Огонь на поражение

— Осложнений больше не будет. Но… Крузенштерна мы передадим только при личной встрече. Встретиться можно через час в ресторане…

— Нет. Ровно в семнадцать ноль-ноль, клуб «Артан».

Этот закрытый фешенебельный кабак я выбрал не случайно. С год назад пришлось подменить там на два месяца начальника службы охраны — Серегу Блудова.

Пока он решал возникшие семейные неурядицы.

В этом клубе я знаю все входы, выходы и лазейки. Всю прислугу, обслугу и, конечно, всех девчонок из варьете. Знаю, кто контролирует кабак, и рассчитываю, что за столь короткое время перекупить всех и вся они просто не успеют. И надеюсь…

Хотя… Надеяться — можно, а вот рассчитывать — нельзя.

— Мы согласны. — Переварили, значит. — Дронов, мы рассчитываем на ваше благоразумие. Ну вот. И эти тоже.

— Ребята, я готов к джентльменскому соглашению. Меня не интересуют разборки. Я устал. Меня интересуют деньги. Очень большие деньги. Как и вас.

— Полагаю, мы договоримся.

Вешаю трубку. Шестьдесят отмеренных для разговора секунд истекли.

Сажусь в «вольво» — и по газам. До пяти мне предстоит сделать много. Но не больше, чем я могу.

Звонок у Сашки Регента не работает уже года два. Толкаю дверь, она не заперта. Это меня тоже не удивляет. Мысленно молю Бога лишь о том, чтобы Рудольфыч был во вменяемом состоянии. Достаточным для того, чтобы вернуть его на время к активной жизни с помощью имеющихся у меня препаратов и умений с навыками.

Похоже, мои желания не сбылись.

Сашка сидит перед мерцающим экраном компьютера, уронив голову на стол, и признаков жизни не подает.

Рядом — громадная бутылка какого-то пойла литра на полтора, озаглавленная «коньяк». Напитка в ней — от силы на четверть.

Подхожу к стулу и замираю.

Разбудить его не удастся. Разбудить его не удастся никому и никогда. Он мертв.

Убит выстрелом в затылок девятимиллиметровой пулей с близкого расстояния.

— А ты заставляешь себя ждать, — раздается за спиной. Кольт выдергиваю из-за пояса мгновенно и стреляю не глядя. Горячий, мощный удар в плечо опрокидывает на пол.

Человек, стоящий надо мной, отбрасывает выпавший кольт ногой в сторону. На нем — длинный черный плащ. В руке — бесшумный тупорылый пистолет девятого калибра.

— Ну что? Будем знакомы, птица… — Короткий, резкий удар ногой в лицо делает мир красно-черным…

…Сижу в кресле. Напротив — крепыш с сигаретой во рту. Поза расслабленная, пиджак расстегнут, под сорочкой, украшенной модным галстуком, — бронежилет.

Кевлар, усиленный титановыми пластинами. Я не промахнулся. А что толку?…

В плече — горячая боль. Толчками. Значит — нерв и кость не задеты.

Крепыш заметил мой взгляд.

— Не беспокойся. Стрелять я умею. Совсем ни к чему тебя убивать. Пока. И — мне не нужно, чтобы ты истек кровью. Рану я заклеил. Поболит — и перестанет…

Левая рука прикована к подлокотнику кресла наручниками. Да и сидит крепыш далеко, чтобы я мог достать его.

— А теперь — поговорим.

— Нам не о чем говорить. Ты убил моего друга. Я убью тебя.

Крепыш рассмеялся:

— Я знаю, что ты крутой. Но никогда не думал, что такой глупый.

Молчу.

— Ты же русский человек, Олег… И что? Из-за какого-то жидка готов сейчас погибнуть? Угрожая человеку, сидящему напротив тебя с оружием? Запомните: я — человек действия. Я — человек…

— Да ты вообще не человек… Крепыш снова рассмеялся.

— Да? А кто же? Монстр? Кибер?

— Дерьмо.

— Дронов, я внимательно изучил твое досье. Я внимательно изучил твои действия и мотивировки по При-морску. И мне действительно непонятно, зачем ты все это делаешь…

— А тебе и не понять. Хотя сформулировал ты правильно. Я — русский человек, и мне жалко тех, кого тебе не жалко. Людей.

— Демагогия. Я не верю, что тебе хочется умереть. Сдохнуть.

— И правильно не веришь. Мне перед этим нужно еще как минимум — убить тебя.

— Зря фрондируешь, Дронов. — Глаза крепыша стали маленькими и жесткими, как два кусочка ртути. — Как любят говорить американцы: сегодня не твой день.

Молчу.

— Мой друг, вернее, э-э-э… товарищ, — крепыш хмыкнул, — Марик начал играть с тобой в игру. И он проиграет. Либо я что-то не правильно просчитал. Но я-то думаю, особенно теперь, что рассчитал все правильно…

— Зачем ты-убил Регента?

— Во-первых, он был никчемный алкоголик. Бабник и дебошир. От его смерти никто ничего не потерял. Знаю я таких: насрут здесь, напакостят, выблядков наплодят, а потом линяют в свои Палестины, на дармовые харч и водку…