Очень простые мы

В это время Оля целует меня, шепча, «Я люблю тебя»! Но я озабочен теперь другим, ядовитая мысль мелькает внутри — Вот та кофта круче моей! А эти ботинки! А те джинсы. Я нервничаю, понимая, что еще не довел себя до уровня самого-самого! Проклятье! Сколько же надо на это денег!? (Свет ее дотрагивается, ласкает меня, но я не вижу ее, его).

Подошла Мирра с Женей и, достав из сумочки «гламурные» сигареты, предложила нам. «О, ты как здесь»? «Да так, Женя позвонила. Сказала, что концерт здоровскии-й». Томно проговорила она, нежно обнимая Женю за шею. «Девчонки, вы там осторожней. Что за нежности», рассмеялся я. «Что, Вадим пошел кушать груш»? Спросила Оля, стараясь говорить как можно громче, чтобы перекричать шум концерта. «Да, он мне надоел. Сколько можно терпеть его идиотизм». Игриво гладя Женю по волосам чуть грязным ногтем, сказала Мирра. «А я тебя же еще с Сидом видела. С ним тоже все»? «Ну, я не люблю, когда все время говорят, люблю — люблю». «Странно, когда ее Вадим унижал, а она за ним бегала, она так хотела, чтобы ей так говорили. А потом она делает тоже с Сидом». Прошептал я на ушко Оле. «А. Ее не поймешь. У нее все наоборот», отмахнулась Оля. «Не знаю. Слушай, мне здесь надоело. Пойдем отсюда». «Как, уже», удивился я. «Да, у меня опять живот болит». «Хорошо, Котенок. Мне тут в принципе и не нравится, тяжелая какая-то атмосфера». «Мы пойдем, чуваки», объявляет Оля, рассеянно смотря, как Мирра целуется с Женей. Интересно, это они взаправду?

Мы прощаемся, выходим в раздевалку, забираем вещи и входим в предбанник, огромный зал перед выходом на улицу, где тусуется молодежь в перерыве между выступлениями подвальных групп Кал-Сити. Разбиваем толпу своими телами и на секунду усаживаемся на каменной лестнице напротив входа, чтобы покурить….Кто-то что-то бормочет вслед нам, и я слышу сиплый от ненависти и пива тоненький голос, «опять этот добренький красивый дурачок любящий всех, вот идиот». Становится очень больно дышать и мне кажется, на миг что мир вокруг становится словно серого мышиного цвета…Но, пустое…Ха. Ха!

Ощущение Нас вместе немного тяжелое, по крайней мере, с моей стороны. Не знаю как она. Она смотрит на меня, говорит, заплетающимся языком: «Зая, совсем так надоели эти проблемы с общагой. Эти дуры, со своими вые***ами». Я чувствую, что в ней накопилась какая-то боль, что-то темное, наболевшее, хочет смести в ней плотину обычной веселости и вырваться на волю потоком слез. Это, наверное, очистит ее и в ней исчезнет еле уловимый надрыв. То печальное исчезнет. Я, лаская ее по волосам, думаю, а она прижимается ко мне дрожащей щекой. «Пойдем отсюда», говорим мы про себя и выходим, в мир, в тишину, где нет шумной атмосферы концерта. Мы идем по городу, а децибелы шума постепенно выходят из нашего сознания, но до покоя пока далеко, ведь в ней еще есть эта плотина боли и еще нам тяжело от пива. Наконец плотина прорывается. Мы сидим на перилах остановки, на площади, а она плачет у меня на плече.

«Лася. Прости, что я выкидываю тебе эту боль. Но мне так плохо». «Ничего, я заберу твою боль. Тебе будет легче», улыбаюсь я, прикасаясь к ее губам.

Открываю свое сердце, и лью его свет на ее, исстрадавшееся в жизненных склоках и грязи. Ей становится легче. Она поднимает заплаканное лицо. «Спасибо Лася, мне так легче. Я вообще хочу, чтобы мы как-то могли видеться по-другому. Без этого всего. Без твоей усталости. Без моей боли. Не тогда, когда нам так пофиг друг на друга, не тогда, когда жизнь украла у нас — нас самих». «Да, я понимаю, мы должны стараться не поддаваться этому, не терять свет. Знаешь, мы слишком часто пьем». «Может быть», шепчет она, устремив на меня свои блестящие глаза. Они снова чисты.

Вокруг нас тишина и сквозь ее пустой покой до нас доносится какая-то музыка, Музыка Города!? Наверное она доносится с какой-нибудь еще уцелевшей летней танц-площадки…Мы встаем и идем к ней, к этой музыке и танцуем под электрическими фонарями в ритме старого вальса, под одобрительными взглядами пожилых людей, для которых в этом парке и устраиваются такие ретро-вечеринки. Разделение все равно есть в танце из-за моего эгоизма, ловящего правильность движений, но, электрический свет играет ее волосами и окружает лицо девушки еле заметным призрачным ореолом. Музыка для нас становится громче и громче, мы кружимся все быстрей и….

Смеясь, убегаем с яркого освещенного круга площадки на темную аллею, чтобы там без помех целоваться на скамейке. Целуемся — а музыка вальса теперь играет в нас, придавая всему происходящему романтический подтекст…