда вокруг столько крови?

Её трясет. И… держат.

Хорошо.

Никто и никогда прежде не носил её на руках.

— Славка!

— Я тут…

— Говорите, — Летиция вдруг обретает голос, слабый, потому что сил у нее не осталось. — Говорите… пожалуйста.

— Во поле береза стояла… — завопила Мудрослава. — Чего? Я не знаю, о чем говорить…

Кровь рассыпается в воздухе алым бисером. Переливчатым. Нарядная, она падает на головы людей, и те даже не понимают сперва, что происходит.

Люди веселы.

Хмельны.

И многие напрочь лишены дара, а потому не слышат, как трещит мироздание. Люди… поднимают головы к небесам.

И умирают.

— …во поле… что-то там стояло! — у Ариции голос дрожащий. Сиплый. Пение никогда-то ей не давалось. — Что там стояло?

— Береза!

— Зачем?

— В смысле?!

— Зачем она стояла?

— Просто стояла и все. Это песня! У вас не поют?

— Про березу? Нет. У нас… о любви поют. Трагической.

— Не надо о трагической! — взмолилась Летиция.

Смерти… смерти было так много, что она перестала быть настоящей. Вот ломается пополам человек и демон прыгает на тело его, раздирая руками. Демон по-прежнему красив, пусть измаран кровью. И другой тоже… третий… крики радости сменяются криками боли.

— Еще есть про подвиги!

— Давай, — Яр слегка запыхался. А площадь… площадь все не кончалась. — Про подвиги я люблю!

— Я не знаю, — призналась сестрица. — Проклятье… мне кажется, или мы стоим на месте?

— Мы бежим, — уточнила Брунгильда. — Но и…

— Увязли, — Яр остановился. — Ты как?

Это он…

Летиции. Она открыла глаза, отметив, что ничего почти не изменилось. Или… нет. Слегка. Мир дрожал и двоился. В одном демоны, вырвавшись на свободу, убивали людей. В другом над площадью поднимался туман, в котором и собственной руки не разглядеть.

— Н-нормально, — призналась Летиция. — Я… я могу стоять. Сама.

— Хорошо.

Её отпустили. Правда, не сразу, лишь убедившись, что она и вправду способна стоять сама. И даже тогда взяли за руку. Как ребенка… конечно, когда она была маленькой и еще не понимала, что такое — быть принцессой — у неё имелась нянечка. Не одна, конечно, но эта гуляла с Летицией по саду и держала за руку. И… и тогда было спокойно.

Здесь спокойствия недоставало.

— Так… — Яр приложил свободную руку к голове. — Я… тоже вижу эту нитку. И вроде недалеко, но…

Их не пустят.

— Не пустят, — послушно повторила Летиция. А потом высвободила руку и повернулась к туману. В конце концов, она — принцесса.

Ладхемская.

А это что-то да значит. И… и вести себя она будет именно как принцесса.

— Эй… — окликнул её государь всей Вироссы… все-таки придворные живописцы совершенно ничего в искусстве не понимают.

Нарисовали бы нормальный портрет, может… может тогда бы Летиция еще и подумала. А они? Вот то-то же…

— Не мешай. Пожалуйста, — она поправила платье.

Не важно, что чужое. И что по моде тысячелетней давности. И… и что непривычно носить такие. Принцесса обязана быть принцессой.

Не имеет значения, что на ней.

И где она.

— Вы, — Летиция подняла голову.