Одесский фокстрот

– Если он в это верил… – первая старушенция серьёзнеет. Но всего лишь на секунду. – Так ты так-таки не помнишь, жила я с Ремейкером или нет?

– Да не могла ты жить с Ремейкером! Ты вечно с какими-то голыми вассерами жила, бестолочь! Одевала их, обувала, кормила, поила, давала – и всё мне рассказывала, какие эти твои голые вассеры прекрасные: то бутылку «Куяльника» тебе купят, то колечко с гайки выточат…

– Не, я так больше не могу! Да что же это такое! Вечно ты мне жизнь портила!

– Я?! Я тебе правду говорила!

– Ой, сильно мне та твоя правда помогла, усраться и не жить! Пока ты мне ту правду не говорила, я хотя бы верила, что и меня любят!

Терьеры отвлекаются от строительства тоннеля «Лузановка-Хаджибей» и звонко, хором, лают на старушенций.

– Смотри, что эти халамидники наделали! Идём быстро на другую скамейку! Идём, я тебе говорю!

Старушенции так бодро срываются с места, как Ремейкеру с иерусалимских погостов уже не рвануть.

Раз-два-три-четыре.

– Таранька! Пиво! Пиво! Таранька! – мужик всё укоряется и ускоряется. Даже будь тут гипотетические покупатели, он пронесётся мимо них, размазанный тенью на экранах их восприятия…

– Тара…

Умолкает вдали. Пожалуй, он уже где-то на грязных пляжах Продмаша.

Тёти-ёлки – бредут, поддерживая друг друга под ручку.

– Ты должна поступить мудро! Я тебе говорю – ты должна поступить мудро! Пусть он сначала к тебе переедет. Пусть шмотки какие-то у тебя начнёт оставлять. Ты ему во всём потакай.

С такими мудрыми советчиками и простоты не потребуется. Сплошная пустота.

– Не, ну а если я ему говорю, что сына надо отвезти в школу, а он мне…

– Вот зачем ты ему это говоришь?! Это шо, его сын? Это твой сын! Вот и сама вези его до школы. А мужик должен быть сытый и довольный!

– Он мне утром говорит: «Кофе хочу!» Я ему: «Нету кофе. Я кофе не пью! Купи – будет кофе». Так он купил кофе. Один пакетик. Маленький такой. Это что, мужик?

– Ой, ну вот зачем?! Тебе шо, сложно то кофе самой купить, или у тебя бабок на кофе нет?

– Да есть у меня бабки. И кофе не жалко купить. Но должен же он хоть что-то делать!

– Ты его сперва заполучи, а потом – пусть будет должен что-то делать.

– Ага. Так он всю жизнь и будет. Должен.

– Нету в тебе мудрости. К мужику, к нему нужен мудрый подход!

Нет, я больше не могу слышать эту дуру! Не могу наблюдать, как она уговаривает ещё не совсем дуру стать таковой.

Обгоняю жопы-ёлки. Несусь, как тот мужик, в плавках, с таранькой и с пивом.

– Таранька! Пиво! Таранька! Пи…

Просвистел в направлении «Молодой Гвардии».

Я несусь в противоположном, стараясь как можно больше оторваться от тёток в малиновых кофточках. Не потому, что они в малиновых кофточках. А потому, что одна из них – полная дура, которая инфицирует другую. Мой внутренний эпидемиолог уже близок к тому, чтобы одержать верх над внутренним лисом. «Это такая глупость – прививка правды “антипрививочникам”! – ласково нашёптывает внутренний лис внутреннему эпидемиологу. – Танцуем отсюда быстрее, фокстротом! Ускоряемся!»

И я несусь по аллейке Лузановки, не разбирая пейзажей и, кажется, уже синхронизируясь с таранькой и пивом.

И внезапно синкопально осаживаюсь. Торможу, как лошадь над обрывом.

ВОТ ОНО!

ВОТ ОН!

Чёрный кот с вертикальным взлётом!

ЧЁРНЫЙ КОТ С ВЕРТИКАЛЬНЫМ ВЗЛЁТОМ!

За секунду до взлёта движения его челюстей повторяли вибрацию колибри-мутанта, сливаясь с ней ритмами. Дали такое наверняка даже не снилось!

Секунду спустя чёрная молния без пружинящей подготовки вертикально взмывает вверх, попирая все законы биомеханики. Дуга его тела складывается пополам, как будто кто-то невидимый взял его за шкирку – и сработал «мамкин» рефлекс.

На квант времени он зависает в голубых прозрачных небесах над цветком бессмертника…

Я замираю.

К чёрту внутренних лисов, к чёрту эпидемиологов!

Я страж покоя этого чёрного кота. Я никому не позволю помешать ему! Я лягу поперёк этой аллейки, и никакие жопы-ёлки не посмеют потревожить чёрного кота-ангела, охраняемого блёклой сумасшедшей!

Он весь – нерв. Он весь – напряжение. Весь – закрученное в тугую спираль вдохновение. Он весь – цель. И он же весь – средство. Мира нет. Весь мир интегрирован в него. И ничего не существует. Только он, Чёрная молния и… одесская колибри-мутант, выписывающая свои влипшие в бесконечность восьмёрки над зацементированным нектаром бессмертника…

И нет колибри!

Чуть слышный лисьим слухом треск – и нет колибри.

Приземляется на задние лапы. Приземляется мягко.

Мир снова расфасовывается и раскладывается по полкам…

Ведут свою многомудрую беседу жопы-ёлки.

Вспоминают, с кем они жили, старушенции с терьерами.

Проносится спортивным «Камаро» мужик в плавках, истошно голося про тараньку и пиво.

Потеет мальчик в голубом. И мёрзнет девочка в розовом.

И бабушка, закутавшись ещё глубже в вязаный шарф, с удовольствием наблюдает за купанием голых внуков.

Я сажусь в плетёное кресло открытой веранды ресторанчика, подставляю лицо солнцу. Заказываю водку и вареники с картошкой. Я должна попрощаться с Одессой…

В тени винограда под Жеваховой горой лиса отлавливает опытный охотник.

– Ты что, сегодня улетаешь?!

– Улетаю.