Одинокая волчица

Случай, прямо скажу, достаточно заурядный. И Павел, и Андрей много лет проработали в организации, одно название которой вызывало в любом обывателе чисто рефлекторную дрожь. Естественно, большинство их друзей-приятелей тоже трудились либо в Конторе, либо под её прикрытием. А когда в стране начали происходить всевозможные перемены, стройная, монолитная, десятилетиями отлаживавшаяся система хоть и не рухнула окончательно, но дала заметный крен и многочисленные трещины. Причем поскольку в нашей стране профессионалов не ценили нигде и никогда, несмотря на звучные лозунги типа «Кадры решают все!», то и сотрудники Конторы оказались рассеянными по очень разным сферам жизнедятельности нового общества.

Кто-то (не скажу, чтобы подавляющее большинство) остался на прежнем месте и продолжал заниматься фактически прежней работой, несмотря на то, что престижность и оплата упали до совершенно неприличного уровня. Кто-то подался в бизнес, используя не столько накопленный капитал, сколько сложившиеся связи и, главное, умение виртуозно обходить многочисленные законы и запреты, подстерегающие этот самый бизнес в самых неожиданных для обыкновенного человека местах. А кто-то ушел в самый что ни на есть взаправдашний криминал, хотя грань между законностью и незаконностью в России так и не приобрела четких очертаний и, подобно большинству новообразованных границ, по-прежнему остается весьма и весьма «прозрачной». Интересно, к какой категории относится на сегодняшний потенциальный гость?

— Костя — бывший капитан ГРУ, — продолжил Андрей, отвечая на мой невысказанный вопрос. — Мужик хороший, правильный, только уж очень крутой. Был, во всяком случае. Начальство всегда считал понятием относительным. Ну, и оно к нему относилось соответственно…

— До майора, судя по всему, дослужиться не дали? — предположила я, в общем-то зная ответ.

— Естественно. Зато потом он сам себе взял да и присвоил полковника.

— Почему не генерала?

— Ну, это ты хватила! Генералов у нас пока ещё самим себе не дают. Это во-первых. А во-вторых, у Кости всегда было хорошо с чувством юмора. Он, например, утверждает, что песня нашей примадонны — это песня про него.

— Это которая «настоящий полковник»? — покатилась я со смеху.

— Она самая. Подожди веселиться, увидишь Костю — сама все поймешь. Только учти: я тебе про него ничего не говорил. Если все-таки будешь присутствовать при встрече, то постарайся побольше молчать и делать вид, что ты очень умная.

— Тройка с минусом, — вздохнула я. — На уровне «сам дурак» дискутировать отказываюсь. Не мой разряд. А зачем вдруг этому самому Косте понадобилось с вами встречаться? Да ещё инкогнито?

— Есть причины, — уклончиво ответил Андрей. — Если результат окажется положительным, сама узнаешь. А если отрицательным, то и говорить не о чем.

Н-да, «куда бы нас ни бросила судьбина…», сотрудник компетентных органов, пусть и трижды бывший, должен жить в обстановке таинственности и секретности, иначе зачахнет, как выброшенная на берег рыба. Нет тайн — создадим собственными руками, дело нехитрое. Ладно, пусть играет в свои шпионские игры, не жалко.

Андрей совсем было собрался уезжать по делам, даже попрощался со мной и вышел из квартиры, но минут через пятнадцать неожиданно вернулся. Я даже не успела удивиться, потому что он с порога заявил:

— В нашем дворе машина разбилась. Вдребезги.

— Во дворе? — ошарашенно переспросила я.

Ну, это уже что-то из области ненаучной фантастики. Наш двор — если, конечно, так можно назвать территорию между двумя домами типовой застройки, — состоит из трех практически автономных частей. Первая — это сугубо пешеходная дорожка вдоль одного из домов, машин там не бывает просто по определению, и ещё потому, что эта самая дорожка находится примерно на три метра выше остальной части пространства и попасть на неё можно только по лестнице. Вторая часть — собственно двор — это спортплощадка и детский городок, ограниченные с одной стороны естественной возвышенностью, а с другой — непрерывной цепью гаражей, так что попасть туда можно только на велосипеде и то — при большом желании. Третья — проезд вдоль второго дома и тротуар. Но тут любая машина ползет со скоростью не больше десяти километров в час, так что разбить её, тем более вдребезги — более чем проблематично. Впрочем, известно ведь: дело мастера боится.

— Каким образом?

— Элементарно, Ватсон: въехала в дерево возле подъезда. Скорость, судя по всему, была очень даже приличной: елочку срубило под самый корешок, почти как в песенке, а машина намоталась вокруг оставшегося пенька. Картина маслом! Слов нет — одни эмоции.

— А водитель?

— Догадайся с трех раз, что может случиться с человеком при таком раскладе. Размазывании, точнее.

Напрягать фантазию особенно не приходилось: подобные кадры сейчас мелькают по всем программам телевидения с удручающей регулярностью. Не справился с управлением, вылетел на встречную полосу, въехал под КАМаз… Кошмар на любой улице в любое время суток. Но чтобы в тихом дворе!

— Пьяный, что ли? — для порядка поинтересовалась я, направляясь к своему рабочему месту.