Очень (не) обычная история (СИ)

— Мое чувство юмора, затупилось о ваше остроумие, Егор Владимирович. Но в одном ты прав. Хозяйка с меня и правда никудышняя. Готовить я особо не умею. Печь тоже, — одеваю резиновые перчатки, щедро наливаю моющее средство на губку и засовываю противень под воду.

— И что?! — тяжко вздыхает Егор, нарезая хлеб. Не умеешь, так не умеешь. Переживу. И вообще зачем заморачиваться, если для этого всегда есть специально обученные люди.

Пока мужчина готовит для нас завтрак я старательно тру губкой железную поверхность.

— Я думала, что все мужчины хотят хозяйственных женщин. Чтобы борщи варили, — сдуваю со лба прилипшую прядь волос, — оладушки по утрам пекли.

— Ага. И опытных, зрелых любовниц. Не знаю, кто тебе внушил эти глупости, но я сними не согласен. А насчет ебучих оладушек, то я могу их и сам печь. Что, зря у меня диплом кулинарного ПТУ? — смеется он.

Конечно. Так я и поверила, что этот самый мужчина будет одной рукой контракты подписывать, а второй блинчики переворачивать. Просто стебётся. И судя по его взгляду, он понимает, что я понимаю, что это всего лишь насмешка.

— Егор, пока ты был на улице и решал свои сердечные дела, — бросаю взгляд в его сторону и вижу, как он хмыкает. Понял. В чувстве юмора мы сходимся. — Мама звонила, — говорю уже более серьёзно. Они хотят с отчимом прилететь, посмотреть столицу, ну и меня заодно проведать. И… — я закусываю губу. Как бы это сказать по мягче? Чтобы он не решил, что я на него давлю.

Мне просто совершенно не хочется встречаться один на один с ними. Тем более что там с ними будет этот урод.

— И-и-и…

Егор подходит и становится сзади за мной. Я чувствую своей спиной его тело, от чего внутри меня мурашки бегут, словно стадо бешеных антилоп. Он прижимается ко мне, а я замираю, ожидая чего-то большего. Но мужчина просто споласкивает нож под струей горячей воды.

— И хотят поужинать в ресторане, — выдыхаю я и чувствую, как кровь разгоняется по моему телу бешеным пульсом.

В задумчивом молчании он возвращается к столу.

— Аня, ближе к делу, — я слышу, как резко меняется его интонация. Что ты от меня хочешь?

Я не понимаю, что это за прыжок в его настроении. Секунду назад, все было иначе. Легко и на одной волне.

— Чтобы ты пошел со мной, — тихо произношу я, отключая шумящую воду и разворачиваюсь лицом к мужчине.

— Нет, — резко и безапелляционно отрезает он.

Смотрю на Громова и пытаюсь понять в чём причина его недовольства. Как я, то должна терпеть его бесконечных бывших. А выполнить мою элементарную просьбу, так сразу во штыки.

— Почему нет? Объясни, — требую я.

— Скажи, ты правда не понимаешь или просто издеваешься? — поворачивает голову в мою сторону и бросает ироничный взгляд.

Так. Это что-то новое.

— Почему это я издеваюсь? — подхожу к нему ближе. Просто не понимаю, почему у тебя такая агрессивная реакция на мою просьбу.

— Черт возьми! Позавтракали, — он швыряет нож на стол.

— Да что не так? Что в этом плохого?

— Аня, вот мне интересно, как ты себе это представляешь? — упирается двумя руками о столешницу и делает несколько глубоких вдохов-выдохов.

— Нормально представляю. Ты мой мужчина. Я твоя женщина. И не вижу ничего плохого в том, что ты познакомишься с моими родителями.

— Сколько матери лет? — рявкает Егор в мою сторону.

— Сорок три, — отвечаю, сжимая губы, потому как у меня от злости начинает хорошо так подгорать.

— Супер! — он всаживает кулак в стол. А отчиму?

— Сорок шесть, — не понимаю к чему он ведет.

— Вот прикинь ситуацию, — говорит с циничной усмешкой, — твоя дочь приводит на семейный ужин мужика, практически твоего ровесника и говорит: «мама, это Егор и я с ним сплю», — из его рта это звучит очень унизительно. — Представляешь их реакцию на меня?!

Я понимаю, что в своих словах Громов пересек ту черту, ту точку невозврата, когда уже ничего не возможно отмотать назад.

— А ты со мной просто спишь? — дёргается мой голос.

— При чем здесь это? Я образно сказал, — сжимает зубы Егор.

— Я тебя услышала, — я снимаю перчатки, со злости бросаю их в мыльную воду и выхожу из кухни. От обиды хочется проораться. А потом хорошенько прорыдаться.

— Ты куда? — кричит мне в спину Громов.

— Домой! — отвечаю его же тоном. Что-то я тут засиделась!

— Ань! — слышу за спиной гулкие мужские шаги.

— Даже и не вздумай меня останавливать. Я все равно уйду, — поднимаюсь прямиком в спальню и распахиваю в стороны дверцы шкафа. Достаю оттуда свою пижаму и пальто, в котором приехала сюда.

— Ань, я не хотел тебя обидеть, — за спиной появляется Громов.

— Все так, Егор. Все именно так, как ты описал, — в носу щиплет. Я давлю слезы. От этого слова становятся похожими на карканье. — Мне не на что обижаться. Я просто тут напридумывала себе того, чего на самом деле нет. Вот и все, — беру под мышку свои вещи.

— Прости. Я правда не хотел обидеть, — он останавливается в дверях.

— Все в порядке, — сквозь рвущиеся наружу слезы, выдавливаю из себя я. Просто дай мне пройти.

— Анюта, — мужчина делает шаг вперед.

— Мне надо домой, Егор.

— Не надо, — он делает еще один шаг.