Ода Москве

Москва. Ах-ах! Что я вижу за этим словом?

А вижу я одетых в мерзкие дешевые тряпки старух, денно и нощно бесцельно катающихся на заплеванных и заблеванных креслах автобусов, метро и электричек. Вижу и чую насквозь пропитавшихся запахом недельного пота и дешевого одеколона мужланов, с пустым взглядом и полупустой банкой вонючего пива сидящих то дома перед телевизором, то на доживающих свои последние дни лавках в загаженных парках, то где-нибудь между первым и последним.

Делаю перерыв. Уже много.

Но вот я отдохнул и теперь вижу продавщиц. О-ох! Их я вижу прекрасно. Глаза, нос, уши, рот.

«Будьте добры, пачечку сигареточек!» – «Ля, какой галантный мальчишонок. А ты, будь добр, паспорт мне покажи» – «Мне двадцать пять лет, мадам! Я тут каждый понедельник покупаю сигареты!» – «Пф-ф-ф… Самый умный, думаешь? Давай, иди за паспортом».

Глаза – две камеры. Одна работает на магазин и смотрит тебе на руки. Другая камера работает на себя и смотрит тебе на лицо, чтобы определить, можно ли тебя обсчитать, петушок.