Охота на Квака

Ха, они еще не знают на кого нарвались. Быть коммивояжером может далеко не каждый. И это очень трудная работа. Представьте, вы приходите в совершенно незнакомый дом, видите там людей, которым наплевать на вас, на ваш товар, может быть, даже на весь остальной мир. Вам нужно мгновенно определить что за люди перед вами находятся, угадать их слабые стороны и пристрастья, а потом буквально первой же фразой суметь дать им понять, что вы тот, кто может значительно облегчить их быт. Если вам это удастся, и если во время последующего разговора вы не совершите ни одной ошибки, ни разу не позволите им усомниться в том, что это именно так - они ваши. Здесь имеет значение каждый жест, каждое слово, каждый взгляд. Особенно - взгляд. Вы можете очень долго и вполне успешно вешать лапшу на уши кому угодно, и всего лишь для того чтобы потом благодаря одному неосторожному взгляду, лишиться всех плодов своего тяжелого труда. Тяжкого? Ну конечно - тяжкого. Можно ли назвать легким труд, во время которого от вас на протяжении, примерно получаса требуется полностью контролировать собственную речь, мимику, выражение глаз, и все лишь для того чтобы продать каким-то лохам две-три бутылки нового моющего средства? В лучшем случае, если очень повезет, вы можете спихнуть пылесос и это будет уже крупной удачей. Так вот, еще раз спрашиваю, можно ли назвать такую работу легкой?

К вашему сведению, я занимаюсь ей уже около десяти лет, и переквалифицироваться не собираюсь. Почему? Да потому, что эта работа обеспечивает мне довольно сносное существование.

Вот так-то.

Я еще раз окинул комнату взглядом. Что-то отвечать на мой вопрос никто не торопился. А это доказывало только одно - задав его, я попал в самую точку.

Ну, ребята, кто самый смелый?

Самым смелым оказался Сплетник. Видимо, он чувствовал себя каким-то образом за меня ответственным. А может быть, все еще надеялся вернуть свои инфобабки.

- Прекрасно, - сказал он. - Ты угадал. Причины для этого были. Вернее, одна причина, но очень веская.

Вздохнув, Сплетник поудобнее уселся в кресле, сцепил пальцы и громко хрустнув ими, вопросительно посмотрел на Ноббина. Тот едва заметно кивнул.

Я раздраженно поморщился.

Дешевые штучки. Особенно здесь, в кибере. Программа, воспроизводящая хруст пальцев, стоит пару инфобабок, не больше.

- Ультиматум перед нами ставят не в первый раз, - сообщил Сплетник. Мусорщики спят и видят что им удалось прибрать бродячие программы к рукам. Кто, кроме нас знает обо всех незаконных делишках, происходящих в кибере? А еще, кто лучше нас может добыть компрометирующую информацию на определенных посетителей? Старая как мир система. Для того, чтобы поддерживать закон, или видимость закона, стражи порядка отчаянно нуждаются в сотрудничестве с теми, кто умеет его нарушать. Насколько я знаю, в истории большого мира так было всегда. Теперь, мусорщики пытаются устроить здесь, в киберах такую же систему.

Я окинул взглядом комнату, сидевшие в ней бродячие программы и ошарашено почесал затылок.

Вот это да! Да нет, так не бывает. Они меня обманывают. Пытаются запудрить мне мозги. Чтобы кто-то в этом мире, причем, даже не живые люди, а какие-то бродячие программы, пытался отстоять такое глупое и забытое всеми понятие как свобода? Там, в большом мире, слово "Свобода" давно превратилось в ничего не значащий набор звуков, в затасканную тряпку, настолько грязную и замаранную от долгого использования в самых нечистоплотных целях, что люди побрезгливее уже стыдятся брать ее в руки, а тут...

Я еще раз обвел их взглядом. По очереди, каждого в отдельности. Ноббина, Ноббина, Сплетника, Гномика, любителя престарелых дамочек, а также всех остальных.

Хм, может быть они все-таки говорят правду? Да нет, так не бывает. Меня пытаются еще раз, цинично и до глупого просто, обмануть, обработать и оставить в дураках. Потом, когда все кончится, и нужда во мне отпадет, эти же самые любители свободы с сытым, довольным смешком ткнут меня носом в дерьмо.

Так уже было, и не раз.

- Эй, ребята, он нам не верит, - сказал Сплетник. - Этот сукин сын посмел нам не верить!

- А с каких это веников я должен тебе верить? - окрысился я. - Откуда я знаю что у тебя в голове, и что ты на самом деле задумал? Нет уж, на эту удочку ловите кого-нибудь другого. Я предпочитаю чтобы мне говорили правду или хотя бы что-то в чем есть хоть доля правды.

Взгляд Сплетника вскочил мне на колени и тонко заверещал. На животе у него светилась малиновая надпись: "Ты - псих!".

- Ну, если ты нам не веришь, то это твое полное право, - Сплетник пожал плечами. - Однако, время уходит и нам нужно что-то придумать. Если до объявления ультиматума мы еще могли выдать Ессутила мусорщикам, то сейчас, после того как они поставили нас перед выбором, мы не может показать свою слабину. Иначе, повод для следующего ультиматума найдется очень быстро. И во второй раз, поступить не так как хотят стражи порядка, мы уже не сможем. Третьего ультиматума скорее всего не будет. Зачем он мусорщикам, если можно просто-напросто нам приказать? Понимаете что я имею в виду?