Оды на злобу дня. Часть 2

Когда все утвердят — увидеть вдруг, как на площадку вышли миллионы кузнечиков ядреных и зеленых с плакатами «не смейте трогать луг!». А вскоре постучится саранча. Одна. В очках. Большая как корова. И скажет, что кузнечики готовы все разломать тут в щепки сгоряча. И сразу же, присев на край стола, озвучит сумму: сколько миллионов ей нужно, чтоб кузнечиков зеленых забрать туда, откуда привела. Затем раздастся глас из потолка и скажет убедительно и ровно: «Для стройки покупать ты должен бревна у нашей тещи брата-лесника.» Затем — добро пожаловать в тюрьму. С женой, детьми и личным адвокатом. И тут уж дело даже не в откатах — проект каким-то чудом не ему принадлежит по документам всем: чужие по площадке разъезжают, на бересте печать стоит чужая и имя незнакомое совсем.

Но нет! Москву построили тогда с большим пренебреженьем к процедуре. А нарушитель — Долгорукий Юрий — укрылся от Басманного суда в седых веках. Ну, бог ему судья. У нас — ремонт Москвы. Пусть я не мастер, но я сегодня в руки взял фломастер, нарисовав, как это мыслю я.

Вот это — Кремль. Он идет под снос. Со всем, что там внутри. Он слишком старый. Еще в нем существует риск пожара и нет парковок. Так что не вопрос. Вопрос, что делать с теми, кто в Кремле. Там, говорят, живут толпой огромной. Мы всем дадим квартиры под Коломной — на ровной незастроенной земле. Взамен Кремля построим стадион. Но не простой, а сорокаэтажный. Политикам он может и не важный, но горожанам очень нужен он. Там будет все: кино, футбол, хоккей, каток, концертный зал и пиво в баре, и цирк, и зоопарк, и дельфинарий, и вход один, и стоит пять рублей.

Вот этот круг — Садовое кольцо. Все сносим, что внутри, и все, что рядом: Садовое кольцо должно быть садом! И всех машин, что дышат нам в лицо, не нужно. Только сад, и огород! И парк, и сад камней, и детский садик, и просто там березок понасадим — чтоб к нам в Москву вернулся кислород. А всех, кто на Садовом жил, в кольце, (сто человек и офисов сто тысяч) торжественно собрать, прилюдно высечь, и всех в промзону: Вязьма, сектор «Це». И всю Госдуму с мэрией Москвы — перенести подальше от столицы. Взамен построить школы и больницы, которых не хватает нам, увы.

Затем под землю уберем шоссе, а над землей построим эстакады: чтоб ехали машины, где им надо, без пробок по свободной полосе. Река Москва — за МКАД ее скорей! Она сейчас отстойник и уродство. А так — на ней возникнет судоходство и снова будет порт пяти морей.

Теперь, когда проблемы решены, мы спальные районы перестроим — там будут небоскребы ровным строем, чтоб дать квартиры хоть для всей страны. А всей стране — пора менять людей. На трезвых, честных, добрых, работящих! Но не китайских. Русских, настоящих! Где взять — не знаю. Нет пока идей.

8. Ода вулкану Эй-яфь-ят-лай-о-кудль

Муж предупредил супругу, что на выходные дни едет он на дачу к другу корчевать на сотках пни. И воспользовавшись шансом, искрометная мадам с личным тренером по танцам улетает в Амстердам.

Воскресенье и суббота пролетели как в раю. И пора уж на работу да в родимую семью. Но обратный рейс отложен, и, похоже, навсегда. Кот не сыт — он ссыт в прихожей. В кухне капает вода, унитаз бурчит в уборной, не горит на кухне свет: в понедельник и во вторник никого в квартире нет.

В разных городах и странах все, кому не повезло, ждут в тоске на чемоданах, глядя в черное табло. На работу все забили, нету денег на звонок: деньги кончились в мобиле и кредитка тоже — йок. Сам начальник вон из кожи лезет, брызгая слюной. Только что он сделать может в зале вылета Ханой? Все толкутся, беспокоясь, как в ведерке караси. Дайте нам автобус, поезд! Дайте денег на такси! В поездах забиты полки. Поезд в общем-то не плох, только дорого, и долго, и сидишь в купе как лох. А лохов-то миллионы — в каждом аэропорту. Где же столько взять вагонов вместо боингов и Ту?

Муж, набравшись вдруг отваги, кается по SMS: он с любовницею в Праге, и у них отложен рейс… И в ответ ему два слова: «Поздравляю. Молодец». Вот картина для Брюлова под названием «Пипец»! Это ж гребаный и жуткий и невыразимый стыд! Данте курит самокрутки, и Шекспир в помойке спит!

Всмятку графики и планы, жизнь остановилась вся. В мире действуют вулканы, человека не спрося! Показав былую удаль и покинув свой астрал, вдруг Эй-яфь-ят-лай-о-кудль атмосферу нам засрал!

График рвется сплошь и рядом! Все пропало! Все горит! Олигархам в Лондон надо! Блогерам — на остров Крит! Бизнесменам — по работе! Проституткам — на курорт! А вулкан пространство портит, и взлететь не может борт! Самолеты не летают, над землей зависла тень. Визы тают, тают, тают — как пломбир в горячий день. Те пилоты, кто отважен, приземлились, как могли: крылья биты, стекла в саже — как на МКАДе «Жигули».

Ишь, проснулся! Он в ударе! А Европа вся — в золе! Выдал, сцуко, больше гари, чем все трубы на Земле! Ладно, пепел! В атмосферу мегатоннами пошли клубы газа, хлора, серы — круче всех промзон Земли! Это ж химия какая и канцероген какой! Человек сидит, икая, — потрясенный, никакой.