Читаем Одинокий прохожий полностью

Одинокий прохожий

Так медленно ползла через дорогуУлитка, что мы сжалились над ней,И спрятавшую рожки недотрогуПеренесли. Огромный муравейБревно своей соломинки усердноТащил, наверное, в поту, в пыли, —Но были мы, как боги, милосердныИ, лист ему подставив, — повезли.И долго ты потом еще следилаЗа их путями средь густой травы,А я смотрел на этот профиль милый,На поворот прелестной головы.«Когда в глубокий мрак погружена…»Когда в глубокий мрак погруженаДуша, тогда ни близкие, ни другаПомочь уже не в силах. Ты однаВсе раны исцеляешь, все недуги.О чем Тебе молиться? — УмягчиСухое сердце светлою росою,Заступница, терпенью научи,Безмолвию, бесстрастию, покою.Чтоб одиночества глухой пожарВосприняла душа, не как мученье,Но как высокий, благодатный дар,Как очищенье, как благословенье.«Мы шли с тобой проселочной дорогой…»Мы шли с тобой проселочной дорогойВдоль тополей; к концу клонился день.На профиль твой, задумчивый и строгийЛегко ложилась встречных листьев тень.На повороте ты остановиласьИ мне сказала (помню, как сейчас, —Лицо твое так тихо озарилось):— Все это Богом создано для нас,Для нас, мой друг!.. — И вот теперь, в разлуке,Все вижу я простую ширь полей,Твои благословляющие руки,Косыночку на голове твоей.«Ты задремала, друг, а я — в который раз…»Ты задремала, друг, а я — в который раз —Гляжу на тонкие морщинки возле глаз,На голову твою, где седина все чащеМелькает в волосах. — В простой и настоящейЛюбви моей к тебе что может изменить —Свидетельница лет — серебряная нить?Уходит молодость с ее излишним шумом,Но не становится холодным и угрюмымОкрестный этот мир. Быть может, лишь теперь,И после стольких бед, обид, потерь,Все, что туманилось, металось и томилось,Глубокой тишиной спокойно озарилось.СТИХОТВОРЕНИЯ, НЕ ВОШЕДШИЕ В СБОРНИКИ«Бежит река, — и нет ей дела…»Бежит река, — и нет ей дела,Что солнце в ней отражено,Что неба свод вмещает целыйЕе сверкающее дно.Но как таинственно, как дивноБывает смертному, когдаОн вниз глядит, — и непрерывноНесется светлая вода,И пролетающей волною,Как это небо отражен,С легко мелькающей ладьеюИ тонет и не тонет он.«Я ровно тридцать насчитал…»

Перейти на страницу: