Одна ночь любви Или ребенок от босса

Рука незнакомца вдруг ласково, но крепко сжимает мою руку. Ощущение, что мою руку обхватили стальные наручники. Надо домой… Но мне неожиданно хорошо с этим мужчиной, хотя мы совершенно определенно с разных полюсов. Только это неважно! Завтра мы и не вспомним друг о друге. А сегодня можно общаться абсолютно искренне. Это такая редкость с мужчиной. Я словно попробовала, открыла для себя новый кайф. И не могу пока остановиться. Знаю, что надо поступить разумно и твердо сказать, что мне пора. Но внутри словно чертенок проснулся и не желает делать то, что правильно. Наоборот, хочет безумств. Хочет… делать то что бы я никогда в жизни не сделала.

Карты на раздевание? Почему бы и нет!

Облизываю губы кончиком языка. Взгляд голубых глаз внимательно фиксирует это мое движение с неожиданно пристальным интересом.

— Я согласна… На одну партию, — говорю неожиданно севшим голосом.

Чертенок шепчет что раздеть этого мужика было бы незабываемо интересным. Правда одной партией не обойдешься, чтобы узнать, есть у него кубики в районе пресса или нет…

В голубых глазах вспыхивает огонь:

— Отлично.

Глава 8

Спустя час.

— Боюсь тебе придется снять еще один предмет, — голубые глаза снова вспыхивают, и жадно ощупывают мою фигуру. Сижу напротив уже без платья. На мне бюстгальтер, трусики и чулки на подтяжках. Но наша игра не имеет никакого сексуального подтекста. Азарт и спорт, вот что в ее основе. И да-а, я любуюсь на кубики. Удалось стащить с противника ботинки, пиджак, рубашку… Он оставил галстук, видимо в качестве прикола. И ему этот вид… голый по пояс, на шее галстук… ох, хоть сейчас на страницу Плейбоя. Стоп. Что-то неуловимо укололо в голове. Позабытая деталь… Ох, ну конечно, Плейбой — журнал для мужчин. Там только женские фото! Ну, мне простительно, я не смотрю подобные издания. Пожалуй, надо заканчивать игру. Азарт хорошо… А дома лучше.

Поднимаю глаза и вижу, что соперник по картам наблюдает за мной с плохо скрываемым любопытством.

— Знаешь, все хорошо в меру. Мне действительно пора, — бросаю карты. — Я не могу показать больше чем показала, извини, — хватаю платье, лежащее рядом. — Не мог бы ты отвернуться… я оденусь.

Мужчина вдруг делает шаг вперед, ко мне и кладет свои большие ладони мне на плечи. Притягивает меня к себе.

Каменею. Не могу пошевелить даже пальцем.

«Бежать! Срочно! — вопит внутренний голос. Вырваться и бежать!»

Внутренне собираюсь, чтобы оттолкнуть его и к дернуть к двери.

Проходит несколько долгих, мучительных секунд. Стоим оба не шелохнувшись, мой партнер по картам не делает ни единого движения. И в тоже время… он будто сковал меня цепями.

О Боже, он снова берет меня за руку.

— Не уходи, — звучит тихо. Его голос звучит так проникновенно…

— Тебе, кажется, понравилось шампанское. Я позвоню, чтобы принесли еще…

— Никакого шампанского! — восклицаю излишне, пожалуй, эмоционально.

Ощущение, что все происходящее сон.

Странный, интересный. Сводящий с ума своей нереальностью… и притягательностью.

Притягательный сон? Хм, что ты несешь Кира?

Или притягательный мужчина?

— Может, хочешь выпить что-то другое? — Аполлон отходит к бару, берет новую бутылку, кажется виски, открывает ее, бросает в стакан пару кубиков льда и наполняет до краев.

При этом не сводит с меня глаз с меня.

Вздрагиваю. Не нужно быть сильно проницательной чтобы понять насколько за эти минуты изменилась атмосфера в комнате. Повисло напряжение. Вязкое. Сексуальное. Нет, не было никакой физической угрозы. А вот эмоционально я находилась на острие катаны. От взгляда этого мужчины по позвоночнику прокатывалась волна сильнейшей дрожи, пробирающей до костей. Я не испытывала никогда прежде ничего подобного…

«Немедленно успокойся! — приказываю себе резко. — Что из того, что какой‑то роскошно одетый незнакомец смотрит на тебя? Он почти женат! А ты в его истории лишь эпизод, причем странный и даже гротескный».

Вдруг Аполлон резким движением отставляет стакан и направляется ко мне. Чувствую, как сбивается дыхание. Невозможно ошибочно истолковать его намерения.

«Вспоминай приемы которые изучала на тэквондо!» — кричу себе мысленно.

Но когда он крепко берет меня за руку и притягивает к себе, о навыках владения приемами борьбы забываю напрочь.

— Могу я пригласить на танец?

Когда мужчина красивый как БОГ спрашивает тебя хрипловатым басом о танце….

Мысли начинают путаться, могу думать только сколь приятны прикосновения его больших сильных ладоней…

Могу лишь кивнуть и оказываюсь в его объятиях. Мужчина горяч как печка. А меня озноб бьет…

— Ты очень напряжена. Расслабься.

Вот только крепкие, сильные руки, прижимающие меня к горячему обнаженному торсу, ничуть не снимают напряжения.

«Надо одеться!» — кричит внутренний голос, сходящий с ума от страха, стыда, напряжения. Мы почти голые… мы танцуем. Это безумие. И это плохо кончится.

— Это неправильно… ты почти женат, — произношу зачем-то тихо.

— Знаю. Ты невероятно красива, — мужчина оценивающе посмотрел на меня, — просто очаровательна. Но твой гардероб… Зря так одеваешься. Это может привести к непредсказуемым последствиям.

— Как сейчас?