Огни мёртвого города

Впереди, всего в нескольких десятках метров, находилась станция «имени Николая Руднева». Простой остановочный пункт электрички, состоящий из двух бетонных платформ, вытянувшихся по обе стороны от двух железнодорожных путей. В дальнем конце правой платформы виднелась одноэтажная бетонная будка. На этой платформе стояли три человека, и Костя направился к ним.

Перейдя пути и поднявшись на плиты платформы, он разглядел стоящих типов. Тут тусовались трое — старик к фуфайке и грубых штанах, а также молодой по виду парень, но с испитым лицом профессионального алкаша. Одет он был в черный спортивный костюм. Немного поодаль от них, облокотившись на металлические перила, ограждающие платформу, стоял высокий худой мужик в темно-зеленой штормовке. По виду, типичный волжский браконьер.

Подойдя к этим явно уголовным типам, парень завел с ними разговор. Урки сперва смотрели настороженно, но когда Костя рассказал об эвакуации, то те немного расслабились и разговорились.

— Да знаем мы про эту эвакуацию, — хмыкнул спортсмен-алкоголик. — Знаем.

— Ну и что думаете делать?

— А ты с какой целью интересуешься? — подозрительно прищурился старый урка, и Костя заметил на его руках татуированные «перстни» на пальцах. Татуировки наличествовали и на руках спортсмена.

Костя решил прикинуться простачком, дабы узнать хоть что-нибудь нового о ситуации. Кто знает, вдруг эти типы знают что-то важное.

— Ну как почему? — развел руками он. — Там, вон, эвакуация. Садится ведь в автобусы народ. Не все, конечно… А тут, вон, за водой народ идет. Значит, они отсиживаться будут. И что делать — хрен его знает! А вы тут всё-таки стоите. Тут же народ ходит, может, они говорят чего? Что вообще происходит? Почему всё это?

«Спортсмен» хмыкнул.

— Это называется, просрали мы свою страну, — криво усмехнулся дед-уголовник. — Не мы, конечно, а они там…

— Ты про китайцев слышал? — подал голос, стоящий в стороне, браконьер.

— Каких китайцев? — не понял Костя.

Все трое сразу ощерились.

— Китайцы, — с нажимом заговорил спортсмен. — Вчера еще днем десант с самолетов выбросили на севере. Завод «Баррикады» бомбили. Слышал про это?

На сей раз усмехнулся Костя:

— Не… Я серьезно вам говорю…

— А мы тебе что? — ухмыльнулся «спортсмен».

— Нам не веришь, у людей спроси, — сказал старый урка.

Он показал рукой на край платформы, откуда пришел парень. Там, со стороны центра, по дорожке вдоль путей, шли три мужичка средних лет.

— Вон, — ухмыльнулся беззубым ртом старик. — У них вот спроси.

Идущие мужички сперва хотели было подняться на их платформу, но заметив, что на них указывают, почему-то не стали подниматься, а двинулись к противоположной платформе.

Костя понимал, что его разыгрывают и делают из него клоуна, но решил подыграть этим уркам. Может хоть какую-то информацию удастся у идущих мужиков узнать.

Подождав, пока бредущие по шпалам мужики подойдут ближе, он повысил голос и спросил:

— Эй! Уважаемые! Что там слышно про китайцев?

Он ожидал, что сейчас рядом последует взрыв смеха, но трое типов рядом молчали, глядя заинтересованными взглядами на приближающихся мужиков.

Те же, сразу остановились и откликнулись.

— Китайцы на месте. На Тракторном сидят. Мы как раз оттуда. У них там свой сектор. Народ выпускают, а назад не впускают.

— А вы как пришли? — спросил старик.

— Так мы по рельсам, а они только на дорогах посты выставили. На Проспекте и на Ополченской.

Костя вспомнил, что улица Ополченская, это называние участка «Второй Продольной» в северных районах.

— А еще, что там нового? — подал голос браконьер.

— Да ничего. В центре эвакуация. Народ насильно сгоняют. Говорят, на своих машинах никого за город не выпускают — только автобусами. Куда-то за Городище вывозят.

Костя задумчиво почесал подбородок. Городищем назывался пригород Волгограда, находившийся на московской трассе к северо-западу от города.

Видя, что вопросов к ним больше нет, мужички на рельсах поднялись на противоположную платформу и быстрым шагом двинулись дальше на юг.

— Ну, что, убедился? — хмыкнул «спортсмен».

— Так это чего? — пробормотал Костя. — Война что ли?

— Ну да, война, размечтался! — нехорошо улыбнулся браконьер. — Война, это когда воюют. А у нас кто будет воевать? Вот ты, за этих мудаков пойдешь воевать?

Костя понял, что тот имеет в виду руководство страны.

— Нет, конечно, — искренне вырвалось у парня.

— Ну вот. Пускай эти мудаки воюют, — браконьер кивнул в сторону берега Волги выше по течению, где находились коттеджные поселки богатых граждан.

— Так, а нам-то, что делать-то? — спросил Костя.

— А ты подумай, — ощерился «спортсмен». — Вот, сядь тут, посиди и подумай.

— Кстати, — старик взглянул на своих спутников. — Долго мы тут торчать будем?

Не сговариваясь и не прощаясь, они медленным шагом двинулись по платформе в южную сторону, оставив парня одного.

Тот некоторое время смотрел им в спины, а затем тоже пошел прочь, но уже в другую сторону, назад, на насыпь.

В голове у него словно вихри гуляли… Парень не мог ни на чем сосредоточиться. Эти китайцы просто выбивали почву из-под ног. Как они тут? Откуда?