Одноклассники смерти

Прапорщик критически оглядел плац, потом посмотрел на небо, которое и не думало проясняться, покрытое сине черными густыми кучевыми облаками, то и дело сыплющими мокрый пушистый снег, и усмехнулся.

— Ну, разбирай, тогда орудия труда, благословясь… — он вдруг совсем по-молодому подмигнул зекам и внимательно посмотрел на Острого, который в отличии от остальных, которые пошли с неохотой разбирать лопаты, остался на месте, засунув руки в карманы брюк. — А чего же ты, соколик, стоишь? Аль стесняешься?

— Васильич, — фамильярно обратился авторитет к прапорщику, — ты же знаешь наши законы не хуже меня, вон сколько лет на зоне вертухаем оттарабанил. Зачем воздух зря волнуешь, — Острый сплюнул так и оставшись стоять на месте, — мне работать на «хозяина» западло…

Прапорщик горестно вздохнул и кивнул в сторону гаражей Острому.

— Пошли тогда что ль погутарим чуть-чуть? Соскучился я Острый по живому общению с представителями воровской интиллегенции. Хучь ты душу отведешь…

Вор бросил настороженный волчий взгляд по сторонам, будто ища на себе взгляды сокамерников, но те усиленно гребли снеговые кучи к краю плаца, чтобы потом на носилках вынести их за территорию. Никто не обращал внимания на завязавшийся разговор между охранником и заключенным. Даже шестерки Шкет и Рваный усиленно махали лопатами, чтобы побыстрее свалить из морозных колючих объятий в относительно теплую камеру с ее мокрыми стенами, легкой изморозью на треснувшем окне и удобной шконкой.

— Ну пошли, Васильич… — наконец тихо проговорил он и двинулся вслед за прапорщиком.

В каптерке копошились шныри, перебирая рваные матрас, перекладывали подушки и кое-какую одежду. Особо не церемонясь прапорщик послал их на пищеблок за чашкой кофе, а сам уселся на старый колченогий табурет в центре комнаты. Указал место напротив Острому.

— Базар есть, Острый… — он замялся, видимо не зная с чего бы начать. Снял шапку, почесал седую, почти лысую голову и достал сигареты.

— Кури… — подождал пока вор возьмет сигарету и прикурит отсыревшими спичками.

— О чем базар, Васильич? — с наслаждением Острый выпустил из тонких обветренных губ облако терпкого вкусного дыма. Даже «Бонд» после месяца одной лишь «Примы» казался верхом блаженства, потому и смаковал авторитет его чуть горьковатый, щекотавший горло вкус.

— Есть у тебя в камере человечек один… интересный очень… — начал из далека прапорщик, тоже закуривая. — Харламов…

— А..-протянул зек. — Хоккеист что ли?

— Он самый, Острый, он самый… Что ты о нем можешь сказать?

— Чего тут говорить, — пожал плечами вор, — мужик… Работяга. Не скулит, не плачит, не крысятничает, в общак кабанчика, если приходит, скидывает. В дела ничьи не лезет. Живет закрыто… Погоняло получил из-за фамилии известной. мы с ним изредка в морской бой играем, — Острый криво усмехнулся, — когда все уже зае… т…

Праппорщик и вор весело и вполне по-дружески засмеялись. Казалось что просто два хороших друга собрались поболтать и выкурить за последними новостями по сигаретке, а не два человека, готовых к броску, чтобы перегрызть друг другу глотку.

— В общем, ничего так мужик… Он не наш. За что сидит не интересовался. Не принято это как-то. Это все что могу о нем сказать, Васильич… А с чего бы к нему такой интерес?

— Видишь ли, Острый, им вдруг неожиданно заинтересовался и кум, и «хозяин». Про проверку уже слышал?

— А то… — вор криво усмехнулся. — Нам Родзянко уже с утра сообщил, побудил, так сказать, этой счастливой новостью.

— Это по его душу… — прапорщик выкинул окурок и затоптал тяжелым кованым кирзовым сапогом. — Хоккеиста вашего. Вот я и думаю, гадаю, что это за человек такой… Чем дышит, за что сидит… Хотел через хозяина узнать, но знаешь, что самое странное?

Острый поднял глаза на Василича, оглядывая его с головы до ног. Его истинного хозяина зоны. Темного кардинала, работавшего на неприметной должности здесь уже больше сорока лет, у которого власти было больше чем у действительного, официального «хозяина», который имел друзей, как среди краснопогонников, так и среди авторитетных людей, который смог удержаться здесь и в застой, и в перестройку, и даже в лихие беспредельные девяностые.

— У хозяина нет его личного дела… Он его вообще в глаза не видел. С этапа два с половиной года назад он пришел один, будто нет этого человека вовсе… Странно..

— Что тут странного? Сам знаешь, как ваши на раз дела фабрикуют. Подержи дяденька минутку пистолет. Ага так это вы убили восьмидесятилетнюю старушку с ее сорокалетним внуком, коварно застрелив ее в упор из этого пистолета. Не убивали? А как же ваши пальчики на волыне? Я вам ничего подержать не давал… Может он как кому-то неугодный сюда и залетел..

Прапорщик поднялся со своего места, показывая, что разговор близится к концу. Стряхнул попавший на тулуп пепел и проговрил: