Один на один

Даже давнишний коллега и соавтор Игоря - Александр Иосифович Тапкин не догадывался, что происходит с человеком в том самом сне. А если бы и узнал, то наверняка смущенно рассмеялся и пожурил кандидата медицинских наук Поплавского за антинаучные мысли. Конечно, антинаучные! И пусть даже называлось открытие очень мудрено - "ментальнопсихосоматическая субстанция человека разумного", подразумевалась-то под этим просто-напросто "душа"! Не-е, не-е, не пойдет... Этак, батенька, мы и до Господа Бога докатимся.

Доктор Игорь с Тапкиным не спорил, но упрямо гнул свое: душа существует. Существует, как совершенно материальный объект со своими огромными, но еще не познанными возможностями. И в большинстве случаев эти возможности останутся нереализованными - уж слишком крепко душа связана с телом. Вот и мечется она. Да только сделать ничего не может - лишь болит. Да что там притворяться! Игорь сам ВИДЕЛ, как неясная серая тень, словно платок из паутины, окутывала голову несчастной, задолбанной жизнью женщины с парализованной рукой. Что это было? Называйте как хотите! Доктор Поплавский посчитал, что перед ним - страдающая душа. И навел свой прибор на это прозрачное облачко. А потом увидел результат... Случайность, случайность. В одно мгновение множество событий и догадок сложились вместе.

Потом были десятки других пациентов. Рыдающие от счастья родственники толкались у дверей ординаторской, позвякивая коньяком в сумках. Прямо посреди отделения отплясывал "сиртаки" пенсионер Пелиалиди, за год до этого перенесший тяжелейший инсульт. Пожизненный абонемент в филармонию обещал гениальному доктору Поплавскому пианист-виртуоз Бляхман, серьезно повредивший руки в битве с электроплиткой. А застенчивая дама-кроликовод из Подмосковья, избавившись от псориаза и многочисленных женских комплексов, четыре раза предлагала Игорю руку и сердце. Вернувшись домой, она послала подальше свой мохнатый источник доходов и впоследствии стала известной на всю Москву визажисткой.

Некоторые сотрудники, особенно из младшего медицинского персонала, объясняли успехи доктора Поплавского чуть ли не колдовством. И никто не догадывался, насколько близки к истине были эти суеверия. Потому что на самом деле лечил не доктор и не его замечательный прибор. Как больной пес, обрывая цепь, убегает в лес и среди сотен трав находит одну - целебную, так и душа (прости, Господи, за такое дикое сравнение!), вырвавшись из оков, сама врачевала бренное тело.

Ох, какой сейчас поднимется шум! Почему об этом методе ничего не известно широкой общественности? Неужели всех так можно вылечить? Кто вам позволил заниматься столь богопротивным делом? А что будет, если душа, как вы говорите, не захочет возвращаться обратно в тело? И за что, интересно, отдают сумасшедшие деньги наши "новые русские", у которых и болезни-то все - от излишеств нехороших? И дальше, и больше...

Подождите, подождите с вопросами. Здесь вам не пресс-конференция. И не вам судить доктора Поплавского за то, что он продавал свое открытие за деньги. На его больных это ни в коей мере не отражалось, а заниматься предпринимательской деятельностью у нас в стране больше не запрещено. А вот одного важного вопроса никто так и не удосужился задать: что делает освобожденная душа, если человек здоров? Ну, то есть не страдает смертельным недугом, а, например, просто устал. Или не везет ему в жизни - хоть плачь. Или, наконец, он - болван, алчущий развлечений? Во-от. А просто гуляет она. Путешествует. Да в такие дали, что и не снилось. То есть кому-то, может, и снилось. Помнится, один средней руки бизнесмен все в детство свое мотался. Аккурат в тот момент, когда он с родителями из Житомира в Киев переезжал. Отца его тогда вторым секретарем горкома назначили. Так им на троих сразу четырехкомнатную на Крещатике выделили. И "Волгу" служебную. Примчится, бывало, взмыленный, на своем "лохматом" "фольксвагене", бухнется в кресло - и вот ему уже семь лет, и мама улыбается, и каштаны цветут, и в магазине "Взуття" ему желтые сандалии покупают...

Конечно, все от человека зависело. Души ведь тоже... разные. И проколы случались. Приперлась как-то дурища немерянная - французским парфюмом за версту несет, ридикюль крокодиловый от денег лопается - отправляй, говорит, меня в Париж, дядя. Очень я, говорит, Эфельную башню уважаю и скучаю по ней сил нет. Поехать щас туда не могу, поскоку тухлое французское правительство мне визу не дает. Ты уж пособи... Да как тебе пособить, милая? Ну, попробовали. Игорь на нее в два раза больше времени, чем обычно, угрохал. Концентратор чуть не перегорел (есть такая хитрая штука у прибора, помогает нечеткие пики на нейрограмме вытягивать). А что толку, если у нее и в башке, и в душе - тряпки, да "тампаксы", да таблица умножения с ошибками... Где уж она там путешествовала - неизвестно, но осталась очень недовольна. Орала как белый медведь в теплую погоду.